Не встречалось мне такой полыни,Кроме милой родины моей.В этой серебристо-лунной стыниСолнышко купалось целый день.А полынь-трава благоухалаЛучше всех диоровских духов.Я её в метёлки собирала,Но не для кормления коров.Знают все: полынь бывает горькой,Вот и станет горьким молоко.А полынный запах очень стойкий,И его не вывести легко.…Венички полынные вязали,Ими весь сарай увешан был.И когда метели заметали,Валенки от снега обметали,Этим усмиряя снежный
пыл.И полы полынью подметали,С нею приходило лето в дом.Звонко угольки в печи стреляли,И синицы пели за окном.…Наша не была полынью злою,Как другие виды, не была.Ласковое мягкое раздольеНа лугах у нашего села.…Не встречалось мне такой полыни.Может, где ещё на свете есть…Помню эту мягкость и доныне,Для неё пропела эту песнь.
Границы
Есть у общения границы:Одни доступны и близки,А до других не дозвониться,Не ощутить тепла руки.Граница. Зона отчужденья.Но всё равно растёт на нейТрава надежды и забвенья —Остатки нежности твоей.
Тем живёт
Да, не у каждого поэтаДуша пронзённая насквозь,И боль за родину не спета —Не написалось, не сбылось.Стихов пронзительные строкиЗа «вечно» гибнущую РусьИмеют вес, имеют сроки.Судить об этом не берусь.…Когда терять поэту неча [1]И жизни видится конец,В стихах живёт боль человечья —Его терзающий венец.…Другой, своей строкой певучей,Надежды полной, бережётЛюбви и нежности созвучье.…Вот чем поэзия живёт.
1
Неча – нечего.
Не угасает
Погода может быть любой:Дожди, морозы, снегопады,И ветра неумолчный вой,Губительные камнепады…Любой. Но если вдалекеСвет маяка – окошко дома,К нему спешу я налегкеРодной дорогою знакомой.И что мне грозный камнепад,И что любые перемены,Меня, как много лет назад,Родные обогреют стены.…А дома моего уж нет…Но свет его в душе сияет.Он словно утренний рассвет,Он никогда не угасает.
Есть
Разобрали мой дом, разобрали.Увезли. Я узнаю едва ли,Где, какой приютил его край?Что теперь он? – Быть может, сарай?Или в дым превратился в печи?Нет, основа его – кирпичи.Где готовились, кто их привёз?Остаётся открытым вопрос…Много их набралось, тех вопросов,Нет теперь никого, и не спросишь.Не смогу на крылечко присесть……Дом мой в памяти. Значит, он есть.
Закат…
Растёт малина, яблони растут,Берёза тянет руки-ветви к дому.А в доме свой особенный уют,И всё-то в нём до мелочи знакомо.Вот печка, вот полати. Вот киот,А это главный уголок, заветный,Там Бог глядит с неведомых высотПо-разному: и строго, и приветно.Убранством
дом ни беден, ни богат.Но… дома нет! И сердце болью сжато…И солнца бесконечно мудрый взглядГлядит на всё как будто виновато…
Запретные костры
Костры запретили, но снова соседкаЛиству собирает и жжёт.А я вспоминаю, как было нам тесно —К костру набирался народ.Народ – это дети, сметные-сметные,Картошку печёную ждут.И в сумерках звёзды костра озорныеВолшебные тайны несутТо к тёмному небу, то в детские руки.Бескрайний волнующий мир.А в замкнутом тенью пленительном круге —Горячий картофельный пир.…Костёр у соседки запрятан надёжно,Тюрьма – жестяные бока.Но запах горящей листвы невозможноЗапрятать. Он горек слегка…
Не помеха
Воспоминания
«На Покров играют свадьбы…»
На Покров играют свадьбы,И гуляют на Покров.…Шли в деревню нашу братья,Две гармошки до басовЗаливались с нот высоких.Чернозём не для князей,У мальчишек босоногихНоги – лапки у гусей.Снег сегодня не помеха —Только душу веселит.Много снега – много смеха.С неба урожай летит!
«Нагостившись у сестрицы…»
Нагостившись у сестрицы,Братья двинулись домой.– О, как новый снег искрится!Пятый день не за горой…
«У кого сегодня праздник…»
У кого сегодня праздник,Гармонист идёт туда.Позовут его на часик —Не дождаться до утра.Без него и пир не в радость,Песни тоже не звучат.Где гармошка, там и праздник.Гармониста – напрокат!
Радужные дни
Простора небесам не занимать.О, как люблю я эту бесконечность!И кажется, что наше время – вечность,И можно нам его не замечать.Не замечаем… А оно летитНа крыльях и незримых, и летучих.На небе часто – грозовая туча,Но благодать она не поглотит.А осенью особенный просторИ в небе, и в садах, на сжатых нивах.И так легко, нарядно и красивоСплетают листья красочный ковёр.А если к небу полетят они,Взметённые к нему порывом ветра,Прольются тихим водопадом где-то,И радужными станут наши дни.
Превращение
Весною виноградная лоза,Спеша, тянулась к солнцу шаг за шагом,Хоть нежная, но всё же егоза,И обвивала всё, считая благомСебя, другие лозы и шпалеры,Да всё, что попадалось на пути!Окрепла, разрослась, не зная меры.Настала осень, и она грустит.Но ни к чему ей предаваться грусти:Сегодня собирали виноград —Освободили! И она всей грудьюВздохнула: «Я свободный ветроград!»И превратится урожай богатыйСтараньями в чудесное вино,И вкусом, и богатым ароматомПорадует ценителей оно.Вобравшее в себя частицу солнца,Частицы неба, воздуха, дождя,Рубинами зажжётся, засмеётся.Мы тоже улыбнёмся: ты и я.