Дело Черного Мага. Том 1
Шрифт:
— Виконт Порвей, это оскорбление чести?
Где его тепло в бесконечной тьме…
— Барон Кельвен, это лишь риторический вопрос — немного юмора.
— Больше никогда так не шутите!
И дружный смех зверо-людей или людо-зверей.
А затем Алекс увидел её. Разорванное песочное платье лоскутами разметалось по мокрой от алой кровь земле.
Дум опустился рядом с ней на колени и до коснулся до руки.
Прохладная. Совсем не теплая.
А еще красные цветы. Именно они и разорвали платье.
Её тело уже не дергалось и не дрожало.
Оно лишь исчезало в корнях цветов, превращаясь в жуткую, окровавленную клумбу.
Исчезли теплые, карие глаза, вместо них росли два жутких, шипастых стебля.
Что это за магия такая…
— Вы… — прошептал Алекс.
“Черный маг” — звучало в голове.
— Ой смотрите, человеческий головастик умеет говорить.
— Вы убили её? — спросил Дум.
“У черного мага не может быть друзей!”
— Убили? Конечно нет, мальчишка. Мы лишь доработали её внешний вид.
— О да, этому куску смертной плоти куда лучше быть цветочной клумбой.
И опять смех.
Алекс повернулся к ним. К этим зверо людям.
Они забрали у него последнее тепло, которое берегло его от тьмы. И, раз уж так, то…
— Ненавижу, — процедил Алекс.
— Что-что? — с насмешкой спросил один из монстров.
— Ненавижу всех вас! — закричал мальчик и вскинул правую руку. Вокруг пальцев закрутилось лиловое пламя, а затем…
Затем острая, резкая боль в правой щеке и неведомая сила, оторвав Алекса от земли, протащила его по воздуху, а затем с силой вернула на эту самую землю.
Крик боли, вместе с кровью, вырвался изо рта мальчишки.
— Убейте его, — прозвучал холодный голос.
Тьма… она подступала. Кто-то подходил к Алексу.
Он плохо его видел. Слезы и кровь застилали взор.
Но ничего…
Пусть подойдет поближе…
Алекс потянулся к тьме… другой тьме. Не та, что была снаружи — её он не боялся.
А та, жуткая, которая жила внутри него. Где-то рядом с сердцем.
Её хватит…
Пусть подойдет ближе…
…должно хватить…
Еще ближе…
… чтобы…
— Эй! — прозвучал веселый, беззаботный оклик. — пушной промысел на выезде.
— Чего?
Перед Алексом встала фигура. Высокий человек. Ветер трепал полы его черного, стильного пиджака. Узкий галстук развевался следом. Брюки трепыхались над начищенными до блеска туфлями брогами, а голову покрывала черная шляпа без ленты у тульи.
— Ты кто такой?
— Я? — незнакомец, выдохнув изо рта дымом сигареты. — Я ужас летящий на крыльях ночи я… блин, пушнеры, вы, судя по реакциям, не смотрели Утиные Истории.
— Чего?
— Смотри,
— Уйди, незнакомец, — процедил кто-то из стоявших ближе остальных. — это наша добыча.
— Добыча? — переспросил юноша в костюме. — а может тогда поиграете с другой добычей… скажем с кем-нибудь из своей лиги.
— С тобой что…
Не давая фейри договорить, юноша вытянул перед собой руку и с ней сорвалось хорошо знакомое Алексу пламя лилового цвета.
Это был черный маг.
Через мгновение сознание покинуло Алекса.
***
— Эй… — кто-то хлопал его по щекам. — Эй, молодое дарование… — не больно, но ощутимо. — Вундеркинд, говорю, приюторощенный. Ау! Земля вызывает мальчика на луне! — он не хотел просыпаться… — да очнись ты уже, Рэмбо малолетний!
— Рэмбо? Кто такой Рэмбо?
— Проклятье! Еще один необразованный.
Алекс открыл глаза.
Он сидел на скамьей автобусной остановке, а перед ним, на корточках, находился тот самый юноша. По его лицу стекала кровь, костюм был разорван в нескольких местах, а еще левая рука изогнулась явно под неправильным углом.
— Ты…
— Бандитская пуля, — отмахнулся здоровой рукой незнакомец. — все будет путем. В конце концов, видел бы ты тех бедолаг. Матери их точно не узнают.
Юноша сел рядом с Алексом, дрожащей рукой, достал из внутреннего кармана смятую пачку сигарет. Достав одну, он закурил её прямо с большого пальца, после чего выдохнул облачко дыма в ночное небо Хай-Гардена.
— Где мы? — спросил Алекс.
Юноша огляделся и пожал плечами, отчего тут же скрипнул зубами. Ему явно было больно.
— Где-то между улицей Роз и семнадцатой-стрит.
— Это я понимаю.
— Тогда зачем задаешь дурацкие вопросы, малец?
— Почему я не в приюте?
— Я тебя оттуда забрал.
— Я туда вернусь?
— А ты хочешь?
— Нет.
— Тогда зачем спрашиваешь? — улыбнулся, как-то очень нагло, юноша. — Заруби себе на носу, малец — никогда не задавай вопросов, на которые знаешь ответ или не хочешь его получить.
Алекс задумался.
— Куда мы пойдем?
— А вот это, мистер Спунер, правильный вопрос!
— Меня зовут Александр Думский, а не мистер Спунер.
Юноша выругался.
– “Я, Робот” ты, видимо, тоже не смотрел… как много дел… Ну, хоть, не шутка про Матрицу. Фаруху больше Киану Нравиться, а мне вот Уилл Смит. Возможно, потому что он тоже черный… А что — классная расистская шутка.
Алекс плохо понимал что говорит этот странный человек.
— Ладно, малец, — хромая, держась окровавленной рукой за фонарный столп, юноша поднялся и поплелся вниз по улице. — пойдем.