Чистое Небо
Шрифт:
–Ночь.
– Подумал Сергей, затягивая потуже узел на плече. Это была уже третья наложенная им повязка за сегодняшний день. Холодно. Солнце уже давно село, а крики и вой стихли. Оглядев пустой вагон, и не приметив ничего дельного, он выложил перед собой оставшиеся патроны своего Макарова. Пять штук, так мало и одновременно так много для этого места. Порой нужен всего лишь один патрон, для себя. Помимо Сергея, в вагоне было, пара ящиков из-под картошки или еще каких-нибудь сельскохозяйственных плодов «производства». Несколько разбросанных поддонов и одинокая автомобильная покрышка, служившая все эти часы ему стулом. Грохот. Дверь вагона раскрылась, открывая обзор на поле, слабо освещенное томной луной.
Сергей, вглядываясь в кромешную тьму, царившую около вагона, пытался нащупать ступеньки
–Рюкзак. Следы крови, видимо мои. Разбросанные вещи.
– Сергей начал рыться в своих вещах, рюкзак был изрядно потрепанным, и одеть его не представлялось возможным. Вся же еда, была съедена зверьем, которое прохаживало мимо. Другие вещи, которые могли бы быть не менее полезны, так же валялись в плачевном состоянии. Пригодным для использования был лишь носовой платок и бутылка водки.
–Ну, что Бог послал!
– Сергей запихнул бутылку за пазуху, платок в карман и осмотрелся. Ночь была достаточно темной, лишь луна неестественно светила, давая хоть какой-то шанс выбраться отсюда. Выйдя осторожными шагами к дороге, с которой он свернул ранее, Сергей продолжил путь в депо. Это было единственное место, как внушал всем Воронин «безопасное и спокойное» и единственное где можно было наткнуться на след ребят. Если кто-то еще был жив.
Пройдя примерно двести метров, Сергей уже отчетливо видел вход в само депо, правей которого пути разрастались все сильнее. На одном из них был даже полный пассажирский состав из десяти, а то и двенадцати вагонов. На некоторых сцепленные грузовые вагоны, цистерны и открытые. Видимо для перевозок дерева. Само депо возвышалось перед Сергеем из нескольких ангаров и каких-то длинных непонятных ему домов. Уж кем-кем, а железнодорожником Сергей не хотел быть ни в детстве, не в зрелые времена. Впереди дорога расширялась и распадалась ручьями на несколько второстепенных. Одна вела к грузовой автостоянке недалеко от входа в депо. Другая непосредственно в депо. Само железнодорожное депо было огорожено кирпичной стеной вплоть до путей, которые были перекрыты раскрытыми решетчатыми железными воротами со звездой в центре. Входные ворота были похожи на те, что ставят в дачных кооперативах. Стальные перегородки, в одной из которых вырезана калитка. Сами ворота были заперты, лишь калитка еле приоткрывалась, зазывая не аккуратного путника, коим и являлся Сергей. Пройдя еще несколько десятков метров, «не аккуратный путник» остановился и прислушался к звукам ночи. Их не было вовсе. Хотя, «ЗОНА» наверняка позволяла слышать себя тем истинным людям, которые понимали ее и принимали. А может быть, просто отсутствие ветра, пения птиц всегда наводили на те мысли, что есть те «особенные» которые слышат шепот листьев в этом месте. Слышат боль, голоса, страх и радость этого места. Возможно, тут просто медленно сходили сума.
–Что тут у нас?
– Сергей нагнулся над землей и поднял ружье. Это было гладкоствольное двуствольное вертикальное охотничье ружье. С такими обычно ходят на кабана. Могли даже и на медведя. В самом ружье был один патрон - уж лучше, чем ничего.
– Пронеслось в голове. Выставив перед собой две железных «трубки» Сергей направился к калитке. Через несколько секунд он уже стоял у нее и дулом своего оружия открывал дверь. Скрип. Предательский скрип калитки разнесся эхом по пустым ангарам и мертвой «ЗОНЕ». В этой тишине. Выждав пару секунд и прислушиваясь к звукам ночи, Сергей отворил калитку и вошел в нее. Его встретил унылый вид обшарпанных бетонных стен. Справа от него были какие-то цистерны, от которых тянулись лианами трубы уже поверх
–Спасен.
– Промелькнуло в голове. Ему было все равно, кто это. Федералы, бандиты или еще кто. Главное, там впереди были люди, такие же, как он. С которыми можно поговорить. Которых можно понять и с которыми можно, договорится.
–Стой. Кто идет?
–Свои.
–Раз уж свои…ружье-то опусти.
– мощный прожектор ударил в глаза.
–Да-да. Сейчас, вы это… не стреляйте!
–Ишь, чего удумал. Стрелять в него нам! Ага, переведем пару обойм и разойдемся, а выживать как будем, брат?
–Да я это… ребят! Я пройду к вам?
–Да иди. Мужики, встретим гостя! Отбой!
– Прожектор погас, и Сергей мог разглядеть своих собеседников. К нему на встречу шло четверо крепких парней. Все были одеты в комбинезоны армейского образца. На шее у каждого висело по респиратору. В руках массивно блестел Калашников с приличным обвесом, разглядеть который, увы, не представлялось возможным. У одного из людей на голове была маска, такие одевают «ОМОН». Второй носил длинные волосы, двое других выделялись тем, что они ни чего примечательного не содержали. Два стандартных «лба» с наглыми глазами и нижней челюстью вперед.
–Ты, чей будешь?
– Человек с длинными волосами говорил с акцентом. Сергей такой уже слышал, когда-то, в детстве. Он точно помнил. Море…
–Да я тут, отбился от своих, в общем.
–От своих говоришь? Нет, брат, кроме нас тут никого нет. Ты вообще как сюда забрел? В такую глушь, да еще - он оглядел ружье - с этим агрегатом.
–Ну, нас было порядка десяти человек… мы с окраины пытались дойти досюда. Думали тут безопасно, а на нас по дороге набросилась стая каких-то тварей. Собак что ли…
–Слышь, Леший. «Блохастые» уже тут ширятся. Совсем гады страх потеряли. Пора бы пострелять… - Человек в маске был более похож на русского, его голос чем-то напоминал Воронина. Но в основном в нем преобладало не холодная расчетливость, а скорей горячая и пылкая искра злобы и сарказма.
–Ага, Сань! Бери «Ватного» и идите на «девятый вал». Там два часика посидите, а потом в лагерь и потолкуем о том, о сем. И о «Блохастых» и о нашем новом госте. А тебя как прикажешь величать?
– Леший обратился опять к Сергею, в то время как двое других, переглянувшись и с долей иронии в глазах скрылись где-то левее. Третий же, не приметив ничего интересного в госте, развернулся и пошел на огонек. Вдалеке были слышны отголоски гитары. Веяло домашним спокойствием, казалось, что вот-вот знакомый голос подзовет к костру и предложит бутылочку пива ну или же стопку водочки.
–Сергей.
–И все?
–Ну… да?!
–Нет, брат, так не пойдет. Давай-ка окрестим тебя по-нашему. Хм… дай-ка мне подумать! А, знаю. Будешь у нас «Призраком». Недаром ты выжил в одиночку тут, видно тебя и не видно нашей стерве… Или просто красивый попался!
– Улыбка была к месту и обстановка стала разряжаться. Оба собеседника уже опустили свое оружие, а пальцы давно были убраны с курка.
–Стерве?
–Ну, «ЗОНЕ». Мы ее ласково «стервой» зовем. Она же, как баба. Ну, чистой воды. В общем, что скажешь… сталкер? Будешь «Призраком»?!
– При слове «сталкер» Сергей почувствовал гордость и скупо улыбнулся. Ему было хорошо и без кличек, без этих животных погонял и прозвищ. Но отказывать, а уж тем более обижать своих новых хозяев, он не смел. Да и то, что его назвали «сталкером» ему понравилось, он чувствовал гордость. Благодарил свою жажду к жизни и выживанию, которая и спасала его.