Дни волка
Шрифт:
Мы, с Танечкой, отстав от группы, замерли у видового окна, любуясь.
– Высоко, аж жуть, берет...
– Призналась, Танечка.
– И, завораживает...
– Потому и поставили, "окна".
– Улыбнулся нам, полицейский с собакой.
– Первый год, без барьера, почти 2000 самоубийц, окончили здесь свой путь. А, лететь, между прочим - высоко...
Поджарый пес, устроившийся у ног своего хозяина, высунул язык, зевая.
– Можно, погладить?
– Спросил я.
– Знаю, что не положено...
–
– Полицейский хитро улыбнулся.
– Ракшас - умный пес. Только, не любит, когда его - боятся...
– Я - не боюсь.
– С этими словами, присел на корточки и принялся осторожно гладить собаку.
Ракшас, недоуменно, посмотрел на своего хозяина и, дождавшись кивка, блаженно опустил морду, подставляя свою тяжелую голову, под мои руки.
– Ракшас... Ракшас... Умный, пес!
– Гладил я собаку, легко касаясь, ушей и загривка.
Судя по ощущениям, Ракшас был не только, умный, пес, но и немало повидавший, на своем веку.
За пару минут, я нащупал на его шкуре, пару грубых шрамов.
Скажу честно - я не большой любитель собак.
Я - кошатник!
Но, с Ракшасом, было несколько иначе.
Весь его звериный норов, мне импонировал.
– Старый, Ракшас! Мудрый, Ракшас!
– Приговаривал я, вызвав удивление, полицейского.
– Господин, понимает в собаках?
– Нет.
– Помотал я головой.
– Только, дурной пес, в полиции служить не будет, после таких, ранений...
Ракшас, благодарно лизнул мне ладонь, слизывая, "ТВ".
Мне все - равно, а собаке - дополнительных лет пять - семь - гарантировано!
Телефон, "проклятье цивилизации", "Бич Божий" и "Гнев Господень", прервал нашу идиллию.
Танечка, виновато пожав плечами, вытащила из кармана китайскую "Мотонору", на три симки и отошла в сторону.
– Кажется, у Вашей девушки - неприятности...
– Со вздохом заметил полицейский.
– Простите, господин...
– Андрей...
– Танечка, подкралась на цыпочках.
– Мне, через три часа, в рейс...
– Хочешь рассмешить бога? Расскажи ему о своих планах!
– Отмахнулся я.
– Ладно... Не последний день, живем!
"...
– Согласно сложившемуся поверью, по мосту, ночью, нельзя идти с сигаретой. Местные жители утверждают, что еще никто, не перешел мост, ночью, с сигаретой!
– Гид вел группу обратно..."
– Чушь, все это!
– Сорвалось у меня, неожиданно громко.
Полицейский, глядя на меня, одобряюще кивнул.
– Господин, не верит, в приметы?
– Гид, чувствуя "развлекуху", затормозил напротив меня.
– В глупые? Нет!
– Рассмеялся я.
– Ночь, сигарета, новый мост... Уж скажите прямо - начали, бросать окурки, с моста!
Гид, побагровел.
– У моего народа, не принято,
– Чем же я, могу потревожить духа, топая по мосту, с сигаретой, в руке?!
– Поддержал меня, один из туристов.
– Запахом, что-ли?
Гид замахал руками.
– Раз, пошла, такая пьянка...
– Я скорчил самую свою, любезную, морду лица.
– Сегодня... Точнее - завтра, в два часа ночи, я пройду по мосту, с сигаретой в руке. И, ничего со мной не случится!
– Принимаю, пари!
– Высокий турист, с пивным брюшком и в светло-сером, легком, костюме, сделал шаг мне навстречу.
– Ваша, ставка, милейший?
– Штука, баксов!
– По-русски, ответил я.
– Крейзи рашн!
– Восхищенно раздалось позади меня.
– Принимаю, черт дери!
Толпа туристов, мгновенно разделилась, на две части.
Гид, уже не радуясь, "развлекухе", корчил уморительные рожи, стараясь, по его словам, предотвратить, самоубийство...
– Пятьсот, на русского!
– Положил конец спору, водитель автобуса.
– В полночь, жду, заинтересованные стороны, у входа в отель!
– Псих, ненормальный!
– Ткнула меня локтем в ребра, Татьяна.
– Приедем - сама, убью!
Гомонящая и спорящая толпа туристов, вместе с нами, полезла в автобус.
– Мистер Тобольскии!
– Задержал меня на входе, гид.
– Не приезжайте, пожалуйста, больше, в мою страну!
– Как карта, ляжет!
– Нагло улыбнулся я, ему в глаза.
– Или - кости...
– Не думала, что ты - курильщик!
– Заинтересовано уставилась на меня Татьяна, едва мы устроились на своих местах.
– Что еще, мне надо знать?
– У-у-у-у!
– Провыл я.
– Но, курильщик я - бывший.
– А... Как же... Спор?!
– "Блондинка" проснулась совсем не вовремя!
– А кто сказал, что я буду - курить?
– Подмигнул я.
– Я же сказал: "Пройду по мосту, с сигаретой в руке!" О том, что я буду смолить, как паровоз - речи не шло!
– Ты!
– Татьяна захохотала.
– Совершенно, абсолютно, невозможный человек!
– Очень не люблю проигрывать...
– Признался я.
– Я это запомню!
– Татьяна, снова устроилась у меня на плече.
Автобус, катился по дороге.
Петляющей.
Взлетающей, вверх.
Падающей, вниз.
По дороге, чем то очень похожей на меня и мои поступки.
Может быть это и есть - моя дорога?
Тогда - поехали!
– Так... Вещи собрала!
– Татьяна, уже одетая в униформу, крутилась по номеру, проверяя, саму себя.
– Телефон - взяла...
– Документы!
– Напомнил я, с кровати.
– Не перебивай, извращенец!
– Танюшка, подхватила валяющуюся на полу подушку и запустила в меня.