Читер 7 Фантазии на тему продолжения цикла Артёма Каменистого "Читер"
Шрифт:
Стрелять не стали. Стрёмно. Ножом!
Обратно к неписям летели как на крыльях. Но, на ближайшем стабильном тройничке богатства прикопали. Мало ли что? Такие бабки! Э-эх оторвёмся!!!
Глава 21 Гангрена и суровое бытие.
Глава 21 Гангрена и бытие.
Гангрена.
"Игрок. .... Вы возродились в регионе "Зеленень".... Вы выбрали протокол возрождения "Стройка". ... До возрождения осталось 23 секунды...."
Ганг ещё раз присмотрелся к названию региона- "Зеленень". Хрень какая-то. Надо же такое странное
– Ты чего бригадира кукишами встречаешь? Заспал что ли, что на работе находишься? Обед уже давно кончился. Ну-ка, шагом марш к бригаде, трудиться. Лодыри нам не нужны,- серьезно рыкнул, видимо, бригадир.
Ганг расцвёл ему навстречу, совершенно не свойственной ему улыбкой. В связи с отсутствием привычки добро улыбаться, несколько корявой.
– Ты ж дорогой мой бригадир. Какая работа? Иди ты в ж*пу!- и всё это ласковым и добродушным голосом, не вяжущимся с грубым содержимым.
Соскочил со скамьи, бодрым шагом прошагал на выход мимо заступорившегося командира. Свобода! Вчера ещё ломали пальцы и обещали бесконечные пытки. А сегодня свобода! Абсолютно здоров. Новый, неизвестный регион. Что это значит? А значит это, что нет здесь врагов. Не гадил ещё Ганг здесь. Не гадил. Значит можно жить. Теперь осталось найти неписей, получить свои спораны. Две тысячи двести! И оторваться!
Привязанный пистолет с патронами вскоре появился и был легко добыт. Деньги в заначке есть. Где тут бордель? Надо успеть оторваться, пока жители не съехали с катушек. Не. Проститутки его не интересуют. Главное, что б мальчики были. Кругленькие. Мягонькие. А и не будет- разберёмся. Вон их сколько вокруг бегает.
С борделем не выгорело. Керзового вида синего от наколок мужичка Ганг приметил быстро. Тот пожал плечами и отправил на вокзал. Через весь город. На вокзале интересных Гангу мальчуганов не нашлось. Местная гетера отправила его в центральную гостиницу. Дескать, там всякой твари по паре. Дошёл. Опять облом!
– Не время ещё. Отсыпаются мальчики перед трудной ночью. Жди. Или бери девочку. Можно с аналом- не дорого. И уже сейчас,- пыталась впарить пасущуюся в двух шагах в фойе сильно потёртую не определяемого возраста кобылу администраторша.
Сел ждать. В примыкающем скверике.
Спорановый голод, пока не покинешь кластер возрождения, развивается медленно. И не представлял угрозы, потому как споран в заначке был. Водка в магазинах продавалась. Раз-два и готов оздоровительный напиток.
Несколько глотков живчика. Пара-другая стаканчиков водочки. Пирожки с рисом-мясом. И жизнь заиграла весенними красками. Хорошо!
Мишаня чувствовал себя не очень. Вчерашние затянувшиеся посиделки с друзьями сильно давили на виски и настроение. Тукало, распирало, плющило безмерно. Тошнило и хотелось блевать.
Утром на разводе командир, заметив Мишанин тусклый вид рыкнул не хорошо. С подъ*бом. Обидно. Соратники по патрульно-постовой службе с удовольствием поржали.
Обход
– Ты куда на виду у всех!? Набегут защитнички, и поедешь в Нижний Тагил чугуний плавить. Или матрасы шить.
Под руководством командира патруля старшего сержанта Миронова, подхватив с Татарином под ручки, отволокли дядьку в подъехавший уазик. Деньги, которые совал пьяница, Миронов забрал себе. Обещал всем пиво купить. Потом. А Мишаня, в тихую, заначил початый пузырь водки.
Пьяница всю дорогу ругался. Грозил чем-то нелепым. Обещал всем смерть лютую от каких-то монстров. Достал безмерно. Остановились в тихом закутке и от души хором отпинали наглеца.
В участке дежурный старлей задержанного вооружённого бандита стандартно сунул в обезьянник. Пока не развязывая. До следователя.
Служебные, объяснительные через долбящую в виски головную боль. Бля-а....
К ночи, когда всё устаканилось и успокоилось, а старший сержант Миронов по пути на маршруте нырнул к поварихе Любке, Мишаня достал заветную початую. Плеснул по пол стакана себе и Татарину-Галиулину. Глотнули. И чуть не облевались: водка оказалась настояна на старых потных носках. Ссу-ука!
Глава 22 Глок
Глава 22 Глок.
В баре в посёлке Пророка Горка.
Глок плакал. Сидел в баре у стойки пьяный в зюзю и плакал горькими слезами. Бармена пьяными слезами не удивишь. Насмотрелся. Но, вечер- монотонно однообразный. Клиентов мало. Буйных нет. Скучновато. Самому тоскливо. Люську вспоминал. Прислушался к пьяному сопливому монологу безобидного чела. В однотонном всхлипывании вдруг уловил нечто интересное.
– Откуда же я знал, что это тот Читер? Я мальца заработать на выпивку хотел. Перед ребятами понтануться, какой я меткий. А он, сука, меня застрелил. И пистолет мой хороший ботовский забрал.
Похлюпал носом:
– Ребята хотели его проучить. Он всех поубивал. Он обманщик. Прикрылся умением, что всего лишь шестого уровня. А на самом деле точно не меньше сорокового. Поэтому и борзый такой был. Ни кого не боялся. Ребята вчетвером его окружили. А он раз! И всех на перерождение.
Пригорюнился. Хряпнул стопарь. И дальше полились слёзы ручьём:
– За что он меня убивает?
Размазывая сопли по лицу:
– Убивает и убивает. Грёбаный Читер! Я переродился в другом регионе. А он уже здесь. И опять убивает.
– Э-э. Читер тебя убивает? Тот самый?
– Он, сука! Сорок пять секунд беги и не сворачивай. Я бегу! Я бегу как чемпион мира! А потом "бах"- и на перерождении.
– За что он тебя?
– А потому, что я Глок. Тот самый. Великий неудачник. За что не берусь, всё разваливается. Меня ни кто в компанию не берёт, потому что тогда обязательно все в дерьмо вляпаются.
– Тогда, напрашивается, пора тебе в другой регион бежать.
– А на какие шиши? Где для этого спораны взять?