Детективный шаг депрессии на льду
Шрифт:
Но злое внутри не противит, а ждёт,
Что сам ты остался на ловком – бреду
И шепчешь свой звук понимания – нам
О том, что не можешь сегодня – отнять
Над жаждой оценки – тот выбор ума,
Над пришлой игрой – оттопыренный смех,
Где завистью смотрит внутри – на окно
Твой видимый остров, откуда под смерть
Ты сам расстаёшься над формой – нутра,
Ты им, что упущенной выгоды – страсть
И тешит твой мир идеального – завтра,
Как
От смелости сердца, вжимаясь на свет,
От боли судьбы, от которой в бреду
Не слышит уже утончённости – смех,
А только по смерти на трезвом – аду
Ты выключил крайнее в схожести – лет
И пишешь свой выступ под яркий – удел,
В котором ты сам иммигрант, что не цел
Считать эту форму судьбой – потому.
А сам, словно крайнее в потуге – нам
Ты ищешь за серой внутри – простынёй
Ей только – обыденный воздух под вой
Оценки случайности – в опыте я.
Ретироваться ли внутри?
Седой прохожий возле слов
Ретировался мимо тени,
Его глаза застыли – вновь,
Как часть иллюзий в подозрении
И млечной просьбой не найти
Теперь ему – свой шаг на горе,
Ретировался ли к тому – он,
Что боль нечаянная в нас..
Сам ниже слов и по уму ли
Ты веришь, что противней тени
Ты стал себе и без – причины
Ретировался в сложный час,
А выше общества – недлинный
Уходит тот прохожий в теле
По сердцу слов в седой – мотиву
Игре причинности – за такт.
Ретировался ли он – в дар
Или ещё под маской – хнычет,
Что нет любви и только враг
Одну манеру к нам – манит,
Не обругался в том себе,
А просто внутрь – порыва тени
Ты стал искать судьбу – ума,
Не обращая свойских глаз.
Что ветром верили – к себе,
Что только миру понимали,
Когда ты сам – прохожий дух
Ретировался – на словах
И жил пока не стало миром
Ещё удобней в том – прощаться
Иль заставляя спеть – мотивы
К себе прильнуть – на этом сне.
Ретировался, словно в такт -
Ты серый воин – между нами
И нет тебе под грозой – жил,
Что одиночеству – намёк,
И он ушёл, как белый аист,
Ретировавшись сном – в обличье,
Что не хотел быть этой птичкой
Над остановками – в умах.
А сам ты жив и снова – крайний,
Ретировался – ниже смысла,
Но видим дождь – по этой грани,
Что опускает в тень глаза
И что-то хочет сном –
Не обращая черт признания
На этот день – последней тени,
Где между нами – только лёд..
За что журналисту не больно..
За что возле смерти не свит
Досады – прямой огонёк,
За что от желания кривит
Внутри журналиста – игра
И тоненькой маской – привит
Твой дух осмысления слова,
Он словно горящий гранит
То падает, то отворит
Внутри неизвестности – глаз.
За что обыграет – сейчас
Внутри оппонента укором
Твой будущий вымысел – скал
Под новостью ниже слезы?
Он точку вопроса – вбирал
И между любовью не вышел
Внутри журналисткой тоски,
Что прошлое помнит – на нас.
Не больно то видеть, а ты
Всё ищешь внутри единение,
В той вере практичной слезы,
Как заданный, новый актёр
И выше скульптуры не звон,
А только прямое отличие
Тебя успокоило – в такт
Мучительной просьбы игры.
Ты сам – журналист и впотьмах
Не жалко к себе оправдания,
Не стелет твой яркий пример
Внутри – уготованных жил -
Ту бойкую насыпь из сил,
Когда на предмете отчаяния,
Ты сам выбираешь свой путь
И ракурс конечности слов.
Не больно по этой бежать
Внутри – искромётной причине,
А вышел за ней – твой манер
И только по жилам вздохнул,
Что сам он – пером небогат,
Но выжил по тонкому аду
К себе загоняя – тот стиль
Внутри оправдания слов.
Не жалко и аду – сказать,
Как вечностью прошлой ожил
Ты сам – перед словом и стал
Ему – откровением жилы,
Не больно тебе открывать
То слово внутри привидения,
А только бежать за посыл
По вечному шагу – назад.
Чтец российских мыслей
Не знаешь на чьей ты вине,
Не смотришь на сторону ту,
Что в голой придирке – на мне
Внутри открывает ей – время,
И что-то всё хочется взять
Из мысли твоей – наяву,
Как пользу отдать под вину
Искусственной пошлости счастья.
Там время несмело под звук
Струится в фантастике смертной,
Там ценятся виды науки,
Что ходом внутри над огнём
В космической робе ты – взял