Дамир. Любой ценой
Шрифт:
– Здравствуйте, – отвечаю сдержано. – С днём рождения.
Он широко улыбается, а затем неожиданно обнимает меня и целует в обе щеки. Так по-родственному, по-отечески. Я теряюсь. Руки так и зависли в воздухе.
– Как твои успехи? Давид говорил, ты восстановилась в университете? – спрашивает, а я бросаю беглый взгляд в сторону мужа, пытаясь понять, насколько сильно осведомлён Эрнест Юсупович о моих «успехах».
– Да. Снова учусь.
– Я рад. Очень рад. Медик в семье – это хорошо, – произносит спокойно
Этот взгляд мне неприятен. Непонятен. Что он хочет найти? Округлившийся живот или взрывчатку, которую я прихватила с собой и спрятала под платьем?!
– Давид, на пять минут, – Эрнест перестаёт на меня смотреть и уводит мужа в сторону.
– Не скучай, – читаю по одним губам.
Остаюсь одна среди толпы чужих людей.
Я не двигаюсь с места. Сжимаю клатч до беления пальцев, а когда мимо меня проходит официант, хватаю с подноса бокал с шампанским. Жадно пью. Выпиваю залпом ровно половину.
Немного расслабляюсь. Ловлю на себе взгляд мужа. Он улыбается. Подмигивает, а затем становится хмурым. Мрачнеет с каждой секундой. Смотрит куда-то за мою спину и щурит глаза.
Мне хватает нескольких секунд, чтобы понять, что происходит. Да и что понимать, когда мой затылок прожигает взгляд, ровняет с дорогим паркетом, а то и ниже, если так возможно.
– Привет, – не голос, а електрошок.
Вздрагиваю. На один короткий миг теряю баланс. Сглатываю ком, а потом медленно оборачиваюсь.
Она на шпильках. Я – тоже.
Она задирает подбородок вверх, чтобы смотреть на меня с высока, но не получается.
Я расправляю плечи. Делаю осанку ровной.
– Привет, – выдавливаю из себя улыбку. Кривую, фальшивую – какую есть!
– Рада тебя видеть, – ухмыляется.
– А я... – пауза, – нет.
Она в ступоре. Не ожидает, а потому искусно ведёт бровью.
– Неужели?
– Лет сто тебя бы не видела.
Смеётся. Громко. Задорно.
Притворяется?
– Я тоже от тебя без ума. Медсестра! – меняется в лице за одну секунду.
– Вот и отлично. Не будем портить друг другу вечер.
– Вечер? – хмыкает. – Наверное, ты хотела сказать – жизнь.
– Её. Тоже. Не. Будем. Портить.
Круто разворачиваюсь и ухожу, а она цепляется рукой за моё плечо.
Оборачиваюсь.
– Руку. Убери, – выдавливаю из себя с натянутой улыбкой.
– Хочу тебя предупредить, – начинает говорить, но я делаю шаг назад, качаю головой.
– Не утруждайся. Я не страдаю краткосрочной памятью.
– Серьезно? – очередная ухмылка. – Но я всё же скажу. У нас ребёнок, поэтому на этот раз я не посмотрю ни на что.
– Ну так иди, – киваю головой, – и воспитывай своего ребёнка. Ко мне какие претензии?
– На будущее.
– Я не люблю давать советы, но раз ты сама на них напрашиваешься, то... – делаю глубокий
Глава 95
Дамир
Хочу сделать глубоких вдох, но… Задыхаюсь. Давит за грудиной. В сердце острая, колющая боль. Смотрю перед собой и молчу, хотя очень хочется кричать. Орать хочется. Громко. На надрыв.
Дина. Динка! Почему?
Она красивая. Выглядит счастливой. Её глаза искрятся, на щеках румянец, а на губах улыбка.
Сука…
Она улыбается. Ему. Смотрит на него обожающим взглядом, держит за руку. Прижимается полной грудью, трётся о его ноги своими бёдрами.
Я тянусь к вороту рубашке и дрожащими пальцами расстёгиваю пуговицы. Ослабляю узел галстука, а затем стаскиваю с шеи эту долбанную удавку и сую в карман брюк.
Слышу её смех. Звонкий, радостный. Этот долбаёб что-то шепчет на ухо, а она прикрывает рот рукой и хохочет. Смешно им?! Над чем ржут? Сто пудово над какой-то хернёй или надо мной?
Нет. Качаю головой. Блядь… Я грёбаный параноик. Нахер я им сдался?! Они же такие счастливые до рвотного рефлекса.
Перед глазами пелена, по венам растекается яд. Он отравляет меня изнутри, заставляя медленно умирать. Лучше бы я никогда не видел её, никогда не слышал, не знал, что она существует. Я чокнутый, помешанный на ней, ёбаный фанатик. Скольжу взглядом по точёной фигуре, цепляюсь за каждый сантиметр её божественного тела и сжимаю кулаки. Она одета, а у меня ощущение, что голая. Что за платье такое дурацкое? Специально вырядилась, чтобы показать, какая она охуенная. Вся такая из себя. Царица! Блондинистые волосы раскинуты по плечам волнами. Моя несбыточная мечта – трогать их, пропускать между пальцев и вдыхать аромат.
Она стоит вполоборота, обвивая мужскую шею двумя руками. Танцуют? Хрен поймёшь. Ощущение, что трахаются прямо в зале ресторана, на глазах у меня. Я злюсь ещё сильнее. Завожусь ещё больше.
Ну же, стерва, посмотри на меня! Поверни голову в сторону, отыщи меня взглядом.
Не смотрит. Ей просто похуй!
Криво ухмыляюсь. Я – сказочный дебил. На что рассчитывал, чего ожидал? Я ей нахер не сдался. Есть он, а я… Хуйня из прошлого, которую она вычеркнула, удалила, забила болт и похоронила.
Всё правильно. Всё верно. Больше не моя. Его… Вся. С потрохами.
Они прекращают танцевать. Фатхетдинов склоняется над Динкой и снова шепчет на ухо какую-то чушь. Она кивает ему головой, а затем запускает руку под пиджак. Я не знаю, о чём они сейчас говорят, но всё и так понятно. У них «любоффь», в животе порхают бабочки или как называют эту хуйню?!
Он уводит её из зала, обнимая за талию. Идут к выходу, плотно прижимаясь друг к другу.
Я окончательно слетаю с катушек, иначе какого хуя следую по пятам?!