Чудо по имени IR
Шрифт:
* IR, я хочу тебе кое - что показать когда мы вернемся. Эту историю ты еще не читала. Она написана год назад, но я нигде не решился ее опубликовать так что она так и осталась пылиться на тетрадных листах. Слишком личная.
А девушка ошарашенно смотрела на меня и видимо не могла подобрать слов. В конце концов то что я сейчас сделал - это явно оказанный знак доверия одного к другому. Не могу сказать, что уже влюбился в эту девушку… однако я уже не мыслю себя без нее. Поэтому пора раскрыться полностью. И будь
* Спасибо… за оказанное доверие.
Я улыбнулся ей:
* Не за что. Абсолютно не за что. Если кто и заслуживает доверия так это ты. Хоть и мало времени мы провели у меня совершенно точно есть желание проводить с тобой еще больше времени. Я уже и не мыслю себя без твоего нахождения в моей жизни.
Но девушка вопреки моим ожиданиям не улыбнулась, а наоборот погрустнела. Не понимая что происходит я обратился к ней
* IR?
* А? Ничего такого. просто мне вспомнилось нечто не очень приятное. Все в порядке.
* Ну раз так, то давай возвращаться.
* Да… пожалуй.
На том и порешили. А я решил списать ее странную реакцию на настроение.
…
[ Палата. До отбоя три часа ]
Порывшись некоторое время в шкафчике в поисках особенной тетради, которую я ни разу никому не показывал я таки отрыл ее из кучи бумаги. На обложке синей пастой было написано “Этот мир прекрасен”. Название истории, что очевидно.
Я передал ее девушке, а сам улегся лицом в подушку на кровать ожидая суда надо мной за написанное. Мнение IR было для меня очень важно. Даже можно сказать, что я доверял ей больше чем самому себе.
…
Ждать долго не пришлось. История короткая и обрывается на самом ключевом моменте. Однако она все равно каким - то неведомым мне образом заставляет беспокоиться о себе. Возможно потому - что она представляет мою самую сокровенную фантазию.
* Ты… она так красива… просто невероятно, что кто - то может так писать. Это удивительно!!
– я осторожно поднял голову и увидел неожиданную для себя реакцию на мой рассказ - слёзы.
По щекам девушки стекали слёзы, а я не мог понять, представить почему. Почему она плачет?
* Почему… ты плачешь?
* Не знаю.
– стирая влагу со своих щёк произнесла девушка.
– я поражена… то как ты пишешь… это неописуемое наслаждение читать что - то настолько близкое, настолько родное. Я словно прожила один короткий, но все же момент из чужой жизни. Нет, теперь я не могу назвать её чужой. Это… правда прекрасно. Как ты можешь говорить, что не умеешь писать когда в то же время ты создал такую прекрасную маленькую историю? Я не понимаю этого.
* Я не вижу… в ней чего-то прекрасного. Она же до ужаса проста и наивна. Это всего лишь моя фантазия, мечта на счёт моего будущего. Так почему?
* Потому что это искренний рассказ. Твоё главное оружие в творчестве - это искренность.
Я и правда не понимал. Совсем. Но раз она говорит, что хочет, чтобы я поверил…
* Я верю тебе. Спасибо… за такую реакцию, она греет моё сердце.
И это чистая правда. Это то почему я хочу стать создателем; эмоции которые вызовет мой рассказ у читателей - это то что трогает мою душу теплом.
* Знаешь, у меня есть идея!
– её глаза загорелись ярким пламенем.
– тебе нужно попробовать переписать её. Если прошёл целый год то ты определенно можешь улучшить эту историю. Просто возьми ручку и перепиши её так как хочешь ты. А я прочту.
* Ладно… я попробую.
Я сел на кровать и придвинул к себе шкафчик полный сомнений. Я ведь не могу писать.
Я взял две тетради в левую и правую руку; одна пустая, другая с надписью “Этот мир прекрасен” на обложке.
Раскрыл обе и положил их на шкафчик. Туда же отправилась и ручка.
Всё ещё полный сомнений я беру ручку и начинаю свое путешествие в мир фантазий, как всегда происходило начинай я писать. Я пропадал в собственноручно сотворенном мире целиком и полностью сосредотачиваясь только на создании.
Так и прошли три часа, которые были полностью посвящены текстам.
…
Не вышло. Снова эта паршивая слабость под конец, снова эта ненависть к тому, что написал, снова, снова, снова эти отвратительные чувства, которые я испытывал год и несколько дней назад. И никуда деться от них я не могу.
Я с силой сжал тетрадь, но мои движения были остановлены резким окриком
– Нет!
– вскрикнула она всей своей душою остановив мой порыв изничтожить написанное в этой тетради.
– Ты не можешь так поступить! Не должен… Неужто для тебя это совсем ничего не значит??!
– Конечно значит.
– в ладонь больно вцепилась сжатая головка ручки, но на эти мелочи я не обращал внимания.
– Но я не смог. Не вышло. Я не смог написать достойную историю так что она не имеет права на существование. НЕ ИМЕЕТ!
– ТЫ ОШИБАЕШЬСЯ!
– Почему? Почему ты так говоришь даже не прочитав, что я написал, откуда тебе знать, что это что-то хорошее?
– Твоё лицо. Я видела твоё лицо когда ты писал. Ты был ТАМ в своём мире, ты создавал нечто своё, уникальное, оригинальное, но что-то настолько личное, что ты боишься предать это огласке. Но не бойся. Все мы часть одного мира - мира искусства где каждый имеет значение. Где всё имеет значение. Поэтому не надо. Остановись.
* Раз тебе так хочется.
– и тут я сделал свою первую ошибку: я решил стать равнодушным.
– забирай тетрадку и читай сколько влезет, а я ухожу…