Цыганочка с выходом
Шрифт:
Машина нагрелась от солнца. На нее никто не покусился и не посягнул ввиду явной дряхлости, хотя следы гвоздя или отвертки на замках и чей-то невыносимый запах все-таки присутствовали.
Кто-то, все-таки, ночевал в ней и не раз, но взять в ней все равно было нечего, кроме разве засаленной подушки Мурадым-аги, которую мы так и не удосужились выкинуть еще в пути, нас просто завертела жизнь, люди и много чего еще…
Дима держал Глафиру, я двумя пальчиками взяла этот вонючий мешок и кинула его в кусты, но не попала.
— Тяжелая
Дима, как мяч пнул подушку ногой — она взлетела в воздух и взорвалась!.. Из нее вместе с перьями посыпались деньги, деньги, деньги!..
Было жарко, светло и солнечно… Только что здесь шли мамы с колясками, носились на велосипедах дети, и кто-то истошно вопил из кустов:
— Смотри-и-и!.. Он идет! Прячься!..
Я оглянулась. Что-то там торчало красное из черемухи… И вот из засаленной подушки летний ветер разносил купюры с лысым черепом американского президента, потом с прилизанной челочкой и, наконец, — со слащавой физиономией в галстуке. И — никого вокруг!
Время словно остановилось.
Провал временной все тянулся и длился, пока мы лихорадочно собирали выпавшие и летающие в воздухе деньги, я — в подол сарафана, Дима — просто в руки.
Мы покидали этот город через полчаса.
Провал во времени куда-то отошел в сторонку, и из-за кустов снова кто-то истошно завопил:
— Смотри-и-и!.. Он идет! Прячься!
Я оглянулась, „Газель“ качнуло, и мы покинули Полежаевск навсегда.
— Желаю тебе жениха хорошего, пять дочек и денег мешок! — обычно напутствовала меня, начиная с 8 лет, тетя Варя Тимохина, когда я помогала донести ей воду с колонки. Наша ближняя соседка в Сапожке.
„Вот ведь, исполнилось“, — вздохнула я и выпустила подол из рук. Деньги упали на пыльный резиновый пол фургона, шевелясь, как живые мыши. Одна денежка даже пискнула…
— Дочка! Цыганочка! Приехала-а-а-а!!! — крикнула моя бабушка, встречая нас на перроне вокзала. Фургон наш развалился, лишь только мы подъехали к Уралу. — А где — твой-то? — принимая на руки Глашку, бабушка оглядывала всех выходящих из поезда. На пятачке перед старым вокзальным зданием с золотыми буквами „Сапожок-на-Оби“ сидели голуби и две вороны.
— Мой-то?.. Баушк, да вон он чемоданы тащит, сейчас, подожди! — я вздохнула и всхлипнула. — Ой, ба, как плохо в людях жить! А дома-а-а как хорошо!
— Да, доча, да! Дома лучше всего! — вздохнула моя цыганистого вида бабка. — Ой, Глафира-то, вылитая я! Глафира, я твоя прабабка, имей в виду!..
Вот так.
Про Наташу в ее Сапожке я сказать не могу ничего, потому что не знаю. Плацкартный билет до Сапожка изрядно дорог. Наташа с мужем уехали, и дай им Бог всего! Всего-всего!!!
А вот про Альбину мне местная гадалка нагадала, что жить они с Иншаковым будут в радости, согласии и долго-о-о.
Ну, что же, поживем — увидим. А пока —
Пока.
Пес печатал-печатал, а последняя глава все никак и никак…
Абзац следовал за красной строкой, потом шли запятые, снова буковки, кавычки, бр-р-рррр…
И допечатался до того, что уснул прямо за клавиатурой…
Последние слова, выбитые темно-рыжей лапой, были про свое, про собачье.
СЛЕПОЙ ПОВОДЫРЬ — цыганочка с выходом.
Пес хотел напоследок рассказать и поведать миру, как хозяин вместо чая выпил водки и потащился сам и повел его (какая прогулка без собаки!!!) на середину трассы „Москва—Крым“ голосовать, чтобы домчаться с ветерком до Бахчисарая, искупаться в море, где-нибудь в Судаке, поесть алычи и вернуться тем же макаром в Полежаевск на Архангельскую улицу!
Хозяин пса был экстравертом, хорошо, хоть слепой, с такими-то замашками он в миг расшвырял бы весь мир к черту на кулички!
— Ой-ой! — Пес заскулил, всхлипнул и, цапнув во сне блоху, продолжил спать, не слыша, что входная дверь уже открылась… Тихо вошла дочь хозяина, грустная молодая дама в очечках и юбке сквозь которую сияли, как мотыльки в ночи, бархатные и мягкие коленки.
Дама посмотрела на храпящего папу, укрытого новым шотландским пледом, и в удивлении взглянула на пса, сидящего как человек перед компьютером, только тяжелый хвост свисал до полу, что у людей обычно практически не бывает. Ну, или оччень редко…
На дисплее изумрудами горели и переливались четыре завораживающих слова:
Слепой поводырь.
Цыганочка с выходом.
— Ну, папка!.. Ну, дает! Все-таки отстучал роман-то…
Через какое-то время „Слепой поводырь“ вышел в мягкой обложке и без помпы и прочих рекламных трюков затерялся среди сотен таких же книжек, написанных людьми, а не собаками. Вот если бы, конечно, кто узнал и шепотом передал другим, что это творение лап, ума и чистого сердца лабрадора Нельсона Батиаса Крузенштерна, то, конечно, книжка была бы издана и переиздана в многих-многих странах на всех континентах, и ее читали бы не 5 тысяч пассажиров московского метрополитена, а все 5 миллиардов ныне здравствующих читателей этой голубой Земли.
Аф-аф! Увидимся!
Призрак бродит по России, призрак больших денег.
Только призрак, потому что поймать его смогли тысячи, а миллионы видели и продолжают видеть это чудо-юдное только во сне… а наяву он проносится мимо в сверкающих лимузинах.
Что будет со страной — охваченной манией призрака?
Богатые разбогатеют еще во сто крат, а бедные умрут побыстрее, чтобы не смущать богатых.
А может быть все не так?