Чувства ещё были живы. Сборник стихотворений
Шрифт:
Вопрос
Вопрос: смерть – это боль или свобода?
Вопрос: тебе разве не страшно умирать?
Когда ты на пути, чтобы увидеть бога,
Не стоит страх в себе преумножать.
Вопрос: смерть – это боль или свобода?
От смерти мне смеяться иль грустить?
По сути, смерть – это конец живого,
Но стоит ли того, чтобы свободным быть?
Жив или нет?
Действительно ли я живой?
Действительно ли я бываю?
А может я совсем другой?
А
А может распадусь на мелкие кусочки?
Забуду кем я был, и кем смогу я стать.
Тебе мешают эти красные носочки?
Так выкинь их и перестань стонать.
Мир – не игрушка.
Мир с тобой не дружит.
Мир – поле боя.
Ты на нём солдат.
Ты испугаешься загадочного воя?
Или ты глупости фанат?
Я вас любил
Я вас любил…
Сегодня… Завтра…
Я вас любил
Всю сотню лет.
Я вас любил,
И как-то странно
Услышать утром
Слово «нет».
Я вас любил
Наверное, рано.
Я вас любил
Как-то не так.
Я вас любил,
А вы по ранам…
Я вас любил,
А вы никак.
Вера бывает разной
Вера бывает разной
Опасной, смешливой, простой
Бывает ли она красной?
Не знаю. Не время! Постой!
Она меня часто встречает,
Но дело то не про неё.
Мы религию путаем с верой.
Мы её поливаем огнём.
А проблема то в наших распутствах.
Не в делах и никак не в словах,
Ведь религия – это не вера.
Она скомкана в разных местах.
Усомниться ты можешь в религии,
Ведь её написал человек,
А вот вера… Она… Великая…
Человека там вовсе и нет.
Я смеяться могу над религией,
Но над верой: подумать боюсь,
Ведь она управляет агонией,
Но зачем? И подумать боюсь…
Туман
Туман… Нас окутал туман…
Мы вопросы суём неустанно,
Лишь надеясь, что жизнь не обман.
Туман… Нас окутал туман…
Нас окутали тайны.
Нам даруют мечты.
Твоя жизнь не случайна.
Я-то знаю, а ты?
Туман… Нас окутал туман…
Мы в надежде спасенья
Тянем руки к верхам,
Но нас ждёт не мученье,
А лишь толстый роман.
Шпроты с газировкой в полночь
Шпроты с газировкой
В полночь.
Кто-то впрочем
Тоже ещё не спит.
У всех свои причины.
У всех свои проблемы.
У кого-то голова снова болит.
У кого-то мать родная умирает…
У кого-то лампочка, мерцая вновь горит.
У кого-то
У кого-то сердце разом прогорит.
У кого-то сигареты нет.
Кто-то тихо молится в подушку.
У кого-то и подушки даже нет,
А кого-то забирают вновь в психушку.
Шпроты с газировкой
В полночь.
Хаотичный мир лишён тумана.
В нём игра даже полна дурмана,
Но дурман ли учит повторять?
Жизнь проста, но надо понимать:
Мы лишь рабы.
Мы книги смерти.
Мы тяготение к мечте.
Учитель и Бог
Ты мой учитель, ты мой Бог,
Ты цель моих страданий.
Ты раньше меня это смог
Под дождь моих мечтаний.
Ты мой учитель, ты слеза.
Ты парус злых надежд.
В тебе бескрайняя краса
И знания невежд.
Ты мой учитель, ты звезда.
К тебе летят из дальних уголков.
В ответ лишь тень, пустые города…
Я знаю, не с рожденья ты таков.
И знаю, не хотел таким явиться,
Но что ж, реальность такова.
Дай мне немного счастьем насладится
И убивай. Кровь любит синева.
Твой принц
Твой принц? Он погиб во сне.
Он не знал тебя и не хотел, поверь.
Твой принц? Ты его видела тень?
Он как Мефистофель, только пострашней.
Твой принц? А он, по-твоему, был?
Тебе не кажется, что всё это пустая быль?
Твой принц? Твой принц погиб.
И не увидит никогда он твой тщеславный изгиб.
Твой принц? Ты его правда ждёшь?
И думаешь, что когда-то ты его найдёшь?
Твой принц? Не ищи, молю.
Ведь каждый принц служит лишь королю.
Запах счастья
Дождь…
Я позабыл, как пахнет счастье
В вечернем полусонном казино.
Промокши до костей перед ненастьем,
Когда смотрели то последнее кино.
Первые намёки
А смысл этого стиха?
А смысл этих строчек?
Кто-то от них умнее станет?
Иль станет хорошо кому-то очень?
Вот правда, чем сейчас ты занят?
Читаешь этот безобразно подлый стих
И даже через боль не замечаешь,
Что счастья повод так давно безмерно стих.
Могу писать без рифмы.
Кого это тревожит?
Я лишь букашка в мире лжи.
«Он может. Он не может.»
Решая все проблемы,
Мы часто забываем,
Что сложные дилеммы
Лишь через боль решаем.
Нет смысла в воздухе.
Нет смысла в смехе.
Нет смысла в боли.
Нет смысла в этих строках.