Девятая стрела Хаоса
Шрифт:
Ещё миг, время приобретает нормальную скорость, и из чёрных дырочек выплёскиваются тёмные струи. Так. О Варбоссе можно забыть - такие раны даже ему не заживить.
Отрываюсь от прицела и меня прошибает испариной - пятёрка орков, все выжившие, уже на краю траншеи. Вопя во всё горло, они размахивают своими чоппами, стремясь нарубить в капусту вжавшихся в дно стрелков.
Хреново-то как!
Торопливо навожусь на ближайшего - выстрел!
Неудачно - пуля попадает в плечо, отрывая руку с зажатым топором и орк, крутанувшись на месте, падает в траншею, прямо на шас-о, отчаянно палящего
"Пьюк!"
Выцеливаю Варбосса - он, зажимая раны широкой ладонью, поднимается, раскачиваясь из стороны в сторону. Эээ...нет, зелёный. Ты, дойдя до траншеи, всех мальцов положишь. Улучив момент, когда он замирает, выдыхаю, отправляя огурец в его лоб.
Попал! Голова Варбосса взрывается и тело начинает медленно оседать. Шарю рукой в сумке. Пусто?! Когда это я успел с полсотни зарядов расстрелять?!
Отбрасываю ствол и бегу к траншее, в которой уже кипит рукопашка.
Кипит?! Какое там! Орки, все трое уцелевших, вопя во всё горло, рубят моих мальчишек, а те, пятясь и сбиваясь в кучу, пытаются защититься своими стволами, ставя неумелые блоки. Задерживаюсь на секунду и, подхватив с земли грубый топор, прыгаю на спину ближайшего.
Чпок!
– С влажным всхлипом щербатое лезвие рубит жилистую зелёную шею. Почти обезглавленное тело, заливая кровью стоящего впереди орка, валится на него и тот, издав злобное рычание, разворачивается к мне.
Удар!
Его реакция не хуже моей и движение топора останавливает увитая жгутами мускулов рука, хватая его за древко. Несколько долгих секунд мы рычим друг на друга, но он сильнее и топор начинает медленно клониться на меня.
Вжжжух! Вжжжух!
Под моими ногами что-то дважды вспыхивает и орк, выпучив глаза, обмякает, сползая на дно траншеи. Смотрю вниз - там, почти погребённый под тушей однорукого орка, вяло копошится шас-вре, в руке которого зажат плоский, как и всё их оружие, пистолет.
Благодарить некогда - перехватив топор, рублю, широко размахнувшись, шею последнего. Он всхрапывает, колени подгибаются и безголовое тело, заливая всё вокруг кровью падает на тела шас-о, вповалку, друг на друге, лежащие перед ним.
Всё. Отбились.
Выронив топор, прислоняюсь к стенке, сдирая шлем.
Запись номер МХХР-24-ССВА-046
Из дюжины бойцов, полной боевой линии, по терминологии Тау, нас осталось всего пять. Шас-вре, изрядно помятый, но относительно целый, я и три шас-о.
Выжившие сейчас горячо обсуждали благодарность Этериала, переданную на общей волне, а я молча глядел на семь тел, выложенные в ряд и ожидавшие похоронной команды. Благодарность Этериала. Кому нужны эти слова? Уж точно не зелёным мальчишкам, только вчера получившими статус воинов и сгинувших в первом же бою. Чего ради они погибли? Какой прок с того, что мы не пропустили орков по этому ущелью? Где были все эти, такие могучие Кризисы, танки с сверхмощными орудиями, или авиация, способная перемолоть тех орков в считанные минуты?
– Поздравляю, - подошедший Тал-ка зажимал шлем подмышкой, подставляя тёплому ветерку перевязанную голову: - Первый бой и личная благодарность
Да. Я оказался единственным, кого Этериал отметил по имени в своей благодарности. За уничтожение техники и решительные действия в ближнем бою.
– Только не загордись, - свободной рукой он выудил из кармашка на поясе макаронину и, не предлагая мне - я всё одно откажусь, сунул её в рот.
– Гордыня есть грех, насылаемая ради искушений душ наших, тёмными силами.
– Может тебе помолиться надо?
– Спохватился он: - Так давай, хочешь сам отойди, хочешь мы отойдём, если тебе на поле боя надо.
Отрицательно качаю головой - нет желания сейчас возносить высокие слова. Да и толку от них... Лишь пустое сотрясание воздуха. Незачем мне молиться. Кого благодарить? Его? А в чём его заслуга? Я жив только благодаря себе - ни чьей помощи, или присутствия свыше, я в бою не почувствовал. Так за что благодарить?
– Как знаешь, - он замолкает и с минуту лишь его похрустывание наркотой, да смех выживших бойцов нарушает тишину.
– Новый приказ получен, - наконец нарушает он молчание, сплюнув на щебень мутную слюну.
– И что там?
– Как ушедших к Благу передадим, - он кивает на тела: - Проследовать в ущелье.
Ушедшие к Благу... Ушедшие к подножию Трона Его. Как всё одинаково и мерзко. И бессмысленно.
– Впятером?
– Поднимаю на него невесёлый взгляд: - Нас что, твои Этериалы, всех похоронить решили?
– Мудрость их выше нашего понимания, - строго качает он головой, а мне хочется взвыть - сколько раз я слышал, да что слышал - сам говорил эти слова. Мудрость Его недоступна нам, смиренным слугам Его. А может и нет её? Мудрости этой? Может всё, что есть, это труп, в котором хитрая автоматика поддерживает подобие жизни, и то, только потому, что сильные Империума Трон поделить не могут?!
– И не стоит сомневаться в ней, - продолжает Шас-вре: - Кроме того, дроны-разведчики, пущенные по ущелью, не обнаружили противника. Это будет простая прогулка, Инк.
– Он доверительно хлопает меня по плечу: - Не напрягайся, отмеченный высокой благодарностью. Всё хорошо будет.
– Дроны? Разведчики?
– Окидываю его ироничным взглядом: - А скажи мне, ветеран. Где эти дроны были прежде? Почему они прошлись по ущелью только сейчас, а не перед боем? Согласись, со мной - зная силы зелёных до боя, - я киваю на поле перед ущельем, где всё ещё чадит КиллаКан: - Мы могли бы затребовать подкрепление, или иначе организовать стрелков, что спасло бы им, - дёргаю головой в сторону тел, которые уже начали затаскивать в транспорт члены похоронной команды: - Жизни.
– И соглашусь, и не соглашусь, - Тал-ка, морщась от боли, начинает надевать шлем: - Проверка огнём - первая стадия ковки клинка. Они, - его рука указывает на тройку выживших, молча провожавших глазами убитых товарищей: - Прошли закалку. Ещё немного и они станут настоящими воинами Огня.
– Если выживут.
– Мы им поможем. Да, Инк?
– Прежде чем я успеваю ответить, его лицо скрывается за глухой пластиной, с которой на меня смотрит россыпь окуляров.
– Шас-о!
– Раздается в моём, сдвинутом на затылок шлеме, его команда: - Получен приказ Этериала! Внимание!