Дамский пасьянс
Шрифт:
Кумарцев задумался.
— А что тебе эта Ирина? Малоинтересная особа, меркантильно ориентированная личность… Никакой духовной прослойки, только жировая. Особенно на заднице. Ну, может, еще на спине немного…
Я нахмурилась и едва сдержалась, чтобы не врезать ему по физиономии. Все-таки Ирина, хоть я и наслушалась в последнее время про нее разных нелестных отзывов, была моей подругой.
— Ты хорошо ее знал, надо понимать?
— Да так, пару раз, — лениво сказал Кумарцев. — И то мне не очень понравилось. У меня своя
— Поняла… Ты скажи, Ирина сильно любила своего приятеля, забыла, как его имя… — я пощелкала костяшками пальцев.
— А у нее этих приятелей было, как в этой квартире грязи, — сказал Кумарцев. — Почему-то очень много мужиков развелось с деньгами.
— Он вроде как директор бара…
— Ну, вот, вот… Мужчина экономического типа, тьфу! — Кумарцев сплюнул. — Только кошелек в обмен на опорожнение предстательной железы… Никаких сокровищ души, никакой тайны, полное духовное обнищание. Буквально по Достоевскому — преступление и наказание. Впрочем, так оно и вышло, потому что бог — он не фраер!
— Ты можешь без отступлений, а? — не выдержала я.
— Не-а, не могу, — Кумарцев насмешливо на меня посмотрел.
Рот его приоткрылся, он улыбнулся и снова полез ко мне приставать.
— Ты зря так кочевряжишься, Танька, — сказал он, заходя сзади и обнимая меня за плечи. — Ирина уже в лучшем мире, сама туда захотела нанести визит. Что без толку слезы-то лить! Жизнь человеческая коротка, в ней так много событий разных и интересных, так что надо бы поспешать, пока она окончательно не укоротилась…
— Ну, если вести такую жизнь, как ты, то действительно надо спешить… А то изменение сознания обычно ведет за собой изменения со здоровьем, а это — прямая дорога за город, то бишь на кладбище.
Кумарцев улыбнулся.
— Кто не курит и не пьет, тот здоровеньким помрет — старая такая хохмочка… — проговорил он.
— Старая, но справедливая.
— Вот именно. Помрем-то все так или иначе, а живем по-разному.
Кумарцев засмеялся и расстегнул верхнюю пуговицу на моей блузке.
— На самом деле человек слишком усложняет жизнь, — прокомментировал он свои действия. — А существует всего два основополагающих наслаждения, ради которого человек и живет. Первое — это еда, второе — это секс. Все очень просто. Остальное есть лишь хлипкая надстройка над инстинктивным базисом.
— Стоп, стоп, — остановила я его, когда он полез ко мне под лифчик. — Меня сейчас как раз интересует надстройка. Потому что, во-первых, я плотно позавтракала, а во-вторых, сегодня слишком жарко, чтобы предаваться второму наслаждению.
— А мы сейчас вентилятор включим, радость моя, пивка холодненького попьем, если ты уж так строго против травки настроена, — оптимистическим
— Нет, ты лучше про Ирину расскажи. Про Надю, если знаешь такую…
— Я много чего знаю, — вдруг серьезно сказал Кумарцев и, оставив мое тело в покое, снова уселся напротив меня. — Вполне серьезно. Ты что, копаешь что-то, да?
Его глаза задергались пуще прежнего, но смотрели на меня вполне ясно и здравомысляще.
— Ну а если копаю, тогда что? — как можно более простодушно спросила я.
— Тогда у нас отношения из романтических превращаются в товарно-денежные, — отчеканил он. — И я полностью в тебе разочаровываюсь.
— Такова жизнь, — философски отозвалась я. — Полна очарований и, увы, разочарований. Только кошелек в обмен на опорожнение мозговых извилин, — съязвила я, перефразировав его же выражение. — Однако не пойму, чего ты знаешь и что я тебе должна, чтобы знать то же самое? Только не нужно опять про спонтанность.
— Я же сказал, знаю много. Очень даже. Про Ирину твою, хахаля ее, некоего Пилюнина, про еще одного ее хахаля, некоего Колю. Еще там кое про кого. Ты, я вижу, баба-то не дура… Я сразу понял, что там чего-то не то, — Кумарцев погрозил мне пальцем. — Только сразу предупреждаю, если потом на меня стрелы переведешь, я буду очень недоволен. А когда я недоволен, это обычно плохо кончается… Понятно?
— Отчего нет?
— Ну и прекрасно… Единственно, что плохо, это то, что моя Наташка куда-то запропастилась. Уже, считай, больше недели носа не кажет. Она лучше, чем я, знала о ней, и все ее амурные там и прочие дела…
— Кто такая Наташка?
— Подруга дней моих суровых и не очень… Интересная личность, художница хипповского розлива.
— Куда же она запропастилась?
— А не знаю, — Кумарцев отвернулся. — Творческие люди очень непредсказуемы в своих поведенческих реакциях… А ты сама вообще-то кто и откуда? — он вдруг посмотрел на меня недоверчиво и почти злобно.
— Сказала же, я подруга Ирины.
— Что-то я тебя никогда не видел рядом с ней. — Кумарцев очень подозрительно на меня посмотрел.
— Мы не очень часто виделись, с тех пор как институт закончили. Я хотела встретиться с ней и не успела. Да я тебе уже все это говорила…
— Бывает… — Кумарцев снова сглотнул слюну и полез в холодильник за пивом. — Жалко, конечно, ее… Только она, по-моему, сама виновата.
— Почему?
— Потому что если бы не связалась с этими друзьями, Колькой Гурченко и Гошей Пилюниным, то все было бы нормально.
— А что это за компания и чем она плоха?
— Э, вот тут мы с тобой дружить просто так не будем. Ты хоть и хорошая девочка, а просто так — нет! — Кумарцев поводил у меня под носом пальцем. — Если хочешь, давай без трусиков подружимся или на какой другой основе. Сама вынуждаешь к сволочной меркантильности.