Девятая стрела Хаоса
Шрифт:
– Неее, - тяну я, качая головой и представляя свои неуклюжие попытки забраться внутрь. Ну ведь грохнусь же! Точно! И даже если и не расшибусь - трава вроде здесь мягкая, то вот урон репутации получу.
– Тогда...
– Он вытягивает в сторону руку и откуда-то сверху, можно сказать - прямо из ветвей, появляется дискообразный дрон, в клешнях которого зажаты два высоких стакана с чем-то жёлтым, почти в цвет травы: - Может освежитесь?
– Присаживайтесь, - Тал-ка опускается прямо на воздух, но прежде чем я успеваю предупредить его падение, появляется ещё один диск и, сверкнув металлом боков, замирает точно под его пятой точкой.
– Я пойду, - качаю головой: - Дел много.
– Вот поэтому, - ничуть не смутившись моему отказу, Тал-ка отхлёбывает сначала из одного, а затем и из второго стакана: - Вот поэтому, командир, я в начальники и не рвался. Всё время спешить, решать, споры разруливать? Нет. Жизнь коротка и ею надо наслаждаться. Если что - зовите, - кивнув, он встаёт и, поставив оба стакана на свой импровизированный стул, ловко запрыгивает в люльку.
Обстановка комнат Тины и Виталия так и остались для меня секретом. Ни тот, ни другая совсем не желали видеть меня в своих апартаментах. Тина заявила, что ей стыдно пригласить командира в подобный бардак, ну а техножрец и вовсе не снизошёл до личного контакта, высветив на двери сообщение о высокой занятости.
Ну и ладно.
Не очень-то и хотелось.
Что касается моего помещения, то здесь и рассказывать-то особо нечего. Комната с рабочим столом и походной койкой. Несколько простых стульев, тумбочка у кровати со светильником на ней. Две двери в стене - туалет и ванная. Небольшая кухонька, отделённая от общего пространства лёгкой сдвижной перегородкой. Жильё холостяка, привыкшего проводить большую часть времени на службе и появлявшегося дома только ради короткого сна. Меня подобное более чем устраивало - в училище, в общей казарме, у меня была лишь койка и тумбочка - точно такого же вида, что и здесь. Позже, когда выпустился и приступил к работе, получил служебное жилье - одну комнату, разделённую на две, прямо как сейчас, зоны - кухню и спально-рабочую.
Не знаю, как у остальных, но вот у меня - при осмотре моих владений, сложилось твёрдое убеждение, что корабль, проводя эту свою адаптацию, просто залез нам в голову, где и выдернул нужные ему сведения, чтобы затем организовать вот это всё в соответствии с нашими привычками. Причём, и в этом я уже был уверен, эти знания он получил из нашей памяти, не став копаться в подсознании. Вот лично я бы не отказался от чего-то вот эдакого, более роскошного. Кровати, например, с балдахином на столбах и с мягчайшей периной - видел я такую в репортаже об одном из Системных Лордов. Бассейн с вышкой тоже лишним бы тут не оказался, кресло с массажёром, и... И фиг тебе, одёргиваю себя, разворачиваясь к выходу. С массажёром. Ещё и массажисток закажи. Что, дорогой? Забыл, как на полу спал? В рубке Биома? Массажисток ему! Фыркаю и покидаю свой купол. Помечтал? Ну и хватит с тебя. Работать надо, мечтатель!
Последнее, о чём необходимо упомянуть - приборная панель. Не могу же я, так подробно, или почти подробно рассказавший о нашем жилье, оставить без внимания этот, немаловажный, момент.
К сожалению, тут тоже говорить было особо не об чем - корабль продолжал адаптацию и всё, что я видел - то, что Эшшах назвал рабочими местами экипажа, представляло из себя длинную, метров в восемь, плиту молочно-белого цвета, висевшую в воздухе. Метрах так в двадцати от цепочки наших куполов.
В принципе - ничего необычного.
Ну - плита. Ну - вроде как каменная, хотя в этом я не уверен. Ну - висит себе в воздухе.
И что?
Не падает? Нет. И, вроде как - и не собирается.
Ну а то, что по верхней плоскости гуляют волны, словно
Угу - во всех смыслах. И в настроечном - готовя приборы и органы управления под нас и во-втором, этическом. В том смысле, что волнуется - понравится ли нам то, что на её поверхности прорастёт. Или проявится. Или - ещё как народится.
– Адаптация завершится через три часа, - Эшшах, тряхнул головой в сторону моего купола: - Рекомендую отдохнуть. Впереди нас ждёт серьёзная работа.
Запись 118
Пространство Свободы. Система без номера. Корабль.
Отдых оказался кстати - стоило мне прилечь на койку, как меня вырубило. Уверен, и вы сами часто сталкивались с подобной ситуацией - вот чувствуешь, не хочу спать, ну совсем, ни капельки. А стоит лишь голове коснуться подушки и прикрыть глаза - как всё. Вроде и не спал, а в дверь уже стучат, спеша сообщить об истечении отведённого на отдых времени.
Ну да...
Вроде и не спал, а голова полна обрывков промелькнувших снов. Как это обычно и бывает с подобными видениями - они улетучиваются из памяти практически моментально, оставляя лишь смазанные образы. Незнакомая рубка и в ней - я. Вроде как пилот. Что-то жму и вперёд устремляется целая стая ракет. В кого стреляю - не знаю. Есть лишь ощущение чего-то большого, враждебного и, почему-то, зелёного. Ракеты попадают в цель, но я уже, ещё до взрыва боеголовок, знаю, что толку от них - ноль. Снова что-то жму на рукояти управления кораблём - теперь приходит осознание, что в моей руке именно она - ручка управления моей боевой машины. Рубку наполняет тихий свист раскручивающихся где-то вверху, над моей головой, стволов. Секунда - и к свисту добавляется мелкая, жутко неприятная дрожь, а вперёд - в тот смутный образ, протягиваются пульсирующие очереди. Это моему противнику не нравится - я чувствую это совершенно ясно и меня начинает наполнять уверенность в победе, но на этом обрывок сна заканчивается.
Ещё помню жар пустыни.
Вот так резко - только что рубка и хоп - уже стою по щиколотку в песке, сжимая двумя руками слегка изогнутый клинок.
Сабля? Вроде да.
Напротив - замотанный в неопрятное тряпьё бородатый мужик. Жара - моя одежда промокла от пота, и я мечтаю лишь о фляге на поясе. В ней - холодная вода, или, как здесь принято считать - жизнь. Мужик взмахивает кривым ножом с клинком белого, мутно-полупрозрачного цвета и я, отмахнувшись, легко отбиваю его выпад, сразу переходя в контратаку. Сознание наполняет скука - эти дикари, живущие в песке и жрущие песок, ни черта не понимают в искусстве фехтования. Лёгкое движение руки и остриё, неприятно скрипнув о плоть, входит в тело дикаря. Отскакиваю назад, не забыв провернуть клинок в ране.
Успел!
Из его тела бьёт фонтанчик бледно розовой жидкости. Вода? Он в пустынном костюме?
Бородач, отбросив нож, пытается зажать дыру спасая воду.
Ну да. Вода - жизнь. Даже нет - вода дороже жизни, он так воспитан. Что ж - это мне на руку.
Шаг вперёд, короткий выпад и он, продолжая зажимать прорез костюма, падает на песок с разрубленным горлом.
Готов. Можно и попить. Тянусь к фляге, но моё внимание привлекает нож. Он почти весь ушёл в песок - наружу торчит только рукоять зелёного цвета. Хм... Нефрит? Здесь? Не похож этот бородач на зажиточного - драгоценных минералов тут нет, только с другой планеты привезти можно. Впрочем - наклоняюсь за его клинком - пути оружия неисповедимы. Мог как трофей с убитого снять, или как долю в общей добыче получить.