До последнего вздоха

Поэзия – это океан чувств, образов, мыслей, эмоций… Его создали веками впадающие в него ручейки поэтического творчества. Большинство людей хоть раз в жизни, в основном в юности, пробовали писать стихи. Поэзия – потребность души, но кроме желания творить нужно что-то от бога. К сожалению, это «что-то» дано не всем, поэтому большая часть начавших писать бросают это занятие. С другой стороны, поэтами не рождаются. Божья искра, если ее не раздувать, рано или поздно гаснет. Поэт – это счастливое сочетание таланта и труда: «поэзия таже добыча радия…». По-видимому, из божественной кладовой мне досталось не многое, что в сочетании с природной ленью не сделало из меня поэта. Я, правда, нередко публиковался в студенческой прессе, в молодости часто читал стихи друзьям и в особенности подругам. Но природный рационализм не толкнул меня в богемную жизнь, переборола необходимость зарабатывать реальные деньги. А это, естественно, не способствует

творчеству. Но я сохранил свои юношеские стихи как память. Позднее к ним присоединилось то, что создавалось в редкие минуты душевного порыва уже в зрелом возрасте. С годами накопилось и много стихотворных поздравлений друзьям в связи с тем или иным событием в их жизни. Все это нашло отражение в сборнике «Шаги в неведомое» (2006).

Но годы шли. Случались события, которые требовали поэтического осмысления. В любом случае, поэзия сопровождала меня всю жизнь, и я благодарен судьбе за это. Поэтому хотелось бы чтобы помнили что я жил, любил и творил. И что где-то в океане поэзии есть и моя маленькая капелька. Так родился второй сборник.

Борис Могилевский

Она стояла одиноко у дорогиКак тонкоствольная красавица береза,Ей ветер гладил точеные ногиИ вытирал непрошеные слезы.И друг ей гладил ноги, грудь и руки,И крепко целовал девичьи губы,Затем сказал, что все это от скуки,Ушел туда, где каменные трубы.Она стояла у дороги и смотрелаКак каменные трубы высь коптили.И от тоски в груди душа немела,А взгляд туда стремился, там, где милый.Она стоит, и даль слезой стирает,И ждет, быть может, он вернется,Под сердцем руку держит, видно знает,Что там уже второе сердце бьется.Она стояла одиноко у дороги,Как береза, тонкостволая красавица.А он, подлец, другие гладит ногиИ в жизнь чужую коршуном бросается. Я об этом много думал:Почему любовь такая?То она как ветви дуба,Ей размаху не хватает.То сожмется вся в комочекИ горит огнем печальным.Только лишь души кусочекНа посту стоит дневальным.То тоскою сердце гложет,То опять взлетит как птица,То совсем потухнуть может,То как солнца луч искрится? Парк шумит свежей листвой,Ветер в кустах шу-шу-шу,И опять мы вдвоем с тобой,Ты рисуешь, а я пишу.Каждому в жизни своя дорога,Ты на север мчишься, я на юг.Ну и что тут странного такого,Не бывает что ли в жизни вьюг?Когда все дороги заметает,На дворе и в голове темным темно.И не каждый, нет, не каждый знает,Как тепло, коль светится окно.Пусть оно за сотни верст отсюда,Пусть дожди свирепствуют иль вьюга,За окном не золоченый Будда,А горящее любовью сердце друга. Я не вижу настоящих мужчин,Что с горою по силе сравняются.Уж не мужчина ли тот кретинС чертами лица китайца.Или вон тот, в куцем плащишке,С сигаретой у накрашенного рта.Но он мне головой под мышку,Не мужчина, просто, красота!На нем кольцо как будто золотоеИ одет он как ковер лоскутка.Он мужчина? Да чего он стоит!Это же не мужчина, а проститутка!А тот, худосочный, в узких макаронах,Как глист из бутылки вылезший,А рядом с ним – в рубашке из нейлона,Шляпе профессорской и выпивший?И вон брюки стянули животик,Тоже не брюки, макаронины,Разве живете Вы, нет, не живете,Вы ведь заживо похоронены!Это

не мужчины, пародии,Какие-то абстрактные картинки,Это не мужчины, а вродеКакие-то мужчинки.Они умеют хорошо приволокнуться,Песню чужую опошлить,Они умеют смеяться и дуться,Да так наигранно, что тошно…… Вы уж надоели нам, как обветшалый тын,Мы вас в кулак – и вода!Кто говорит, не видно мужчин?Протрите глаза, господа! Виновен вином,Вино во всем виню…Впрочем, в томПовинно и меню.Да, мы были дружны,Вопросы мира и войныВдвоем наедине мы обсуждали,Но черный кот наперерезЧрез нашу дружбу перелез,Что будет так, мы разве знали?Но позади все осталось,Лишь только в сердце отдалось,Что мы друг друга потеряли. Вино не выводятся,Когда деньги водятся.Не оттого ли бедного строителяТак тянет в лоно вытрезвителя?Ты как ромашка полеваяПроста, но лучше всех цветов.И я, от страсти замирая,Хочу сорвать тебя, каков?Пришел на пляж,Полно народу!На абордажВсе лезут в воду,И негде лечь,Бока испечь. Бродяга ветер шляпу нахлобучил,Завел свой неизменный патефон,Собрав вокруг себя все тучи в кучу,Пустился по деревьям в чарльстон.И тучи тоже, подавшись заразе,Да разве тут уже ответишь «пас»?За руки взялись, затряслись в экстазе,Да так, что звезды сыпались из глаз.Кряхтя, природа вся внимала дикой пляске,А буйный ветер заставлял трещать и гнуться.Он, на минуту вылезший из сказки,Чтоб тут же сразу вновь в нее вернуться. Мелкий дождь мороситИ прохожих не видно.Неужели забыт?Это было б обидно.Почему ты тогдаВ наши первые встречиВыходила всегда,Чтоб отдать мне вечер?Почему же теперьПод окном твоимЯ как дикий зверьМокр и нелюдим?Ты в кровати своейВидишь яркие сны,Может, видишь парнейИль дыхание весны?Я не буду стучать,Я не буду будить,А гром будет рычать,А дождь будет лить…Уж прохожих не видно,Нудный дождь моросит……Мне ничуть не обидно,Что ж, забыт, так забыт! Ах, нет, зачем все это было,Шептание листьев, смех негромкий,И та, которая любила,И теплое вино с соломкой?Ушло, как кадры на экранеВсе промелькнуло предо мною,Как белое вино в стакане,Как лес, уснувший под луною…И не вернуть уже обратноТех дней, что ты меня любила.Ушло, ушло все безвозвратно…Ах, нет, зачем все это было?