Девяностые приближаются
Шрифт:
— Неа, ликер могу завтра привезти, — не глядя на меня, отвечает фарца.
— У меня есть, — говорит мрачный сосед Аркадия, Петр Колесников, и достаёт самогон!
— Давай ко мне, чтобы музыканту не мешать, — решаю переместить локацию пьянки я.
Дома у меня и огурцы солёные и сало, и картошку Бейбут варил днём. Бейбут, кстати, тоже был дома, но пить с нами отказался, ещё и ляпнул что-то, как бы не по-казахски.
— Ты чего сейчас сказал? — подозрительно спросил я.
— Поговорка казахская, — туманно ответил сосед.
— Ты же не знаешь казахский? — удивился я.
— Учить начал, Карлыгаш помогает, — присел к нам за
— Бейбут, это не еда, а закуска, — пробовал я образумить проглота. — Да и ужин скоро.
— А! Ужин. Макароны с рыбой. Не хочу, сало вкуснее с картошкой, — честно ответил человек, близкий к кухне.
— У тебя, Петя, что случилось? Ты ж не пьешь? — спросил я после второй стопки приличного самогона.
Сразу спрашивать смысла нет, а вот чуток датого уже можно пытать о чем угодно, да он и сам бы рассказал через минуту. Ответ меня убил:
— Подружка беременна, — признался Петр.
— Ленка? — ахнул с восторгом Бейбут.
Мы с Петром синхронно с осуждением посмотрели в его сторону.
— Ленка, но другая, — соизволил объяснить он.
— Рано ты отцом станешь, семнадцати ещё не будет, а что родаки сказали? — спросил я, наливая ещё по одной.
— Не стану! Она на аборт легла! Дура! — ожесточённо признался Колесников.
— А что за Ленка-то? — спросил любопытный казах.
— Марьина, — ответил, ничего не прояснив, Пётр.
— Какая, нахрен, Марьина? — злюсь я.
— Учится в КГУ на физфаке, пятый курс, подрабатывает водителем троллейбуса. Живёт в общаге, в двойке, есть сын, который сейчас у мамы, — предельно точно пояснил Пётр.
— Ну ты кобель! — восхищённого говорит Бейбут. — А как ты с ней познакомился, в троллейбусе?
Слово за слово и печальная история морального разложения нашего друга стала достоянием нашей небольшой общественности. Петя повадился ходить в общаги универа, где и познакомился с Леной. А чё, там морды не бьют, в основном, а девочки красивые есть. С сексом ему не везло, ибо он лез на первокурсниц, а те ещё находились в стадии «никому, никому». Ему бы взять девочку постарше, причем даже не со второго курса где «никому, никому, только ему одному», а желательно из девушек третьего курса — где правила звучат так — «никому, только ему, и ему, и ещё вон тому». Рассказываю этот анекдот парням, и мы ржём как кони.
— А дальше как? — спросил любопытный Бейбут.
Мне бы промолчать, отшутиться, но я по-пьяни ответил, как помнил:
— Четвертый курс — «всем, всем, всем», а пятый — «кому, кому, кому».
Сидим, пьём дальше, на ужин не пошли, а Бейбут решил сходить. Вернулся он очень быстро и закрыл за собой дверь.
— Атас! Карлыгаш идёт! Злая! — нервно сказал он.
— Чего она злая? — спросил я.
— Да я рассказал ей этот анекдот, а она возьми и спроси, на каком она курсе? — начал рассказ сосед, но дверь открылась и к нам заскочила злая казашка.
— Месяц без секса! — зло сказала она, тыкая почему-то пальцем в меня. — А ты, Штыба! Обедай в другом месте, а то я старая уже, могу чего не того насыпать в тарелку!
По причине поднятия духа спиртным, запугать меня было сложно, я выставил наглую повариху, и мы сидели до двух часов ночи. Я всё крутил приёмник, ожидая новостей, прекрасно понимая, хрен, что по радио нашему скажут.
Глава 8
Глава 8
Утром также
На вахте говорю к кому, и меня пропускают, даже не записав. Местный дед выглядит как давно потерявший интерес к жизни человек. Иду по коридору, тут грязно и неуютно, не как у нас. Меня провожают взорами одиночки и группки парней. Уверен, задержись я тут в коридоре минут на пять, и до меня точно докопаются. Но наглость – моё всё. Я вошел, как русские в Косово, никого не спрашивая. Дверь открыл плечистый парень с фингалом под глазом и в верхней одежде. За плечами висела объёмистая сумка.
– Толя? – спросил он, и, дождавшись кивка от меня, продолжил:
– Сашка убежал в душ, ты заходи, садись, я на тренировку поеду.
Захожу, оглядываюсь – бардак и тут. Кровати, правда, заправлены, но очень специфически – просто накинуты покрывала на скомканные постели.
«В армию бы их на месяц хотя бы», – думаю я.
Сижу один, жду приятеля, волнуюсь из-за новостей про самолёт. Наконец появляется второй хозяин комнаты.
– Салют! Молодец, что приехал! А я с работы вернулся, сегодня последний день практики. Знал бы ты, что у нас было!
– Что случилось? – якобы безразлично спрашиваю у него.
– Самолёт загорелся! – как-то зловеще произнёс Сашка.
«Бляяяя. Ничего не помогло! Надо было раньше письмо напечатать, вот я идиот»! – мысленно ругаю себя.
– На моих глазах, представляешь? На взлёте! – выдаёт подробности Сашка.
А ведь он вроде при посадке загорелся, значит, что-то все же поменял я! Хоть бы в лучшую сторону, может погибших меньше будет», – с облегчением проносится мысль у меня. Сколько погибло человек в моей истории, я, конечно, не знал.
– Хорошо, что я далеко стоял, пожарки быстро потушили, да там и самолётные очереди помогли, – возбуждённо размахивая руками, продолжает рассказ очевидец.
– Так это сегодня было? – вдруг понимаю я, что изменил очень многое, ведь Сашки вечером в аэропорту не было, он с утра работает, а самолёт упал в воскресенье.
– Несколько часов назад! Там ещё такая история странная, он к вылету готовился, как его заменили на другой, пассажиров высадили, они три часа ждали замену. Его на другой рейс поставили, вроде как проверяли состояние. Самолет почти взлетел, уже на рулёжке был.