Черный 'Робер', я не твой

Дашков Андрей Георгиевич

– ...Дедуфка, а пофему у фебя разные руки?
– раздался писклявый голосок.

Из "ровера" высунулось заспанное

личико "Лолиты".

– Чтобы удобнее было косить, детка, - произнес монстр с невыразимым сарказмом и подмигнул попу, судорожно ловившему ртом воздух. Воздуха в поднебесье было полно, однако попу явно не хватало.

– Фто косить?

– Газоны.
– В пробитом динамике заклокотал жуткий полумеханический смех.

Бледный отбросил сверкающие осколки колбы, переложил нож в правую, "рабочую" клешню и вытащил лезвие, испачканное во что-то коричневое. Охреневший Вовчик почему-то был уверен,

что эти пятна на металле - точно не соус. Он потянулся за своими пушками. Плохие предчувствия? О, да. Осознание непоправимой ошибки? О, да. И какое-то поганое бессилие, будто в кошмарном сне. И неописуемый морок. И парализующий страх... Скованные непонятным влиянием мышцы еще кое-как работали, но сам он уже окончательно поверил в то, что пушки ему не помогут...

Тонкая струйка песка, сыпавшегося из ладони, иссякла.

Время истекло.

* * *

На глазах у всей толпы Бледный начал расти, а его нож стал вытягиваться и изгибаться, превращаясь постепенно в огромную косу...

Июнь - июль, 1999