Чёрное солнце

Всё вроде бы должно стать нормальным. Опасности, нависшей над Преисподней, больше нет, война продолжается, и у твоих детей снова появился блеск в глазах. А ещё у них по-прежнему есть ты.

Бесстрашный Князь, который не боится ничего?

Ерунда.

Он боится

Всё это потому что там, за дверью, есть вещи, которых вообще не должно существовать. Незаправленная кровать и запах её волос, пропитавший наволочки подушек. Недопитый кофе на дне фарфоровой чашки. У этой чашки скол сбоку, и если пить из неё, оцарапаешь губы. По какой-то непостижимой, воистину дьявольской иронии они запоминаются именно такими: кофейно-кровавыми. Те-самые-губы.

Князь усмехается, клыки скалит. Нормальным, да. Нормальным стать должно. Это же смешно. У тебя под ногами пол твоего чертога, у тебя в ладони рукоять твоего меча.

Стой, дыши. Возьми себя в руки. Это же ерунда, их уходит столько каждый день, маленьких демонят. Это больно, да. Но ты переживёшь, перешагнёшь. Через неё, через себя, через…

Как будто для тебя это в первый раз. Ты всегда так делаешь.

«У тебя нет выбора», — мысль, которая молотком по виску бьёт.

Всё внутри протестует против этой боли. Пандемониуму нужен здоровый Князь. Не разбивающий кулаки об стену. Не пялящийся часами в одну точку. Движения отработанные, ровный голос, ясный ум. Мир не остановился, даже если тебе так кажется. Мир вернулся в свою привычную колею. Ну, почти. За некоторыми незначительными исключениями.

Например,

Под вечер часто приходит Вельзевул. Он задаёт очень простые вопросы, но горло сжимает так, что ответить на них получается не сразу. В голове всё ещё гудит, сливается в сплошной и раздражающий белый шум, скороговорку-приказ-приговор: ты переживёшь, перешагнёшь, ты делаешь так всегда. Но, кажется, в этот раз что-то пошло не так. Что-то сломалось и молись, чтобы этим «чем-то» не оказался твой позвоночник, потому что он тебе ещё пригодится.

Что-то въелось в кожу, вжилось в неровный сердечный ритм, сплелось с нитями кровеносных сосудов. Что-то не так в тебе, с тобой.

– Ты любил её, ты об этом знаешь? – вдруг говорит Вельзевул, чуть подаваясь вперёд и по его глазам прекрасно видно, что он осознаёт в сказанной фразе каждую букву, каждый звук и каждое движение губ. Так отчётливо, что вслед за ним невольно хочется повторить.

Это лишком очевидно, чтобы быть правдой. Слишком смешно и глупо звучит. Но вот у Второго повелителя есть привычка называть вещи своими именами, и с ней совершенно невозможно ничего сделать.

Когда на осколки бьётся фарфор – это очень красивый звук. Из всего сервиза остаётся целой только одна чашка. Та, со сколом.

Следующие две тысячи лет она неизменно стоит на полке в шкафу, рядом с часами, и никто не прикасается к ней.

Князь смеётся, закрыв руками лицо.

– Я её ненавижу.