Чужая невеста. Я тебя украл
Шрифт:
– И деньги под кроватью хранишь. Почему не в обычном банке?
– впивается хищным взглядом дядя.
– Не доверяю банкам. Как-то на меня кредит левый оформили, а пришлось выплачивать триста тысяч, представляешь?
– возмущается.
– Дело было так…
Судя по лицу пастуха, он собирается рассказать крайне «занимательную» и длительную историю. После вводной части на две минуты, дядя не выдерживает:
– Подробности меня не интересуют! Не доверяешь банкам?!
– Не доверю! Говорю же, кредит левый повесили, все соки выпили.
Мой похититель держится уверенно, я бы даже сказала расслабленно.
Он открыто говорит с дядей и не дрожит перед ним.
Умару это не нравится, настораживает. Он медленно обходит мужчину со всех сторон.
– Ты слишком спокойный для того, кто станет гуляшом через минуту.
– Все умрут однажды. Я привык к опасности.
– Где ты такой смелости набрался?
– Здесь, в глуши, опасности хватает.
– Не боишься ничего, что ли?
– Боюсь. Иначе бы не согласился на брак с девушкой.
Возникает пауза. Слышно только как начинают блеять козы в загоне.
Проходит несколько минут томительного ожидания.
– Два миллиона семьсот пятьдесят восемь тысяч!
Дядя крякает от удивления.
– Недурно. Недурно…
Умар Джафаров щелкает языком.
– А ну-ка, повнимательнее посмотрите там!
– покрикивает.
– Вдруг он еще что-то припрятал.
– Больше ничего нет!
– торопливо возражает пастух.
Умар потирает руки.
– Если ты так поспешно сказал, что там ничего нет, значит, мои люди кое-что обязательно найдут.
Пастух хмурится. Мне не нравится торжествующее выражение на лице дяди.
Он очень опасный, жестокий, просто злобный человек. Дядя может просто отдать приказ убить и меня, и этого психа с банкой.
– Больше ничего нет!
– звучит ответ через несколько минут.
– Только это!
Осман передает дяде деревянную шкатулку, обмотанную бечевкой. Местами шкатулка сильно обгорела, как будто чудом уцелела в пожаре.
– Что здесь?
Умар встряхивает шкатулку. Дядя перерезает бечевку ножом, лезет пальцами внутрьи через мгновение вытаскивает цепочку с золотым медальоном. Дядя приподнимает цепочку повыше, чтобы посмотреть, как золотое плетение играет на свету. Красивая вещичка!
– Ц-ц-ц-ц… Хорошая работа! Сразу видно руку старого мастера…
Вижу, как мрачнеет лицо моего похитителя.
Как будто в его душу залезли грязными руками.
Дядя засовывает цепочку себе в карман пиджака и похлопал по нему с довольным видом. Еще бы… Эта находка даже на расстоянии выглядит изящной и дорогой.
Пастух помрачнел еще больше, напрягся всем телом. Он смотрит на дядю так, будто он у него самое ценное отобрал.
– Семейная ценность, - говорит глухо.
– Я не могу отдать.
– Это выкуп!
– возражает дядя.
– Если только ты не передумал
Напряжение витает в воздухе. Вижу, как в нашу сторону обращаются дула автоматов. Черт побери, нас просто изрешетят!
Пастух сжал кулаки, посмотрел на меня, словно ничего перед собой не видя. Возникло адское напряжение. Воздух стал густым и тяжелым, как свинцовые воды моря перед грозой. Что же будет? Неужели пастух бросится отбирать свое силой? Почему-то я именно этого и ждала: кровавой драки. Слишком сильно был напряжен мужчина! Но через миг он выдохнул и медленно, нехотя кивнул.
– Хорошо. Женюсь. Забирай безделушку!
– сказал будто через силу.
– Как хорошо!
– хлопает дядя в ладоши.
– Осман, зови юриста. Сейчас все оформим!
– Сейчас?!
– оторопело уточняет мужчина.
– Сейчас, - гнусно подтверждает дядя.
– Не думал же ты, что я поведусь на твои россказни и уеду ни с чем. Забирайте коз!
– командует кому-то… - Мы прямо сейчас оформим брак.
– Свадьбы не будет?
– спрашиваю я.
Думала, дядя откажется от пышной свадьбы, но согласится сыграть хотя бы скромную, в кругу семьи. Честно говоря, я надеялась, что дяде хватит лишь обещаний, что брак состоится.
Если Камаль не врал, у дяди много проблем! Вдруг откуп размером в два миллиона семьсот, ценного медальона плюс стада коз было достаточно?! На миг я понадеялась, что как только они договорятся, я убегу, не став женой пастуха. Однако дядя настроен серьезно.
– Свадьба состоится прямо сейчас! Юриста приведите!
Глава 4
Лея
Люди Умара Джафарова помогли выбраться из машины тучному юристу в затертом дешевом костюме.
– В дом, - командуют ему.
Меня и пастуха подталкивают в спины люди дяди. Помещение мне уже знакомо, небольшое. Дом состоит всего из одной комнаты. Мебели тоже немного. Кровать, кривой шкаф, стол, два стула.
На столе стоят плошки, чашки, грязная посуда, остатки хлеба.
Кто-то просто переворачивает стол, посуда и утварь летит на пол, ладонью небрежно смахивают крошки.
Все! Стол для регистрации брака готов!
Юрист ловко раскладывает на столе небольшой ноутбук, книгу регистрации, еще какие-то официальные бумаги, проверяет печати, подышав на них.
– Документы!
– требует строго.
Мой паспорт всегда был у дяди. Умар лично швыряет его на стол.
– Твоя очередь, - просит пастуха.
Мужчина лезет в полупустой шкаф, забирая с верхней полки документ. Паспорт моего будущего мужа выглядит так, словно побывал в огне, поплавал в океане и еще год сушился на ржавой батарее.
Фото почти не разобрать!
Я с трудом различаю надписи и читаю имя.
«Аслан Бероев»
– Сначала подпиши это!