Десятый самозванец
Шрифт:
— Чего ты его так? Нормальный же мужик. Хоть и не из великих князей, а из простых бояр, а господарь что надо!
— Да уж… — хмыкнул Тимофей. — Как вспомню, как он меня в Турцию выпроваживал, так вздрогну.
— Ну а что же ему еще-то оставалось делать? — пожал Костка плечами. — Из Молдавии-то тебя бы быстро в Москву вытащили. Может, он тебе жизнь спасал?
— Жизнь он мне спасал, как же. Саблю вот отобрал, прадедовскую… — с горечью промолвил Тимофей.
— Да ну? — удивился Костка. — Это что же, пан Мехловский прадедом
— Ну, — немного смутился Тимофей. — Могла бы эта сабля и прадедовской быть… Думаешь, тогда бы не отобрал?
— Ох ты, голова я дырявая! — хлопнул Конюхов себя по лбу. — Забыл ведь! Он же, Лупа-то, тебе кое-что передать велел…
Костка залез под кровать, вытащил оттуда замызганный дорожный мешок, к которому был привязан кривой костыль, обмотанный тряпками. Акундинов, глядя на него, вначале не понял, о чем шла речь, а потом его сердце сжалось от счастья…
— Вот, — горделиво сказал Костка, разматывая тряпье, высвобождая… ту самую саблю дамасской стали, украшенную драгоценными каменьями.
— Костенька, родимый, — залепетал Тимофей, обнимая и друга, и саблю…
— Вишь, не такой и плохой господарь-то оказался. Он ведь сказал мне потом, что саблю-то вернуть хотел. Только в том случае, если ты из Молдовы уберешься. В Османской империи-то христианам с оружием ходить нельзя. А Лупа — вассал султана и клятву в том давал…
— Как уж и уберег-то? — спросил Акундинов, нежно оглаживая оружие.
— Да так, — хмыкнул Конюхов, взяв бутылку и разливая вино по стаканам. — Умные люди подсказали. На костыль-то никто не позарится.
Держа в руках саблю, Тимофей почувствовал себя уверенней.
— Н-ну, да кто мне теперь скажет, что я не сын царя! — приосанился «Джованни Каразейский».
— Во-во, сын царя, — усмехнулся Костка. — А знаешь, что тебя ищут?
— Кто? — насторожился «сын царя».
— Псы гончие из Посольского приказа — Васька Унковский да Петька Протасьев. Из самой Москвы по нашему следу идут. Из Ясс, думаешь, я чего убег? То-то. Теперя везде, где хоть кто-то из русских есть — хоть купцы, хоть посланники, листы розыскные лежат, на Тимошку Акундинова да на Костку Конюхова. Все тебя ловить должны. Ну, — пригорюнился Конюхов, — и меня с тобой за кумпанство… Скоро, глядишь, и в Рим пожалуют.
— Тут меня не возьмут, — самодовольно усмехнулся Тимоха. — Тута у меня свой епископ есть, знакомый. В большой силе.
— Иезуит-то твой?
— Кто иезуит? — обалдел Тимофей. — Бенедетто?
— Он самый. Бенедетто Одескальки, второй секретарь курии. Думаешь, зря я в Риме-то столько дней болтаюсь? Я еще в первый день тебя увидел. Гляжу — мать честная, Тимоша идет, а с ним рядом поп латинский. Хотел было сразу подойти, да побоялся. Народец поспрашивал, а они и ответили, кто такой.
Акундинов опять поразился Конюхову. За три дня в Риме тот сумел узнать больше, чем он сам за три месяца. А ведь Бенедетто, гад, не говорил, что он иезуит… Об этих «ревнителях»
— Не, Бенедетто, он не такой… — неуверенно сказал Тимофей.
— Не такой… — со смешком сказал Конюхов. — Да все они, латыняне, одним миром мазаны. Что уж говорить про иезуитов, что без мыла в любую дырку влезут… Выдаст он тебя русским ни за нюх собачий. На кой ты ему?
— Ну а выдавать-то зачем? — не сдавался Акундинов.
— Ну мало ли… — протянул друг. — Может, захотят свою миссию в Москве открыть. Они давно просятся, да не пускают их. А так, глядишь, за поимку государственного-то преступника чего не сделают…
— Это чего же, иезуитов да в Москву? — поразился Тимоха. — Да ни в жисть!
— Кто знает. До Яссов дошло, что молодой царь книги старые собирается править. Книжников на Русь вызывают — и греков, и сербов, и болгар. Так ведь пойдет, он и латынян в Москву притащит…
— Мне тут умные люди подсказали, — начал Тимофей издалека, прикидывая, насколько его приятель «набрался» и может ли соображать. — Что грамотки бы мне выправить нужно. Копии с книг метрических да запись, что батюшка мой, Василий Иоаннович Шуйский, меня законным сыном признал…
— Эх, неймется же тебе, — покачал головой Конюхов. — Ну как же эти грамотки-то сделать? Ну, положим, бумагу мы отыщем. А печати?
— А у тебя нет? — с тайной надеждой спросил Акундинов. — Вроде когда с Руси уходили, полторбы тащил…
— Ну, да ты хватил! — возмутился Костка. — Это когда было-то? Печати-то, чай, не свинцовые да не серебряные были, а восковые да сургучные. Они у меня еще в Польше в крошку истолклись, когда мы от пана Мехловского деру давали.
— А новые сделать? — поинтересовался Тимофей.
— Новые? Ну, — задумался друг, — если резчика поискать или ювелира, то тогда можно…
* * *
Из-под стражи друзей выпустили через две недели. Еще повезло, что его преосвященство Бенедетто, который откликнулся на записку, переданную с одним из стражников (за что пришлось отдать последние скудо!), лично сходил к городскому подесте и объяснил, что переводчики папской курии, к коим, безусловно, относится Джованни Каразейский (ну и его русский друг тоже), не подлежат светскому суду.
— Ну что делать-то теперь будем? — уныло спросил Костка, еще более отощавший за время тюрьмы.
— Морду бы ювелиру набить… — мечтательно проговорил Тимофей. — Хоть бы предупредил, сволочь. А он, мерзавец, и деньги взял, и к властям сбегал. Поддельные монеты, вишь, собрались делать. Курва итальянская. Не, надо сходить…