Дневник дома серых облаков. Сборник рассказов
Шрифт:
"Вот тебе раз! В доме пятнадцать этажей, и на каждом по четыре квартиры, а помогать должна только я?" – возмутилась я про себя, но вслух сказала:
– Давайте я посмотрю в ежедневнике, есть ли у меня дела на завтра, и утром зайду к вам? – неумело попыталась отлынить я.
– Ты что, работы боишься? – усмехнулась Вера Васильевна.
– Нет, конечно, – фыркнула я, – просто, если работы много, я подругу возьму.
– Какая ещё подруга? – возразила баба Нюра. – Не надо мне в доме посторонние.
– Так я тоже, вроде как,
– Чумная та, что ли? – воскликнула Вера Васильевна.
– Зря вы так, Вера Васильевна, – я нахмурила брови, мне стало искренне обидно за новую знакомую, – хорошая она. Добрая. Одинокая только и невезучая.
– Ладно, пусть приходит, – махнула рукой баба Нюра, – только под твою ответственность!
– Есть! – я отдала честь, приложив руку к непокрытой голове, улыбнулась и пошла домой.
Дома я позвонила Зое и пересказала только что случившийся разговор, предупредив, что утром зайду за ней.
К десяти утра мы с Зоей стояли перед дверью бабы Нюры на десятом этаже. Дверь оказалась очень красивая: деревянная, с резным рисунком. Зоя долго мялась с ноги на ногу, не решаясь нажать на звонок, но я сделала это за неё, тем самым не оставляя выбора и отрезая пути к отступлению. Дверь открыла Вера Васильевна:
– Честно скажу, сомневалась, что вы придёте, – вместо "доброе утро" изрекла она и отошла в сторону, пропуская нас внутрь.
Мы оказались в просторной прихожей, больше похожей на галерею, увешанную картинами. Из прихожей в кухню и другие помещения вели пять дверей.
"Стоп! Почему пять? – подумала я. – Я знаю эту планировку. Такие же квартиры у учительницы музыки и Зои. Двери ведут в кухню, комнату, ванную и туалет. Откуда ещё одна дверь?"
Мои раздумья прервала вышедшая из кухни баба Нюра. Мы с Зоей вежливо поздоровались, и я представила последнюю.
– А теперь идите в комнату, будем пить чай, – ласково произнесла баба Нюра и радушно открыла дверь зала.
Мы вошли…
Комната была маленькой, но очень уютной. Обставлена с любовью и изысканным вкусом. На стенах также были картины. Я любовалась великолепными пейзажами, похожими на Италию или, может быть, юг Франции. С многочисленных портретов на меня смотрели красивые девушки, женщины и мужчины. На нескольких из них была изображена девушка, отдалённо напоминающая бабу Нюру.
– Это я, – прошептала баба Нюра, заметив, как пристально я рассматриваю эту картину, – в молодости.
– Вы прекрасны, – так же тихо прошептала я. – А кто писал ваш портрет, баб… Анна Степановна? – мне вдруг захотелось обращаться к этой женщине с большим почтением.
– Знаменитый художник наших краёв – Иван Аркадьевич Ткачёв, – ответила Анна Степановна, – как и все картины в этом доме. Он был моим мужем.
– Был? – с горечью
– Умер он уже, – со вздохом ответила Анна Степановна, от чего Зоя ещё больше расстроилась. – Пятый год уж пошёл.
– Простите, – засмущалась я за нас обеих.
– Да чего уж там? – Анна Степановна пожала плечами. – Время идёт. Я уже свыклась. Хотя очень его любила… – она на минутку ушла в свои воспоминания, но вскоре продолжила. – Чего же мы ждём? Давайте чай пить. Вера, помоги мне на кухне! – она поспешила выйти.
– Давайте и мы поможем, – затараторили мы с Зоей, – а вы нам расскажите о вашем муже-художнике.
Несколько часов пролетели незаметно. Анна Степановна с нежностью рассказала историю каждой картины. Нашлась даже картина, которую её муж – тогда ещё будущий – писал в тот момент, когда впервые увидел юную Анну. Оказалось, что картины, висящие на стенах и стоящие на всех комодах, – это не всё! Множество работ были аккуратно сложены в шкафы во второй комнате. И когда мы принялись рассматривать картины из шкафов, Анна Степановна сказала вот что:
– Я вас, девочки, вот зачем позвала. Напугали мы вас с Верочкой. Мол, работа вам предстоит. А я хочу вас попросить помочь мне устроить выставку картин мужа.
– Вам в местный музей надо или галерею, – удивилась я. – Чем мы-то помочь можем? У нас связей там нет. Правда, Зоя? – я взглянула на подругу, и та кивнула.
– Да была я в музеях и галереях, – развела руками Анна Степановна, – не слушают они меня. А вас послушают.
– Нас?! – мы с Зоей переглянулись.
– Ну, вы же сидите в этом вашем Интернете, – начала пояснять Анна Степановна, – расскажите об этом там. Пусть люди узнают.
– А ваш внук? – осенило меня. – Он ведь программист! Он может сделать сайт о своём дедушке. Тогда о нём узнает весь мир!
– Точно! – поддержала меня Зоя.
– Да не до того ему, – отмахнулась Анна Степановна.
– А ваши дети? – удивись Зоя.
– Не воспринимают мою идею всерьёз, – с горечью в голосе ответила женщина, – считают, что мазня и рисуночки папы интересны только нашей семье, потому что он наш муж и отец.
– Алиска, – включилась в разговор Вера Васильевна, – ты же блогер. Или как там у вас называется? Вот и расскажи в этом блоге о таком земляке. Всё ж полезнее, чем эту блохастую Масю снимать! – она поучающе покачала головой.
"Никогда бы не подумала, что Королева Чистоты знает, как зовут "эту блохастую"!" – подметила я про себя.
– Ну, правда, Алиса, – начала поддакивать Зоя, – расскажи в блоге о картинах. Устроим выставку, будет так интересно! – она начала аж подпрыгивать на стуле.
Я улыбнулась и взяла с блюда ещё одну булочку с изюмом:
– Расскажу, конечно, – пробубнила я с полным ртом, – только при одном условии…
Анна Степановна непонимающе заморгала…
– Вы дадите мне рецепт этих потрясных булочек!