Чувства на поводке. Сборник стихотворений
Шрифт:
Как теперь не любить осень?
Как тебя не любить теперь?
Мы об этом у листьев спросим,
Что, опав, постучатся в дверь.
Разговор с Чайником
– Слышишь, Чайник, ты снова не спишь,
И меня разбудил, недотрога.
Ну, зачем же ты снова свистишь?
Терпеливее стань, хоть немного.
Скажет: «В сердце пылает огонь,
И внутри все палит, закипает,
Ты
Видишь, как мое сердце сгорает?»
Я, конечно, кивну головой
И, за ручку его пожимая,
Чуть уменьшу палящий огонь,
Рассказав, что я тоже страдаю.
Рассказав, что я тоже влюблен,
Но молчание – гордая штучка,
Ведь во мне разожженный огонь
Не уменьшишь, вращая за ручку.
Ты помнишь?
Ты помнишь, снегом выбеленный город
Как будто свадебный одел наряд?
Тогда еще он не был мне столь дорог…
Ни он, ни ты, ни твой открытый взгляд.
Ты помнишь, снег под солнцем таял сонным
И наполнялся досыта водой,
И все казалось в мире невесомым?
Кто знал, что это связано с тобой.
Ты помнишь, как нас счастье наполняло?
Как жизнь казалась сказочно легка?
На что, на что я это променяла?
На шумный город, где одна тоска…
Ты помнишь с нежность в меня летящий
Снежок, который метко бросил ты?
Все это в прошлом, ну а в настоящем
Воспоминанья только и мечты…
Коллеге
Мы столько лет плечом к плечу трудились,
Хоть каждый выбрал собственный свой путь.
Мы свыклись, словно как-то породнились,
И вот проститься надо как-нибудь.
Сказала я, что благодарна очень
За наш совместный плодотворный труд.
И вскользь упомянула, между прочим:
– Вы создали особенный уют.
Вы на прощанье скупо улыбнулись,
Сказав, что благодарны очень мне.
Вздохнув, ушли, совсем не оглянулись,
Навстречу новой жизни и судьбе.
Все было так. И каждый был свидетель,
Как мы простились скупо на слова -
А потому, что чтили благодетель,
И о приличьях знала голова.
А если б взять и сердцу дать бы волю,
И опустить все «надо» и «нельзя»,
То мы бы напрощались с чувством вдоволь
По всем воспоминаниям скользя…
Мне кажется, я б бросилась на шею
Мне кажется, сказала бы все то,
Что я сказать не смела и не смею,
И от чего на сердце нелегко.
И
Когда б смогли приличьям дать отпор.
Но уж такими с Вами мы родились,
Что бесполезен этот разговор.
Любовь поэта
Каждый поэт в своих стихах
Нам о любви твердит,
Но об одном из них никак
Вы слышать не могли.
Любил он девушку одну,
Без памяти любил,
И не одну уже весну
Он ей стихи дарил.
Он клялся ей в святой любви,
Цветами осыпал,
Он пел ей песни до зари
И снова сочинял.
Он ею жил, он ей дышал,
Безумен стал почти,
С ней дни встречал и провожал,
Дарил стихи свои.
Она же знай себе одно
Твердила как в бреду:
– Хоть ты – поэт, но все равно
Стихи я не люблю!
Прошу, не надо, замочи,
Послушай тишину,
И ничего не говори,
А то ведь я уйду!
Он замолкал и слушал птиц
И снова сочинял
О нежности ее ресниц,
О всем, о чем мечтал.
Но вот однажды он решил,
Что девушка права…
Он очень ею дорожил,
Влюблен был без ума!
Он у камина сел тогда
И все стихи спалил,
Чтоб только не ушла она -
Он так ее любил.
Не знал он только то, что ей
Уж надоело ждать,
Когда закончит он о ней
Поэмы сочинять.
И в этот миг, когда в огне
Последний лист пылал,
Другой ее по темноте
До дома провожал.
Родной город
Я примчалась в свой родимый город:
Город мной любимый и тобой.
Нам он очень-очень сильно дорог
Необыкновенной красотой!
Здесь промчалось быстро детство наше,
Школьные чудесные года…
Как хотелось стать скорей постарше
И открыть свой путь за облака!
Как во взрослую мы жизнь спешили:
Каждый день мы ускоряли шаг.
Нас дороги дальние манили,
Мы несли с собой надежды стяг.
Нам казалось, что большое счастье
Ждет нас за горами далеко,
И любимый город не во власти
Предоставить нынче нам его.
Мы неслись к заоблачным вершинам,
И сейчас сумели лишь понять: