Дежавю

Настя Бонс

– Максимилиана, – ответил Тимур, пригвоздив Никиту взглядом к полу.

– Пацанка Анна? – переспросил тот. – Вы уверены, что не ошиблись? Что такому, как Вы может от нее понадобиться? – брезгливо прокомментировал он.

– Вы сказали, что знаете, где ее найти? – поторопил Тимур. Раздражение уже медленно подкатывало к его горлу, хотя, он вполне мог его контролировать. – Переходите к делу. К черту подробности.

– Какой серьезный, погляди на него… – сказал Никита, за что был испепелен многозначительным взглядом Тимура. – Она не появится

здесь на неделе. Почти наверняка. В выходные гонки Хантеров, а раз Хонда на ходу – она будет готовиться. Иначе бы она давно заливала тоску по скорости очередным стаканом.

– Гонки Хантеров? – перебил его Тимур, не желая выслушивать неразбавленную желчь зависти и пустозвон заносчивости.

– А… ну да. Гонки на мотоциклах на небольшие дистанции с кучей препятствий, еще и на скорость, – скучающе прокомментировал Никита. – Два года назад она была лучшей, пока в прошлом году не навернулась с крыши и не собрала пару этажей. Не баба, а камень. Вообще, без башни… Так что парень искал бы ты другую. От этой борщей не дождешься…

– Это я сам решу. Парень, – твердо ответил Тимур, поставив на место охамевшего вышибалу. – Передай это ей, если она всё-таки появится здесь на неделе, – он протянул Никите визитку.

– Вермутов Тимур, – прочел тот вслух. – Ха, это единственный напиток, что она пьет неразбавленным, – иронизировал Никита. – Она не позвонит. Она ненавидит мужчин. Я не понимаю, как Влас уживается с ней под одной крышей целых два года.

– Влас? – переспросил Тимур, пытаясь понять, о чем говорит этот мерзкий тип.

– Да, бармен за стойкой. Они вместе живут, – пояснил Никита, ядовито ухмыляясь.

– Что ж. Передай ей, что я заходил, – Тимур бросил взгляд на Власа, который не сводил с него глаз, будто увидел привидение.

– Удачи, приятель, – пролепетал Никита и медленно побрел в сторону барной стойки.

– Кто это был? – молниеносно выпалил Влас.

– Анну искал. Странный тип. Вермутов какой-то. Знакомая фамилия… – начал Никита.

– Что он сказал? – торопил Влас, будто могло случиться что-то непоправимое.

– Визитку ткнул. Спросил, где искать нашу двинутую, – голос Никиты напоминал скрипучую дверь, которая надоела всем в округе, но всем лень смазать на ней петли.

– Что ты ответил? – начинал злиться Влас.

– Ничего. Сказал, что не будет её. Либо пьет, либо на моцике гоняет. И вообще, что лучше у тебя спросить. Вы же типа вместе живете, – огорошил Никита, отчего в глазах у милого бармена от злости сверкнули искры адского пламени.

– Я когда-нибудь помогу Максимилиане тебя придушить, Никита, – констатировал Влас. – Визитку. Живо, – скомандовал он.

– Ой, больно надо было. Ты становишься похожим на неё. Так же меня раздражаешь… – выдохнул Никита и, бросив визитку на стойку, удалился в сторону рабочего места на входе.

Глава 13 Ночь

Первые летние дни погрузились в серые клокочущие тучи и промокли насквозь под проливным

дождем, затянувшимся на всю неделю.

Небо успокоилось лишь под вечер пятницы, когда, внезапно, тихие пустынные улочки города начали наполняться людьми, спешащими по важным делам и по пустякам.

В «Мамонт» потихоньку стали стекаться постоянные посетители и случайные гости, мечтавшие забыть о тяжелой трудовой неделе.

Максимилиана сидела за барной стойкой и бесцельно стучала острым краем карандаша по белоснежному листу бумаги. Мелодия выстукивания периодически прерывалась, когда Максим оглядывалась в сторону двери, реагируя на всякого входящего в бар.

– Ты кого-то ждешь, Макс? – загадочно улыбаясь, поинтересовался Влас.

– Нет – резко отрезала она – С чего ты взял? Просто поглядываю, нет ли дождя – как-то скомкано прояснила ему подруга.

– Именно поэтому ты вздрагиваешь от каждого звона дверного колокольчика? – вопросительно приподняв бровь, переспросил друг.

– Влас, что ты хочешь услышать? Говори прямо, ненавижу твои «вокруг-да-около» – раздраженно прошипела Максимилиана, демонстративно пропуская несколько «сигналов» о вошедших визитерах.

– Ты всю неделю какая-то нервная, случилось что? – наседал Влас.

– Поеду, покатаюсь, всё-таки в воскресенье моё триумфальное возвращение к хантерам – Максимилиана решила проигнорировать его вопрос, переведя разговор на другую тему.

– Асфальт мокрый, дай Хонде передохнуть, – по-отечески посоветовал Влас. – Езжай домой. Испачкайся в краске. Составь компанию Мистеру Тину…

– О чём ты? – Максим резко повернулась в сторону друга, готовящего один из своих сложносочиненных коктейлей. Ее щеки окрасились предательским румянцем, а глаза суетились в неподдельном испуге.

– Говорю, домой езжай, – пояснил он. – К портрету Мистера Тина. Он, наверное, заскучал, – Влас отвернулся к подруге спиной, чтобы скрыть многозначительную улыбку.

– Ладно. Всё равно здесь сегодня тухло и Кэти нет, – согласилась Максимилиана, вновь бегло окинув взглядом всех посетителей.

– Я до утра останусь в баре. Кэти попросила ее сменить, – добавил Влас, будто только что об этом вспомнил. – Так что кофе пусть варит Тин, – он ехидно улыбнулся и показал Максимилиане язык, одновременно читая ее полупрозрачную реакцию на его слова.

Скорчив в ответ другу язвительную рожицу, Максимилиана встала из-за барной стойки и накинула на плечи кожаную куртку. Убрав за ухо искусанный карандаш, она не спеша направилась к двери, одновременно прикидывая в уме меню службы доставки пиццы, чтобы скрасить этот веселый одинокий вечер приятной гастрономической ноткой.

Улицы были полупустыми. Ни машин, ни людей, ни малейшего движения. Только редкие прохожие, как по-волшебству, растворяющиеся в дымке тумана.

Максимилиана сделала глубокий вдох, чтобы попробовать на вкус волшебный воздух, пропитанный каплями дождя и ароматом первых летних пионов.