Дикий маршрут
Шрифт:
— Так, значит, пирамидки эти каменные — просто дорожные указатели? — уточнил Димка.
— Ну, конкретно те пирамидки, что вы видели в Городе мертвых, — это вообще ерунда. Новодел. Туристы от избытка чувств их складывают. Это даже не мистификация, просто некое подражательство. Никакого смысла в них нет. Настоящие обо выглядят несколько иначе. Не так эффектно. Да и разрушаются они со временем. Камень хоть и самый прочный материал, а все же не вечный.
Юрий пошел дальше широким размеренным шагом. Под ноги он почти не смотрел, наоборот, мечтательно поднял голову и продолжал говорить, не следя даже, слушает ли его кто-нибудь. Похоже, ему самому была интересна эта тема, поэтому он рассказывал,
— Вообще, своеобразными дорожными указателями служили не только обо. Каменные стелы часто эту функцию выполняли. Или просто скалы с нанесенными петроглифами. Вероятно, отсюда и возник тот самый сказочный камень на перекрестке дорог. На камне надписи — чем не петроглифы?
— А петроглифы — это что? — спросил незаметно присоединившийся к компании Костя.
— Петроглифы — это, собственно, и есть надписи или рисунки на камне. От греческого «petros» — камень и «glyphe» — резьба. Любые наскальные изображения или высеченные на каменной основе. Причем, здесь ведь встречаются петроглифы, относящиеся к очень разным эпохам: и неолит, и эпоха бронзы, и ранние кочевники отметились. А самые ранние изображения вообще относятся к верхнему палеолиту. А это чуть ли не сорок тысяч лет назад. Представляете, какая тут история «спрессована» на этих камнях! Причем очень часто изображения разных эпох соседствуют друг с другом. Чуть ли не на одних скалах нанесены. Да вот хоть этот ваш Город духов взять…
— Вы же сказали, что Город духов — это новодел, — поддел Димка.
— Я сказал, что пирамиды каменные, которые там натыканы без всякого порядка и смысла, сложены нашими современниками. А Город духов — уникальный памятник. Там как раз петроглифы самые разные встречаются. Просто надо знать, куда смотреть. А кроме рисунков наскальных, там ведь еще древнее святилище есть. И не одно. Вы вот, когда были там, не обратили внимание на каменную площадку в северо-восточном секторе? Там скала практически отвесная, а перед ней в земле скальный выступ горизонтальный, метр на полтора примерно. Причем площадка горизонтальная хоть и природного происхождения, но явно была дополнительно обработана, выровнена вручную. Не заметили? То-то и оно. А это, между прочим, жертвенный камень. Там даже желобки есть для стока крови и углубление в виде чаши. И рисунки на скале явно ритуального характера. Мрачное место, зловещее даже.
— Там что же, человеческие жертвы приносили? — прошептала потрясенная Дашка.
— Не исключено, что и человеческие. Хотя точно этого утверждать нельзя. Но то, что кровь там лилась, сомнений нет. А вот животных там убивали или людей — загадка. И знаете, Дашенька, я бы лично предпочел не знать точного ответа на нее. Пока не знаешь точно, есть ведь надежда, что все ограничивалось вполне безобидным принесением в жертву какого-нибудь горного барана. Хотя, безобидность эта относительная. Баран ведь тоже живое существо.
Денису эти разговоры за спиной нравились все меньше. Что-то совсем в ритуальные дебри полез Юрий со своими лекциями по истории Древнего мира. Вспомнился сразу тот бред про жертвенного агнца, который нес ночью Вадим Сергеевич. А он ведь тоже сейчас Юрия слышит. Перемкнет в его голове что-нибудь, увяжет он свои мысли про принесенную в жертву жену с рассказами про древние языческие святилища. Мужик и так не в себе немного, кто знает, чего он еще может нафантазировать с горя?
Ирина, до того мрачно молчавшая, спросила вдруг:
— А когда же ты успел разглядеть все эти рисунки и святилища, если в Город духов мы не ходили?
— Я там раньше бывал, — ответил Юрий, заметно смутившись.
— Это когда же, интересно?
— Последний раз в марте. А до этого еще в прошлом году дважды.
— Вот как, —
— Ира, не заводись, — поморщился Юрий. — Тебе эти экскурсии все равно неинтересны, ты бы и не поехала, тем более весной, когда еще снег толком не сошел. А я в командировке был, так что вполне мог себе позволить прокатиться за двести километров на, как ты выражаешься, экскурсию.
Разгорался семейный скандал. Всем стало неловко. Всем кроме Кости. Тот будто и не замечал родительской перепалки. А может, слышал и не такое, и потому не особенно пугался. Серега попытался отвлечь внимание на себя.
— Юр, а ты, никак, историк?
— Да нет, — грустно улыбнулся тот. — Это я в юности увлекался археологией. На раскопки даже ездил. Хотел на исторический поступать, да вот не сложилось…
— А кто ты по образованию?
— Химик, — ответил Юрий, глядя в сторону. Словно стеснялся.
Серега посмотрел на неудавшегося археолога с интересом.
Зря он, конечно, затеял этот разговор, разбередил душу. Ведь сколько раз сам себе обещал, что не будет больше копаться в прошлом, не будет «разбирать старые коробки». И снова сорвался, поддался расспросам девчонки. Поверил на секунду, что кому-то интересно то, что он бережно хранит в дальних уголках души вот уже много лет.
«Разбирать старые коробки» — так Юрий Лебедев называл любое копание в прошлом, своем ли, чужом ли — не важно. Изучать можно прошлое целых народов, а вот мелкие подробности прежней жизни каждого отдельного человека лучше не узнавать. Любого человека нужно воспринимать только как сиюминутное явление, не копаясь в прошлом и не задумываясь о будущем. Вот каким ты его увидел, таков он и есть. А кто он на самом деле — не важно. Всей правды о нем ты не узнаешь, каждый рассказывает о себе то, что хочет рассказать. Лепит собственный образ заново для каждого нового слушателя. Так стоит ли слушать, если все сказанное — заведомая ложь? Или тщательно отсортированная правда, что, в сущности, одно и то же.
Дернул его черт тогда полезть в эти старые коробки! Не фигуральные, а вполне реальные, серые от пыли, коробки из толстого картона, которые он вытащил с антресолей в родительской квартире, уговорив, наконец, мать на ремонт. Надо было выбросить все это барахло, не открывая. А он полез, поддался археологическому зуду, стал разбирать все эти бумажки, ленточки, сувенирные безделушки — обрывки и ошметки прошлого, которое не стоило ворошить.
Фотографии лежали в черном светонепроницаемом пакете. В таких раньше продавали фотобумагу. Снаружи обычная бумажная упаковка, а внутри вот такой вот плотный пакет. Как кусочек черной дыры — в себя ничего не пропускает и из себя тоже не выпускает. Абсолютная темнота, конец всего сущего.
Юра перевернул пакет и пару раз встряхнул. На колени к нему выпало с десяток черно-белых фотографий. Все они были любительскими, явно недодержанными в проявителе, и только одна была профессиональной, из фотоателье. Женщина, изображенная на ней, была молодой и вполне симпатичной. В светлом кримпленовом платье и с тяжеловатой стрижкой по моде семидесятых. Присмотревшись, Юра решил, что это все-таки парик, слишком уж много было волос при относительно гладкой прическе. Женщина сидела на стуле вполоборота, положив правый локоть на спинку, и улыбалась, старательно глядя в объектив. На обороте было написано ровным, почти ученическим, почерком «Галя, 1970 год». На других фотографиях тоже была Галя. В компании с такими же молодыми девчонками и парнями и одна, в осеннем лесу и дома, рядом с новогодней елочкой, которая была ей по пояс.