Зацепилось море за берег,Встало на якорь.Я тоже стою на якоре,Вечна моя стоянка —Улица, дом,Оконная прорубь в небо —Небесный пейзажВ движенье вечное окунает.
«Я черная субстанция ничья…»
Я черная субстанция ничья,Во мне трепещут клеток фитильки,И я иду вдоль черного ручья,На нем последних листьев угольки.Он тянется, как горлышко реки,Вот просверком отбитые края —Вдруг холм и роща,рощи и холмы.А главное, что ведь рукой податьДо
дома моего – моей тюрьмы.Кто нагадал? Тут нечего гадать —Все просто так, все просто, ни за что.Края души объемлют окоем.Остаток срока —мне ведь дали 100 —Располовиним, доживя вдвоем.
«В крылатке рваной тучи мчался смерч…»
В крылатке рваной тучи мчался смерч,И гнул стволы, и заголял подолыДрожащим кронам, и белёсоголымКазался лес, ничком готовый лечь.Тьма шла с залива дождевой стеной.В ней вдруг являлся Иоанн Кронштадтский.Святой ступал по водам, Божьей, братскойЛюбовью к нам сиял за пеленой.
Петергоф
Котел небес кипит, как в прачечной,В парах лилового и синего,На фоне зелени горячечнойФонтанов лес белее инея.Богов расплавленное золото —Так свечи оплывают, маются…И капли с веток – в полымь с холода —Шипят и в ручейки сплетаются.
«Мне по образу и сути…»
Александру Мелихову
Мне по образу и сутиБыть бы грезой, быть фантомом,Но не здесь в извечной смуте —В горнем, вышнем, невесомом…Что ж я так неодолимоПрорастаю в плоть земную?Все мои молитвы – мимо.А ведь, может, одеснуюБога – дед мой, мой предстатель…Стоп. Боюсь. Не надо чуда.Прижилась в словесных ратях.Не выдергивай оттуда.
Моему деду Михаилу Мансурову
Свет из храма Святой МагдалиныОсвещает холмы и долины,Звоны – птиц поднимают с дерев.Тень мелькнёт, раздувая кадило,Чтоб цветенье лугов восходилоВвысь, в небесно-эмалевый неф.Тень бегуча, порой многокрыла,Вот уж епитрахилью накрылаВсё и вся… Убиенный мой дедВ этом храме служил иереем,Это тень его, тронув елеемЛоб мой, нехотя сходит на нет.
«Я знаю, что давно уже не там…»
Я знаю, что давно уже не тамЖиву, где значусь,где приштамповали.По чьим-то нераспознанным следамПетляю, мчусь —к себе ли, от себя ли —Всё на разрыв, да вот нигде, никакОбосноваться,хоть давно пора бы,Но до того земные связи слабы…Безбашеннаи на душе сквозняк.
«Я исчезла, ушла…»
Я исчезла, ушла,я не сдвинулась с места,Неразгаданным будьребус жизни моей,Вся она – между строки в отсутствии жеста,И в обманчивой неразличимости дней.И чего же я жду,загадав на удачу?А ведь жду, раскалясь,как спираль, добела,В откровенность впаду – всё равно накосячу,Не раздену душидо боса, догола.
«Снегом заткано декабрьское окно…»
Снегом заткано декабрьское окно,Но снаружи кто-то лунку продышал.Чей-то глаз в ней просверкнултак зелено —Видно, мимо пьяный ангел пролетал.Кто же кроме —вдоль седьмого этажа?По стеклу тихонько скрипнуло крыло,Это знак,и я лечу за ним, дрожа…Вот
и Небо, а привыкнуть тяжело.
«Сидит у реки рыбак…»
Сидит у реки рыбак,В море рыбак глядит.Слышит – гудит волнаИ поднимает смерч.Море встает столбом,И щерится, и рычит —Одноголовый гадИ трехголовый змий,В общем, дракон морей,Небес поглотитель… НасХвататель, глумитель, вор.Но нас он не душит, нет —На отмель кладет рядком.Сидит у реки рыбак.Холодно рыбаку.
«Речь, река…»
Речь, река…Всё о чем-то реку,Всё схожу, всё сбегаю с ума.Как волчица, присела к прыжкуБелозубая сука – зима.Жженной охрой окрашен пейзаж,Меловая разметка вокруг.Что ж?Сыграем с тобой дашь на дашь,Начиная с касания рук.Как надежда, волниста черта,То есть линия стаи на юг.Облетевших лесов немотаИ предснежья невольный испуг.
«Я живу на юру…»
Я живу на юру,Нет деревьев на юре,Нету мамы, нету папы,Нету бабушки.Нету дома в три окошка —Из трубы колечки дыма.Нет крылечка, нет дорожкиИ меня, я помню, крошки,Крошки – бант как вертолёт.Я ощупываю воздух —Не круглится головами,Не топорщится плечами,Пятипалостью не льнёт.
«На стене мои автопортреты…»
На стене мои автопортреты —Символы, метафоры, сюжеты.Вот лягушка —я в царевны мечу,Рядом лебедь —здесь я при короне,А себя я не очеловечу,Если что – уткнусь лицом в ладони,Я – свой портретист,лишь я и вправе.В зеркале тонуть страшней, чем в яви.
«Я заговор слов поневоле открыла…»
Я заговор слов поневоле открыла.Доселе мечусь в их дурном хороводе,Меня схомутать из них каждое в силе.Единственный выход —в словесной породеИсчезнуть, явиться, стать формой словесной,Не ждать от них милости или подвоха,Нырнуть в их поток безымянной, безвестной,В извивы просодий…и, право, неплохо.
«Я так люблю…»
Я так люблю,ибо сие нелепо,А лепое —оно не для меня.Живу сквозь пламя,ярко так, что слепо,Так ярко,что подбавь ещё огня.В нём воединосплавятся детали,Подробности, узлы,углы, края…Родивших нас,их закалили в стали,До нищеговзрастили бытия.Я счастлива,ибо сие нелепо,И чем нелепей,тем светлей стезя.Живу сквозь пламяяростно и слепо,Так яростно,что яростней нельзя.
«Ты весь облокотился на Европу…»
Ты весь облокотился на Европу,А я – облокотиласьна ничто,На диво оба не сдаем позицийИ на двойном портрете круглолицы,Ну ты – понятно,а вот я почто?Твоя дорога перпендикулярна,Я ж под гору, а все твержу, что гарно,И вместо «караул»кричу «ура»,Тебе (исколесил ты пол-Европы)Уже рукой подать до Пенелопы,А ты мне эсэмэски шлешь с утра.