Девочка-лето
Шрифт:
– Фулата! Какой брат? Какая сестра? Ты вообще о чем? – крикнула я.
– У меня не было лекции одной, и мы зашли с подругами в кафе перекусить, – начала рассказывать Фулата. Некоторые фразы она строит довольно странно, но ей простительно – она же африканка, и русский язык ей неродной.
– И что?
– Я заказала себе картофель-фри, сырный соус, сладкий пирожок, чай… Ой, нет, соус был не сырным, а «Барбекю». Сырный заказала подруга.
– Фулата! – разозлилась я. – Ты не про соус, а про Марата
– А, ну да. Я села за столик и за соседним столиком увидела его. Он сидел с какой-то девушкой красивой и симпатичным парнем. Та девушка показалась мне знакомой, я где-то видела ее раньше, но не могла вспомнить, где.
– И что дальше?
– Я откусила от пирожка, сделала глоток чая, извинилась перед подругами, встала из-за стола и подошла к столику Марата.
– И?.. – Я теряла терпение из-за подробностей, которыми по обыкновению изобилуют рассказы Фулаты.
– Поздоровалась с ним. Он так неважно выглядел… Как будто несколько дней не спал.
«С чего бы это? Неужели из-за меня? – удивленно подумала я. – Но почему он не спал? Наоборот, он должен радоваться, что так удачно все сложилось и на нем больше не висит бремя в виде меня».
– А потом что?
– Он пригласил меня сесть рядом. Я вернулась к столику своему, взяла еду, сказала подругам, что пойду за столик к знакомому, которого не видела с лета, снова перед ними извинилась и села к Марату.
– Фулата! Я теряю терпение!
– Да рассказывайте же, резину не тяните! – услышала я нетерпеливый незнакомый голос в трубке.
– Не торопите меня, – ответила Фулата. – Какая еще резина? Зачем мне ее тянуть?
– Это просто такое выражение, – по привычке объяснила я. Очень смешно наблюдать за тем, как иностранцы понимают наши пословицы. – А кто это? – запоздало поразилась я.
– Какой-то мужчина. Пассажир. Ну, в общем, Марат познакомил меня со своими спутниками. Оказалось, что эта красавица – его сестра, а красавец – брат.
– Но у Марата, кажется, нет братьев и сестер.
– Они двоюродные.
– Двоюродные?
– Да. Марат так и сказал: «Знакомьтесь. Это Фулата – моя хорошая знакомая, учится в мединституте. Фулата, это – моя двоюродная сестра Злата, а это – двоюродный брат Руслан. Они двойня. Злата старше Руслана на четыре минуты. Брат с сестрой с этого года живут со мной. У нас большая квартира, места всем хватит. Летом они окончили школу и приехали в наш город учиться. Руслан поступил на факультет PR-а и рекламы, а Злата – в мединститут. Так что вы учитесь вместе. Только ты на четвертом курсе, а она на первом». Вот что сказал мне Марат. Ну, у меня сразу что-то щелкнуло в голове, и я вспомнила, где видела эту девушку. В институте! В коридоре пересекались. Просто у нее такая внешность яркая… И имя, как оказалось, красивое – Злата.
– А как она выглядит? –
– Красивая.
– Это я поняла. А подробнее?
– У нее длинные темные распущенные волосы, черные глаза, она смуглая. У нее очень милые черты лица. В ее внешности есть что-то индийское…
– Индийское… – как эхо повторила я. В девушке, которая шла с Маратом под руку, тоже было что-то индийское.
– Да, индийское. На ней была длинная юбка с очень красивым узором, я прямо засмотрелась.
– Фулата.
– Что?
– Марат говорил, что у него в роду есть цыгане.
– Ммм… И что?
– Он рассказывал, что цыгане – выходцы из Индии.
– Интересно.
– Да. Выходит, у нее такая внешность потому, что в ней течет цыганская кровь. И в Марате тоже. Значит, они могут быть братом и сестрой, – рассуждала я, хотя скорее всего это были мысли вслух.
– Ну да, я тебе об этом уже двадцать минут говорю. А в чем дело? Почему у тебя такой голос взволнованный?
– Просто так… – ушла я от ответа. – Не знала, что у него есть сестра. И что, они все вместе живут?
– Да. С Маратом. Ну, и с родителями его. А что?
Я ничего не ответила – полностью ушла в себя. Мое сердце бешено стучало. Почему? Да потому, что у меня появилась слабая надежда…
«Что, если та девушка и правда его сестра? – с каким-то страхом подумала я. – Тогда нет ничего удивительного в том, что они шли под руку, что он проводил ее на учебу и что она поцеловала его в щеку. Да нет, не может быть, – отогнала я от себя спасительные мысли, – это была его девушка, она же назвала его любимым, да и вид у них был как у влюбленных. Но, может, все-таки сестра?..»
Я хотела верить в оптимистичную версию, но боялась. Если я окажусь не права, мне будет еще больнее.
– Эй, Полина, ты тут?
– Да… Опиши ее еще раз.
– Ну, смуглая она! Не знаю, что еще сказать! – растерялась Фулата.
«Как жалко, что я не могу влезть в мозги Фулаты и посмотреть, та ли эта девушка», – огорчилась я. Хоть я и понимала, что это его девушка, а не сестра, но почему-то надеялась, что все-таки сестра, и тому, что она назвала его любимым, есть какое-то логичное объяснение.
И в этот момент подруга сказала:
– Мы все сфотографировались на память. Я потом переброшу фотографию из телефона в компьютер и тебе пришлю по Интернету. Или распечатать лучше и прислать по обыкновенной почте? Кстати, куплю я себе, наверное, фотоаппарат новый. А то в старом пикселей мало, фотографии не такие качественные, как могли бы быть. Ты же знаешь, что я фотографирую все подряд! Хочу, чтобы минута каждая жизни была запечатлена.
– Фулата! – заорала я так, что прохожие от меня отскочили. – Пришли фотографию сейчас! Сейчас же!