Дело о воскресшем мертвеце
Шрифт:
Ратнер с женой, детьми и матерью жил на третьем этаже престижного «доходного» дома на Вознесенском проспекте. Окна его кухни — единственные — выходили во двор-колодец.
Стрелок знал, что если финансист дома, то около полуночи обязательно выходит на кухню — перехватить что-нибудь. Убийца выбрал место: «черная лестница» через двор от подъезда Ратнера, окно между четвертым и пятым этажами.
Отсюда кухня в квартире финансиста просматривалась, как на ладони.
Поздно вечером в воскресенье, 23 января, во
Игорь Ратнер умер на месте.
Его жена Полина, прежде, чем свалиться в обморок, вызвала «скорую» и милицию.
Расследование взяли под особый контроль.
И так далее.
А вот за три или четыре дня до убийства Ратнера...
Шах отзвонился сразу. Наверное, это у него привычка еще из прошлой жизни: раз звонят на пейджер, значит, дело срочное.
— Витя, ты далеко? — спросил я.
— Не очень.
— Ты можешь подъехать в агентство? Разговор есть. Не телефонный. Это очень важно.
Шаховской вопросов не задавал, что-то быстро прикинул:
— Буду минут через пятнадцать. Готовь кофе.
— Легко, — бодро отозвался я.
— Еду.
Кофе… Я отправился на промысел в репортерский отдел. Восьмеренко немного, для порядку, поворчал, но на кофе все же раскололся.
Минут через десять я услышал, как во дворе, прямо под окнами, заскрипели тормоза «лохматки» Шаховского: «жигуленок» давно пора было отогнать на свалку и приплатить мусорщикам, а то ведь могли и не взять.
Кто-то, наверное Зудинцев, рассказывал мне, что еще года четыре назад Шах был вполне преуспевающим бандитом. Ездил на «мерсе» и жил на широкую ногу. Имел свой небольшой, но более-менее надежный бизнес. Потом начались какие-то проблемы, и Витя подался в журналистику.
Честно скажу, писать у него получалось много лучше, чем у меня. Мое военно-десантное образование не шло ни в какое сравнение с его филологическим: по неподтвержденным слухам, Витек закончил филфак университета чуть ли не с красным дипломом. По крайней мере, на английском он говорил с хорошим лондонским произношением. Хотя временами.
Когда мы только взялись за «Кантату», я впервые увидел Шаха «в деле». Профессионал!
Витя вошел в кабинет, скинул промокшую под снежно-дождевой моросью куртку.
— Что стряслось? — Он опустился в кресло, сразу же закурил.
Я налил ему кофе, придвинул пепельницу, и сел напротив.
— Помнишь, дня за три-четыре до убийства Ратнера… По заявлению его жены задержали двух мальчиков-топтунов?
— Это было в среду, 19 января… — Витя тщательно стряхнул с сигареты пепел. — Вечером…
19 января
— Это милиция? — спросил женский голос.
— 1-й отдел.
— Мне нужна помощь. Помогите… — голос женщины сорвался.
— Успокойтесь, пожалуйста. — Дежурный придвинул к себе сигареты, щелкнул зажигалкой. — Что случилось?
— За моей… за нашей квартирой следят.
«Еще одна…» — со вздохом подумал дежурный. После Нового года и Рождества часто бывает.
— Кто?
— Двое молодых людей. Они уже несколько дней следят. Скоро муж вернется, я за него боюсь.
— Муж? А кто у нас муж?
— Игорь Ратнер, коммерческий директор «Нерпы».
— Ратнер? — переспросил дежурный. Как-то насовещании в РУВД их предупреждали, что на «земле» 1 — го отдела появился еще один крупный клиент. Это было… Весной прошлой это было.
— А вы… Как вас зовут?
— Полина Ратнер.
— Адрес? Телефон? Высылаем наряд. Они проверят.
Женщина старательно продиктовала адрес: Вознесенский проспект, угол с улицей Римского-Корсакова.
— Ждите. Скоро к вам приедут.
— Спасибо, — кажется, женщина была искренне растрогана.
— Не за что. Это наша работа, — ответил дежурный. Совсем как в «Ментах». Черт!..
Дежурный придвинул к себе микрофон рации. Вызвал наряд. А потом взял трубку телефона и отправил сообщение на пейджер Вити Шаховского.
Была года четыре назад одна история, когда еще младший лейтенант Васильев попал в крутой переплет… Помог ему выпутаться парень по кличке Шах. А сейчас Витя Шаховской, репортер агентства «Золотая пуля», регулярно получал сообщения о том, что творилось на «земле» 1-го отдела в Адмиралтейском районе. И никогда не оставался в долгу, если дело того стоило.
…Примерно через пять минут после звонка Полины Ратнер перед ее подъездом остановился патрульный уазик, закрыв выход на улицу. Двое милиционеров потопали наверх, на третий этаж. И на площадке второго этажа наткнулись на двоих парней.
Те пристроились на подоконнике и тихо о чем-то переговаривались. На полу скопилось изрядное количество окурков.
— Документы! — рявкнул старший из патрульных.
— Вы чего, мужики? — спросил один из парней и попытался встать.
— Сидеть! — старший толкнул парня назад на подоконник и повернулся к молодому напарнику: — Ты видел? Совсем оборзели, отморзки.
— Сержант! Эй, сержант! — второй парень вступил в разговор, однако с подоконника не поднялся. — Чего случилось-то?
— Не твоего ума дело! — рявкнул сержант. — Документы, твою мать…