Чудовищ нет
Шрифт:
– Полагаю, несколько сот тысяч? – предположил я.
– Пять миллионов! Пять миллионов, мсье Рязанов! И в каждой записаны имя, вид совершенного преступления, судимость и приблизительное описание внешности. Всего лишь приблизительное! Посему опознать задержанного человека и определить, что он тот или иной преступник, уже задерживаемый ранее и даже отбывший положенный ему срок в тюрьме или на каторге, практически не представляется возможным.
Я согласился с Бертильоном, ибо в России все делается точно так же.
– Вот видите… Я столкнулся
– Вы полагаете, это в самом деле изменит ситуацию? – спросил я с сомнением, ибо знал, что еще девятнадцать лет назад, в тысяча восемьсот шестидесятом году, директор тюрьмы Луван, Стивене, безуспешно предлагал, ссылаясь на учение Кетле, измерить части тела всех взрослых преступников. При этом он рекомендовал производить следующие измерения: объем головы, длину ушей, длину стопы, рост и объем груди. Он был уверен, что полученные таким путем данные можно будет использовать при розыске преступников, вопреки их переодеваниям, маскировке, смене имени…»
– Стоп, – сказал я. – Если честно, не слишком интересно. Может, деду это и казалось любопытным, а я не понимаю ничего. Там все про Париж?
– Нет, почему же… Вот есть про Ниццу, про… Сигишоару? Твой дедушка много поездил по Европе. Знал Бертильона!
– А кто он такой, Бертильон этот?
– Долго рассказывать, – отмахнулась Лорка, – но дело в том, что он свой метод сделал всемирно известным. А твой дедушка, оказывается, с ним был знаком!
– Прапрадедушка, – снова уточнил я.
– А вот уже он в Петербурге, – продолжала Лорка, не обращая на меня внимания. – «…У графа мне встретился виконт Мельхиор де Вогюэ, секретарь французского посольства в Петербурге.
– О, виконт! – сказал я.
– Рад вас видеть, мсье Рязанов, – сказал де Вогюэ, поднимая бокал с шампанским…»
– Про виконта тоже не надо, – попросил я. – И про графа. Мне что виконт, что твой этот Бульон…
– Бертильон, – поправила Лорка. – Слушай, а ты не дашь мне почитать? Я понимаю, это дневник, может быть, тут какие-то личные подробности… Но это же все было так давно! Вот про Бертильона… Его идея потом стала основой для работы полиции во всем мире до тех пор, пока не придумали снимать отпечатки пальцев. А твой дедушка его лично знал, получается.
Я помолчал. В самом деле, практической пользы от дневника мне не было никакой, потому что я все равно не мог его прочесть. А Лорка, вполне возможно, обнаружит там что-нибудь интересное.
– Конечно, бери, – сказал я. – Без вопросов. Только уговор – потом расскажешь мне, что там прапрадед написал. Не все, разумеется, а только важное и интересное.
– Обязательно, – кивнула Лорка. – Слушай… А что слышно, ну, про этих троих?
– Ничего, – спокойно сказал я. – Наверное, не нашли.
– Вот и хорошо.
– Обрати внимание, – сказал я, – ты теперь все мои тайны знаешь. А в ответ я ничего до сих пор не услышал. Неравноценненько!
– Послушай, Леша… То, что я тебе сейчас скажу… То, что я скажу… – Лорка замялась. – Ты не поверишь в то, что я скажу.
– Ты говори давай, а не предупреждай, – буркнул я. – Ты же мне поверила. Опять начинаешь тормозить.
– Поверила. И ты мне поверь, потому что мне нужна помощь, а я не знаю здесь никого, кроме тебя, кому можно доверять.
Я бы, наверное, обрадовался таким словам, если бы не столь долгое предисловие. Если бы не история с камешком, не стрельба в подвале… Теперь я ничего хорошего не ожидал. Позавчера бы она так заговорила, я бы все для нее сделал. Да я и сегодня, наверное, сделаю, но как бы потом не винить себя. С другой стороны, что уж теперь винить после всего, что случилось.
– Леша… Я – не та, за кого себя выдаю.
– В смысле? – не понял я.
– Я не… не человек.
2
«Я подумал, что все это происходит не со мной», – пишут обычно в книгах, когда с главным героем случается нечто ужасное, во что он не может поверить. На деле это не так. На деле ты прекрасно все видишь, понимаешь, осознаешь. Никаких звоночков или молоточков, никаких кругов перед глазами и внутренних голосов.
Я сидел и внимательно смотрел на Лорку.
Она сидела и внимательно смотрела на меня.
Тикали часы, с чем-то шумно возился кот (он обычно крал конфеты из вазы и потом таскал их по квартире, прятал, терял и обретал вновь в самые неподходящие моменты), за окном громко просигналила машина и кто-то заорал: «Куда тебя черти несут, дура старая?!» В ответ понесся удалой старушечий мат.
Она не человек. Может, упасть в обморок? Не хочется, да я и ни разу в жизни не падал в обморок… Чушь городит, прикалывается, что ли?
– Я не человек, – повторила она. – Я – существо совсем иного порядка. Только не пугайся, очень тебя прошу.
– Я не пугаюсь, – сказал я. – Прикинь, я тебе говорю: «Слушай, Ларис, я вовсе не Леша Рязанов, а жуткий монстр, блин. Американский оборотень в Париже». Ты испугаешься? Разве что подумаешь, что я чокнулся и несу черт знает что… Ты, в самом деле, что хочешь сказать?