Чужие степи 7

Ветров Клим

— Вот сука… — темнеет в глазах. Перегрузки такие, что кажется голова лопнет. Мельком думаю про Жору-повара, но отмахиваюсь, некогда.

А мессер опять набирает скорость, поднимаясь

метров на пятьдесят выше, я не успеваю, но тоже тяну. Ему сейчас одинаково удобно атаковать что меня, что транспортник, он будто даже замирает в нерешительности, решая что важнее.

Секунды, а может доли секунд.

И всё-таки я. Мстит, или решил что до Юнкерса уже не дотянется. Не важно. Разворот на левое крыло, выравнивает, прицеливаясь на лобовую, хочет испытать у кого нервы крепче.

Кто первый отвернёт, тот и проиграл. Уйти можно вверх, а это гарантированная очередь в брюхо, или вниз, что приведёт к потере управления. В сторону не получится, не успеешь.

Мельком гляжу вниз — юнкерс уже пошел на посадку.

Выравниваю, радуясь тому что главное дело сделано, и чем закончится наша дуэль, не так уж и важно. Жору-повара жаль только, пропадет пацан ни за что.

Но отворачивать не собираюсь,

на немца надеюсь, они, говорят, в этом деле трусят частенько, не хватает пороха в пороховницах.

А скорость бодрит. Колпака теперь нету, так даже через очки слезу вышибает, держусь за штурвал отчаянно, палец на гашетке залип. Когда читал про героев летчиков, всегда было интересно почему они не стреляли заранее, ещё до того как самолет противника отвернёт.

Вот и проверю. Сейчас.

Скорость триста пятьдесят, ничего не вижу, моргаю и жму на гашетку, потом ещё и ещё раз. Пулемёт не стреляет, но я почему-то жив. Щурюсь, кое-как промаргиваюсь, кручу головой и успеваю заметить как покачивая крыльями, мессер уходит в небо.

Ну вот, у меня патроны закончились, а он всё-таки отвернул.

Получается трус? Выходит так.

Снова поворачиваюсь и провожая глазами расплывающийся контур немецкого самолета, отчётливо понимаю что это еще не всё, и мы с ним обязательно встретимся. Патронов надо только побольше брать.

Конец.