Да будет день!

Кулагина Людмила

***

Осы вьются у окна, —Ах, вы, злые осы,Понимаю, что однаЯ отправлюсь в осень.Не избавит милый другОт дождей – ненастья.Не сегодня и не вдруг, —Так уходит счастье.По листочку, по цветкуУвядает лето.Так и я – пока цвету,Но уже приметыСреди зелени виднейЖелтизны под сенью.Сколько лет, иль сколько днейДаст мне Бог, осенней?..

***

Сколько в мире «идиотов»,Что годами, как и я,С сладкой борются дремотой,Чтоб понять смысл бытия.Нам зачем—то это надо —Понимать событий суть.Ищем, как иные клада,Чтоб навек потом уснуть.А

покуда нам не спится,Будем суть и смысл искать:В сеть ума ловить жар—птицу.Здоровее, может, спать?..

Старость не радость

Громко тикает будильник,Говорит: спеши, спеши.Время точит, как напильник,Струны ржавые души.Отыграла, словно скрипка,Жизнь мелодию свою.То со вздохом, то со скрипомПо утрам теперь встаю.То сустав какой заклинит,Зуб заноет, – ночь не сплю.Кружит голову мне климаксВместо прежнего «люблю».Отлистала мод журналы:Хороши и так слоны.И от песен я устала,И пою одни псалмы.За окном – дождь, холод, ветер,Снег заплатами лежит.В серо—чёрно—белом светеНеуютно как—то жить.Не хватает красок лета,Птиц и солнца и тепла,Чтобы, вырвавшись из клеток,Греть и души, и тела.Пролетают дни без толка,Как бамбук, внутри пусты.И лежат мечты осколки —Непочатые листы…

Бессонница (1)

Ночь. Четвёртый час. Не спится.Темнота, хоть глаз коли.За окном не слышны птицыВ этот мрачный час земли.В этот час пируют черти.Из подкорковых глубинВыплывает образ смерти,Как подпольный хунвейбин.Он свои меняет маски.Он про жизнь безбожно врёт.Он сгущает мрака краски:То ль пугает, то ль зовёт.Переставит все акценты,Обнулит добро и зло.Затуманит, как абсентом,Мозг, чтоб волю развезло.Чтоб бессмыслицей, как ядом,Отравилась бы душа.Мне поёт ночной наядой:Жизнь не стоит ни гроша.И пробиться трудно к БогуВ этот час: нет, он не спит, —Он к другим ушёл, убогим,В лес, в Сибирь, в далёкий скит.Но оставлено лекарство,Чтоб не сдать себя тоске:Крест прими свой, плачь и кайся, —Жизнь висит на волоске.

Бессонница (2)

Ещё далеко до рассвета.Тишайшее время в ночи.Не видно ни зги, ни просвета,Ни ноты одной не звучит.Обрывки какие—то мыслейВорочаются в голове.В них столько же ценности, смысла,Как в старой пожухлой траве.И что тебе ночью не спится? —Вчерашний твой день не догнать.Вот он упорхнул, словно птица.А завтрашний надо ли знать?..Не мучься в раздумьях и плановСвоих нереальных не строй.Считай хоть слонов, хоть баранов,Чтоб «мух» отогнать – мыслей рой:«Как жить мне в земной круговерти?Как меньше хандрить и болеть?Нужды избежать, страха смертиИ чтобы почти не стареть?..»Опять о пустом размечталась.Хватило бы жизни на треть.Не думать о том, что осталось.Уж лучше картинки смотреть.И вот я в Бискайском заливеПо берегу моря хожу,Вдыхаю там свежесть прилива,Ракушки в песке нахожу.Потом среди улочек узкихУвижу столь близкий мне дом.Но там говорят на французском, —Могу лишь молчать я на нём.Конверт надписать, вклеить марку,Послать из Тамбова привет…А вот уж я мысленно в парке,В котором чего только нет:Берёзы, ирга, вязы, клёны…Ну, разве отсутствует ель.Желтеет раёк мой зелёный.Придёт золотая метель,Закружит листвою, завертит…Осенний луч солнца лови.Не думай о мраке, о смерти, —Сегодняшним светом живи.

Бессонница (3)

На руке моей, как на поляне,Тропки—вмятины – след от подушки.Солнце явно не скоро заглянетВ дом, где майка – как флаг на просушке,От жары и кошмариков потный(Не с гербом, а с облезлым пионом),От бессонницы нудной, зевотной, —В темноте, где сливаются с фономИ фигура, и вещь, и рисунокТой липучей сумятицы мыслей,От

которой свихнуться рискуя,Я на кухню сбегаю то с «Кысью»,А то с «гариками», но всё чащеС афигенно—загадочным Бродским.Не совсем с ним, всего только с частью —«Частью речи», похожей на россыпьКоролевских подарков – жемчужинИ цветных яшм—агатов и прочих.Потому как особенно нуженЯркий ум чей—то мне тёмной ночью:От его озарений светлее,Ночь не кажется долгой и мрачной…Как писали: восток уж алеет,И становятся тени прозрачней.

***

Бессонница – бесшумная змея,На фоне утра черновых мазковВсё ворошит окрошку бытияВ горшке ночных моих мозгов…

После бессонной ночи

Пристала ко мне бессонница,Как банный лист или волос к телу,И мыслей печальная конницаМелькает за словом «хотела».Хотела любви я и знанья,Комфорта на старости лет,Не почестей, но – призванья,И в счастье заветный билет.Но в мудрости много печали.В любви – боль и горечь утрат.Комфорт лишь в последнем причале.Призванье не стоит затрат.А счастье – синоним покоя.Смотри, лист осенний дрожит.Несбывшееся тоскою,Как ворон, у сердца кружит…

***

Я – смертельно уставший от жизни Пьеро,Но пытаюсь ещё улыбаться.Поезд мой уж покинул перрон,Мне ж судьбою случилось остаться.Поезд мой – я себя ещё раз обману, —Может быть, хоть на время вернётся,И в осеннем ненастье не утону, —Всё ещё как—нибудь обойдётся.Будет в жизни и радость – не только печаль,И черёмухи снежной цветенье.И пусть дует холодный трезвящий мистраль,Без потерь и утрат – счастья нет обретенья.И зальёт по весне мои раны сирень,Как бальзамом, душистою пеной,Я услышу волшебные звуки сиренИ куплюсь на их сладкое пенье.Снова чувства, как прежде, во мне расцветут, —Как фиалки нежданно в апреле,И печальные песни мои унесутСоловьёв долгожданные трели.И пойму, что ещё не конец, не конец,Коль полна я надежд и иллюзий,И венок из увядших цветов – не венец.Жизнь ещё зазвучит под мелодию блюза.

***

Пусть детской щербатой улыбкойМеня встретит завтрашний день.Я тихой и робкой улиткойНа свет поползу, чтобы теньУсталости, страхов, несчастийВчерашнего горького дняХотя бы на время, отчастиОтстала б на шаг от меня.Природе созвучна настрою,В которой настала весна,На пепле я з'aмки построю,Очнувшись от страшного сна.Расстанусь с тоскою прогорклой,Чтоб всю полноту жизни пить!И пусть у неё привкус горький, —Я жизнь не устану любить.

Жить с верой

Сорви цветок чертополоха

Привет, униженным, а также оскорблённым,В обиду, как в бесценный дар, влюблённым,На раны сыплющим себе помногу соли.И радость жизни покидающим для боли.Прости обидевших тебя иль обругавших,Таких же, как и ты, замотанных, уставших —От жизни, от себя и от лишений,А, может, от бессилья искушений.Забудь и подари им радости прощенья,И не дразни себя фантазией отмщенья.Не нам дано судить, и по делам воздастся.Ведь жизнь, пройдя в обиде, не удастся,Отравлены обидой будут дни и годы,Ты не заметишь солнца, красоты природы,И будешь думать лишь о том, что плохо.Сходи—ка на пустырь, сорви чертополоха,Поставь его цветок с защитною колючкой,И в сердце не впускай завистников и злючек.Благодари за всё судьбу свою и Бога,И ты увидишь, что ведёт дорогаК твоим мечтам, душевному покою,Жизнь снова станет светлою такою.Мир не изменится, но, может, освещенье?..И помни: мы грешны, не нам – отмщенье.

Воскресенье

Прости, меня, Господь, что нынче я не в храме,И не стою там со свечою и молитвой,А вместо Ликов вижу я в оконной рамеЛишь света яркого и тёмной тени битву.Не в храме я, но о Тебе я помню,Ты для меня теперь – во мне, всегда, повсюду.Прошло три года лишь с последних помин.Кто спас меня, об этом не забуду.Когда ты самой клеткой малой знаешь,Кому обязана минутой каждой жизни,Внутри молитву благодарно сотворяешь.Что я не в храме, – не вмени мне в укоризну.