Дело о пропавшем бизнесмене
Шрифт:
…Двадцать лет назад, в семьдесят девятом, Владик Завьялов первым достал двойник «Пинк Флойд»… Это было круто! У Владика все и всегда появлялось у самого первого. Папа у Владика был какой-то шишкарь. Чтобы Владик не фарцевал, папа все ему сам добывал. Джинсы, билеты в «Октябрьский», японские «сейко», жевательную резинку…
— «Стена», — сказал Владик, — двойничок «Пинк Флойд». Папахен и мамахен сваливают на дачу… В восемнадцать ноль-ноль (Ах,
— Я, наверно, опоздаю, — сказала самая красивая девочка.
— А когда ты не опаздывала, Верунчик? — сказал Владик. — Ждать не будем.
А я сказал:
— Я за тобой, Вера, зайду.
— На фиг, — сказал Владик, — вы с Сашкой обеспечиваете бухалово. На Карпинке у лесочка есть «Тамянка».
На Карпинке у лесочка мы с Сашкой взяли портвейну. Из экономии. Чего за «Тамянку» два тридцать платить? Мы взяли портвейну и пошли к Владику. Посудины «ноль семь» оттягивали карманы. По дороге встретили Маринку, пошли вместе.
— Восемнадцать оборотов, Марина, — сказал Сашка, поглаживая себя по оттопыривающемуся карману.
— Опять вермуть какую-нибудь взяли?
— Обижаешь, Мариша, — солидно ответил Сашка, — три семерочки. Напиток интеллигентных людей.
— Ну ты стебок, Стариков, — сказала Маринка. — Я стебаюсь!
Алели рябины… как здорово алели рябины в сентябре семьдесят девятого года! Я сорвал одну гроздь.
— О… — сказал Сашка, — рябина — это хорошая закусь.
— Ты что же думаешь? Он рябину на закусь сорвал? — сказала Маринка. — Нет, Саня, он эту рябинку Верочке хочет принести… А Верочка не клеится… Верочка на Владика запала. Ой, круто запала!
Я ничего не ответил. Я начал ощипывать и бросать в рот ягоды. Они были горькими.
…А Вера почти не опоздала… мы даже не успели выпить. Маринка делала бутерброды, Владик сидел у пианино, тренькал, напевал: «Рок-энд-ролл мертв… а я еще нет… Рок-энд-ролл мертв…»
— Кстати, — сказал Сашка, — сегодня сорок дней.
— Чего сорок дней?
— Сорок дней, как погиб «Пахтакор». Они одиннадцатого августа гробанулись.
— Ну ты стебок, Стариков… Я стебаюсь!
— А ведь точно, — сказал Владик, отрываясь от инструмента. — Сорок дней… надо за это вмазать.
Он снова положил руки на клавиатуру, спел:
— «Пахтакор» мертв… а я еще нет.
— Ну ты стебок, Владик… Я стебаюсь.
В прихожей мелодично пропел гонг. Маринка сказала:
— Кажется, наша королева пришла… вдвоем открывать побежите, сопернички?
— Я открою, — сказал я.
— …а я-а еще нет, — спел Владик.
Я вышел в прихожую. Снова пропел гонг. С календаря смотрела Пугачева, тренькало пианино… Я открыл дверь… Самая красивая девочка десятого «а» сказала:
— Привет… я не опоздала?
Она сказала: привет… и у меня забилось сердце. До сентября двухтысячного года оставалось еще больше семи тысяч суток… но
— …Итак, дорогие товарищи, — торжественно произнес Владик, — зачем мы сегодня собрались?
— Бухать, — сказал Сашка
— Ну, Стариков, ты стебок… — сказала Маринка.
— Нет, дорогой товарищ… Сегодня мы собрались, чтобы послушать альбомчик «Стена», написанный группой английских товарищей под руководством Коммунистической партии Советского Союза и Генерального секретаря Центрального Комитета дорогого товарища Леонида Ильича Брежнева лично.
— Бурные, переходящие в овацию аплодисменты, — сказал Сашка. — Весь зал в едином порыве встает. Следует, конечно, добавить, что овация продолжалась несколько минут, но у нас на это времени нет. Потому как мы собрались бухать.
— Правильной дорогой идете, товарищи!
Из динамиков заморской стереосистемы «Филипс» пошла мощная волна звука. Портвейн «три семерки» прокатился по пищеводу. Нам было по шестнадцать… мы еще ничего не понимали. Я смотрел в дерзкие глаза на разрумянившемся от портвейна лице. Я погибал.
— Вот когда мы встретимся через год…
— Э-э… через год мы все будем в стройотрядах… штудиусы.
— Э-э, ребята, кстати… следующий год! Он же необычный. Он — олимпийский!
— Ну и что? Этих олимпийских — каждые четы ре года. Будет вам и восьмидесятый, и восемьдесят восьмой, и даже двухтысячный.
— Ну… до двухтысячного еще дожить надо.
— А в двухтысячном сколько же нам всем будет?
— Нам будет по тридцать семь.
— Ну ты стебок! По тридцать семь? Я стебаюсь… стоко не живут.
— Живут, — сказал Владик. — В двухтысячном году я буду человеком с положением… сделаю нормальную карьеру… все у меня будет.
— Ну ты стебок, — сказал Сашка Маринкиным голосом.
До двухтысячного года оставалось немногим больше семи тысяч суток. Всего половина жизни… мелочь.
— Хорошо, — сказал я. — Давай по порядку, Вера.
— А… с чего начать?
— Чем занимается твой выдающийся муж?
— А ты что — не знаешь? — спросила она с удивлением.
— Владик, конечно, великий человек… и я, разумеется, просто обязан знать о его биографии все… Но, понимаешь ли, Вера, последние пять лет я провел в Нижнем Тагиле, а тамошние газеты ничего о Владике не писали. Странно… не правда ли?
— Зачем ты так, Сергей? — спросила она. А потом без всякой логики добавила: — Я сильно состарилась? Страшная стала?
— Нет, — ответил я. — Ты самая красивая девочка из десятого «а».
— Ты все еще меня любишь?
— Нет… так чем занимался Владик? — сказал я. Слава Богу, она не обратила внимания на то, что вопрос поставлен как о мертвом.