Детектив США. Книга 8
Шрифт:
— Я… я не понимаю.
— Ваша репутация. Ваш пистолет.
— Откуда вы знаете, что это мой пистолет?
— А кому принадлежит пистолет с перламутровой рукояткой, хранящийся в черном футляре?
— Джерри убили… из него?
— Где вы научились изготавливать разрывные пули?
Она закрыла глаза, ее губы задрожали.
— Пожалуйста, Джон, не запутывайте меня. Я понятия не имею, о чем вы меня спрашиваете.
Он вынул из кармана один из патронов и бросил
— Крестообразный надрез на острие пули, — пояснил Джерико.
— А-а.
— Что, а?
— Когда-то давно Джим что-то рассказывал Томми об оружии. Я помню, как он делал надрезы на пулях. Я… я не придала этому значения. Зачем они нужны?
— Пуля разрывается при попадании в цель, — ответил Джерико. — У Хилларда снесло полголовы. Что случилось? Он отнял ключи от автомобиля, чтобы вы не могли поехать в винный магазин?
Марсия уставилась на него.
— Я хочу знать правду, — продолжал Джерико. — Возможно, кому-то выгодно, чтобы за убийцу приняли вас. А может, вы убили его. Случайно или намеренно.
— Нет!
— Так или иначе, я на вашей стороне, Марсия. Но мне нужна правда. Я и так зашел слишком далеко.
— Что значит… слишком далеко?
— Я не поставил в известность полицию. В конце концов, я же обнаружил труп Хилларда. А теперь перейдем к делу, Марсия. Где вы хранили этот пистолет?
— Я… я не знаю.
— Правду, Марсия!
— Раньше он лежал в ящике комода красного дерева в гостиной. Но это было давно. После того, как Томми… как Томми не стало, Джим куда-то спрятал его. Он сказал, что боится, как бы я не застрелилась.
— Утром футляр из-под пистолета был в том ящике, о котором вы только что упомянули.
— Джон, — взмолилась Марсия, — ну хоть один глоточек.
— Нет.
Она наклонилась вперед, закрыв лицо руками, покачиваясь из стороны в сторону.
— Футляр был в ящике, — повторил Джерико. — И патроны.
— Они всегда лежали там… При Томми. Зачем мне лгать вам, Джон? Для меня это ничего не изменит, не так ли? Это мой пистолет, вы не ошиблись. Они подумают, что я знала, где он лежит, но я понятия не имела об этом. Джим спрятал его давным-давно.
— Как у вас оказался пистолет?
— Джим купил его мне несколько лет тому назад. Я часто оставалась с Томми вдвоем, когда он уезжал. Зимой в дома вламывались грабители.
— Никто не сказал мне, что делает ваш муж.
— Делает?
— Чем он зарабатывает на жизнь?
Марсия опустила руки.
— Он ничего не делает. Может, поэтому все так и получилось. У нас обоих есть деньги. Джим может не волноваться о куске хлеба.
— Марсия, боюсь, что у нас очень мало времени. Кто-нибудь наверняка заметил мою машину у вашего дома. Как только найдут тело Хилларда, ваш приятель Салли и улыбающийся окружной прокурор заявятся сюда, чтобы задать мне интересующие их вопросы. Еще раз расскажите, что произошло между вами и Хиллардом.
По телу Марсии пробежала дрожь.
— Он обезумел. Заявил, что я переспала с вами. А потом набросился на меня. Я едва вырвалась. Вот тогда он пообещал рассказать, что в действительности произошло с Томми, если я отдамся ему. Я выскочила из дома, прыгнула в машину. Он не преследовал меня, во всяком случае, не вышел на улицу. Может, не хотел, чтобы его видели. Но кричал мне вслед: «Ты вернешься! Я подожду, Марсия! Ты вернешься!»
— Если бы все это видел ваш муж, он бы убил Хилларда?
Марсия горько рассмеялась:
— Джиму на меня наплевать. Он мечтает, чтобы я умерла или попала за решетку. Он ненавидит меня.
— Из-за Томми?
— Это последняя капля. Отговорка для посторонних.
— Какова же истинная причина?
Марсия помялась:
— Я не могла допустить, чтобы он использовал меня, доказывая самому себе, что он — мужчина.
Джерико сухо усмехнулся:
— Вы принадлежите к великой общине американских фригидных женщин?
— Я хотела, чтобы меня любили, Джон, а не использовали.
— Хорошо, хорошо, — Джерико нетерпеливо взмахнул рукой. — Вернемся в сегодняшний день. Я забрал черную коробочку, пистолет и патроны. Только богу известно, почему я это сделал. Но у меня возникло ощущение, что кто-то хочет подтасовать факты. Убедить всех, что Хилларда убили вы. А я склоняюсь к тому, чтобы поверить вам.
— Слава богу, — прошептала Марсия.
— Должно быть, потому, что у меня мягкое сердце, — продолжил Джерико. — И я не могу отделаться от мысли, что ваш ребенок скорее всего не утонул.
— Джон!
— Фактов у меня нет. Только предчувствие. Но оно не дает мне работать, — он мотнул головой на чистые холсты. — Или мне надо уезжать из города, или раскапывать эту навозную кучу. Я хочу, чтобы вы мне помогли. Но, если вы солгали мне относительно Хилларда, вас ничто не спасет. Пистолет у меня, и на нем сохранились отпечатки пальцев.
— Что мне делать?
— Для начала перестаньте думать о бутылке, которую я отнес на кухню. Вы нужны мне трезвая, Марсия.