Дистрофики

Кривин Феликс Давидович

* * *

Что сказать нашей памяти, ожиданию, нас томящему,Что сказать нетерпению: когда наконец, когда?На суде над прошлым все голоса принадлежат настоящему,А будущее томится за дверью, и его не пускают в залу суда.И пока настоящее все рассмотрит, изучит и вызнает,И пока сбалансирует шансы возможных побед и потерь,Гадает за дверью будущее: вызовут или не вызовут?И смотрит с надеждой будущее на закрытую дверь.

* * *

На поэта влияет поэт,На планету влияет планета.Вы заметили: даже

цветПодражает другому цвету.Он бывает темней и светлей,Принимает оттенки любые.Если в небо глядит муравей,То глаза у него голубые.

* * *

Осениеще нет. Она лишь в усталости лета,В его дурном настроении и недовольстве собой.Быть может, настало время убавить немного света?И, может, к зеленому цвету добавить цвет золотой?Осени еще нет. Она лишь в готовности летаСлегка позябнуть на холоде, слегка помокнуть в воде.Пониже надвинуть тучи, плотней опоясаться ветром,Впредь экономить на солнце и тратиться на дожде.

* * *

Протоптана тропинка на реке.Когда морозом все заледенило,Наперекор морозу и пургеДва берега она соединила.Прошла зима, оттаяла река.Над нею бури больше не кружили.И радовались солнцу берега,Счастливые — и снова как чужие.

* * *

Если сон не приходит, а ночь на исходе ужеИ едва ли уснуть до рассвета удастся,Хорошо бы присниться какой-нибудь доброй душе,Той, что любит поспать и не против с тобой повидаться.Хорошо побродить под покровом чужой тишины,Поболтать о таком, что словами и выразить сложно.Ах, чужие, чудесные, нам неизвестные сны!В них приятно бывать, жаль, что выспаться в нихневозможно.

* * *

Гора с горой не сходится никак.Не сходятся сияние и мрак.Расходятся дороги и пути,А также те, кому по ним идти.Несовместимы иней и роса,Земные и иные полюса.Но неразлучны меж собой навекВчерашний день и прошлогодний снег.

* * *

Я, как пламя свечи, трепещу,Я мечусь между бездной и высью,Я мечтаю покинуть свечу,Чтоб пылать, от нее не завися.Опадаю, себя пригасив,Чтобы с пламенем новым собраться,И не знаю — то ветра порывИли мой — от свечи оторваться.

* * *

Пейзажу сельскому навстречу, забыв о шуме городском,Течет дорога через речку и называется мостом.Струится каменно и строго, в движенье обретя покой,А под мостом течет дорога и называется рекой.Бегут, бегут пути земные, спешат неведомо куда,Стоят столбы, как часовые, и называются — года.И каждый постоит немного и растворится без следа,А мимо них бежит дорога и называется — судьба.

* * *

Уж так на земле повелось оно, и нет в этом чьей-то вины,Что золото все — у осени, а молодость — у весны.От золота веет холодом, и осень ненастной поройСрывает с себя все золото, чтоб снова стать молодой.И, снегом укрывшись от холода, уходит в объятия сна,Где

все, что состарилось, молодо….А после приходит весна.

* * *

Он сказал: «Ничего, держись!Вы, поэты, живучие черти.У хороших поэтов жизньНачинается после смерти».И вздохнул: «Не хочу грешить,Я б не смог. Ни за что на свете.Очень хочется жить до смерти.Просто до смерти хочется жить!»

* * *

В анекдоте любовник умерИ повесился муж.Так рождается новый юморЮмор каменных душ.Не печальный и не серьезныйКак по коже мороз,Этот юмор — не смех сквозь слезы,Это смех — вместо слез.

* * *

Очередь — как длинные стихи.Тянется, потом свернет за уголЖенщины, мужчины, старикиМедленно рифмуются друг с другом.Тянется огромная страна,Думает безрадостную думу…Но в стихах изюминка нужна,А его как раз и нет — изюма.

* * *

Пословицы лгут. В них проворный языкЛегко торжествует над логикой разума.Бродяга Вийон знаменит и великНе тем, что водился с подонками разными.А вы говорите — скажи, кто твой друг…О друге Вийона и думать не хочется.Ведь важно не то, с кем разделишь досуг,А то, что заполнит твое одиночество.

* * *

Был талант божьей милостью,Стал талант божьей милостыней.В этой серости, в этой сиростиПредъявляет он счет судьбе.Не живи, талант, подаянием,Не суди судьбу по даяниям.Подает судьба по деяниям.Жаль, конечно, что не тебе.

* * *

Простое понимается с трудом,Когда слова красивы и цветисты.Как будто автор этим языкомОтпугивает собственные мысли.И безответна каждая строка,И с нею сладить не хватает мочи…Как будто взял читатель языка,А тот молчит и говорить не хочет.

* * *

Не знает легкой участи ТАЛАНТ.Когда ТАЛАНТ в работе, он — АТЛАНТ.Когда ж спадает творческий накал,Он мучится, страдает, он — ТАНТАЛ.Из тех же букв,Из тех же самых буквОн создан для блаженстваИ для мук.

* * *

Крылья у правды не выросли,Ноги болят и томятся.Хочется правде стать вымыслом,Чтоб от земли оторваться.Нет в небесах справедливости:Высшие блага приемля,Хочется правдой стать вымыслу,Чтоб опуститься на землю.

* * *

Новые будни и новые праздники,Новые песни — все же,Старая классика, старая классика,Ты все мудрей и моложе.Время не старит тебя быстротечное,И не выходит из моды:Сейте разумное, доброе, вечное…В неурожайные годы.