Девятая стрела Хаоса
Шрифт:
Щёлк!
Его остриё рубит оранжево-синюю змею, и та дёргается назад, пачкая светлый металл платформы насыщенно синей кровью.
Сзади раздаётся рёв двигателей и обернувшись вижу Самика, призывно размахивающего рукой из проёма люка.
– Лети!
– Сжав кулак, тычу оттопыренным большим пальцем вверх и он, верно истолковав мой жест, пожимает плечами, захлопывая люк.
– Шас-о!
– Тем же пальцем, положив кулак набок, указываю на чудовище, прямо-таки обезумевшее от рёва двигателей:
– Бить по глазам! Тал!
– Шас-вре, не получивший
Челнок отрывается, и наутилус подпрыгивает на водной глади, наваливаясь своей передней частью на край платформы.
"Только б не перевернул - вон туша какая!" - Проскакивает короткая мысль и тут же исчезает, снесённая пронёсшимся мимо орком, над головой которого крутит круги топор на длинной рукояти.
Пытающийся залезть на платформу монстр виден почти весь - сплюснутая спираль раковины - высокая, с трёхэтажный дом, широкая костяная пластина, козырьком прикрывающая сотни щупалец, меж которыми блестят россыпи круглых, навыкате глаз, каждое из которых размером с добрый поднос. На их поверхности то и дело вспыхивают искры попаданий, но пули, способные пробить силовую броню, бессильно рикошетят, не оставляя после себя и царапины.
– Бить по щупальцам!
Перехватываю молот и прикинув расстояние, прыгаю на монстра.
Короткий, полный огня, плевок ранца.
Рывок.
Удар по ногам, и я оказываюсь у дальнего края пластины-козырька.
А отсюда хороший вид открывается!
Вот тройка тау. Плечо к плечу, сбившись тесной кучкой, они медленно пятятся, перебивая выстрелами стремящиеся к ним щупальца. Орк. То, что Торр счастлив видно по его распахнутой пасти. Он весь, с головы до ног перемазан синей кровью. Сам, вроде цел. Рядом с ним те два паренька - пригнувшись они рубят тонкие оранжевые побеги, оставляя крупняк своему случайному товарищу. Старший. Он замер чуть в отдалении. Машет мне рукой, одновременно отпихивая топором особо ретивые щупальца. Хочет, чтобы я вернулся? Назад, на платформу?
Обязательно. Но - чуть позже.
Молот взлетает над моей головой и я, ухнув с натуги, со всей силы бью им по костяному козырьку перед своими ногами. Ну, техника Империума, не подведи!
Мне по ногам бьют каменная осколки, визжащей картечью разлетающиеся в сторону. Один из тау дёргается - обломок пришёлся прямо по шлему, но, кажется не особо сильно. Несколько раз тряхнув головой, синемордый, кажется это Уй-кан, вновь вскидывает карабин, чей ствол немедленно окутывается огнём частых выстрелов.
Новый замах и удар!
Нет, не подвело меня оружие, покрытое благочестивыми письменами! Не выдержала броня монстра - побежали прочь тонкие трещинки и я, радуясь победе, принимаюсь со всех сил лупить по костяной преграде, ускоряя их бег.
Не знаю - были ли то осколки, поразившие мозг создания, или виной тому сотрясения от моих ударов, но спустя минуту костяной помост под моими ногами задрожал и стал крениться.
Ещё пара взмахов молота - из широких
Разворачиваюсь - медленно и величественно, как и положено такой громаде, раковина валится набок, рождая волну, едва на сбивающую нас с ног.
Рычание справа - Торр, всё же не удержавшийся на ногах, стоит на четвереньках ругаясь и отплёвываясь.
– Живой?
– Подхожу к нему и подав руку, помогаю встать.
– Жив, - фыркает он и подняв свой топор с досадой смотри на выщербленное лезвие и погнутую рукоять:
– Ничего вы, хуманы, по нормальному сделать не можете! Даже чоппы у вас...
Конец фразы пропадает в рёве движков - мастер Симар спешит вернуться, чтобы закончить свои дела.
Запись номер МХХР-24-ССВА-056
Если вы устали от яркого солнца и блеска волн, то следующий мир, куда лежал путь "Счастливой Кнопки", был явно наилучшим место возжелайте вы радикально сменить обстановку.
Пустынный, сухой и тихий мир вечного сумрака.
– Вечер, - зевнёт пессимист.
– Утречко!
– Отсалютует ему кофейной кружкой оптимист и оба они будут правы, так как оба никогда не дождутся дня, когда поднявшееся солнце разгонит по углам зыбкие, сумеречные тени.
Картинка, которую мастер Симар показывал мне на экране своего планшета, оптимизма не вызывала.
Плотные, похожие на свинцовые плиты, облака. Округлые, словно сплющенные шары, местные деревья. И - местные обитатели, бродящие меж их тёмных, покрытых словно коростой, стволов. Добавим сюда покрытую трещинами, голую, без единого кустика, или травинки, поверхность, запустим струи чего-то белёсого, редкими фонтанчиками, бьющими из тех трещин и - вуаля! Готово! Перед вами мир, куда, лично мне, и носа совать не хотелось!
Но - придётся, и об этом наш наниматель сообщил мне весьма твёрдым тоном, постукивая пальцем по экрану, где неспешно перемещались местные обитатели.
Возможно, когда-то давно, эти существа и были людьми - подобный оборот я вполне допускаю.
За эту версию прямо говорили их легенды, рассказывающие о прибытии сюда "Ковчега Прародителей", высадившего на поверхность праведников, бежавших от гнева Ярких Богов.
Мирные же Боги, ещё называемые Сумеречными, спасли самых достойных, да-да, посредством уже упомянутого ковчега.
Сумеречные боги - достойные предки - сумеречный мир.
Вполне, не спорю, логичная цепочка.
Вот только почему Сумеречные просто не телепортировали своих любимцев прямиком сюда, а запихнули их в железную коробку, бог весть сколько лет тащившуюся в пустоте, в легендах не говорилось. Не было даже обычных для такого дела рассуждений об очищении от скверны, о рождении нового, чистого разумом поколения и прочего, обычно прикрывающего самые банальные задержки в пути навроде навигационных ошибок, или простого бардака на борту корабля-колонии.