Доктор Стрэндж. Официальная новеллизация
Шрифт:
Какой сегодня день? И день ли это? Стрэндж провел в больнице так много времени, что уже не мог отличить искусственное больничное освещение от солнечного света. Он слишком часто входил и выходил из операционной. Штуки, которые заменили ему руки, пульсировали от боли.
Стрэндж осторожно скосил взгляд вниз, посмотрел на штуки, которые заменили ему руки и теперь покоились на одеяле. С них исчезли металлические винты и каркас, подвешивавший их в воздухе. Теперь они были замотаны термопластиком, фиксирующим их в одной позе для
Исцеления.
Стрэндж горько усмехнулся.
Его руки пульсировали от боли. Теперь они всегда пульсировали. Малейшее движение пальца вызывало мучительную агонию. Руки, которые творили чудеса, руки, которые двигались с грацией, вызывавшей зависть у многих коллег, превратились теперь в тупые обрубки, не способные принести Стивену Стрэнджу ничего, кроме страданий.
Послышался какой-то шорох. Стрэндж взглянул вверх и только сейчас заметил, что Кристина все это время сидела рядом с ним.
Был ли это день? Или ночь? Ночь, наверное?
«Где я?» – подумал Стрэндж.
Он сидел в больничной палате с планшетным компьютером, расположившимся у него на коленях. С огромным усилием Стивен ткнул пальцем в экран, пытаясь перелистнуть страницу. Поморщился. Больно... Наблюдать за тем, как его пальцы пытаются активировать экран, было сродни наблюдению за кем-то, кто пытается продеть нитку в иголку с помощью бейсбольной биты. Действие требовало аккуратности, а Стрэндж только и мог, что тыкать пальцем в экран. Он не мог управлять собственными пальцами.
Со стиснутыми зубами он изучал изображения на экране. Рентгеновские снимки и МРТ того, что когда-то было руками Его руками.
Это был день. Стрэндж точно знал это. По крайней мере думал, что знал. И это был тот самый день – день, когда с него наконец снимут все повязки. День, когда он наконец узнает.
Он сидел на постели, рядом с ним стояли доктор Вест и доктор Варма. Затаив дыхание, они следили за тем, как Кристина медленно начала разматывать бинты.
Стивен был испуган. Нервничал. Он не привык к этим чувствам. Они ему не нравились.
Повязки медленно спадали, и Стрэндж ахнул. Ему было больно? Или это была фантомная боль? Шутка его мозга? И была ли какая-то разница?
Наконец все повязки сняты.
– Нет.
– Ты был перевязан слишком долго, – произнес доктор Вест, – дай своему телу время.
Стивен Стрэндж был абсолютно уверен в том, что видит сейчас перед собой чьи-то чужие руки. Потому что эти не могли принадлежать ему, это просто невозможно. Эти руки представляли собой узор из страшных красных шрамов.
Он поднял не свои руки и беспомощно наблюдал за тем, как они трясутся.
В комнате было тихо. Стрэндж посмотрел на Веста. Затем на Варму.
И, наконец, на Кристину.
– Вы уничтожили меня, – выплюнул он.
Никто не ответил.
Стрэндж уставился в пустоту.
Пустота...
С момента аварии прошли недели. Месяцы. Возможно, даже
– А теперь сожмите мою руку... Сильнее. Покажите свою силу.
Стрэндж взглянул на физиотерапевта. Большой, крепкий, сильный детина. Такой способен перекусить тебя напополам, такого в драке ты предпочтешь иметь на своей стороне.
Когда это с ним происходит? Где он? Сеанс физиотерапии. Точно. Какое-то время назад его выписали из больницы. Стивен уставился на флуоресцентную лампу наверху. На облезлую краску, покрывающую стены. На старую стальную гарнитуру.
Потом кивнул, а затем ахнул, попытавшись сжать руки терапевта. Мускулы на его лице напряглись, на лбу, на косматой челке и на неухоженной бороде выступил пот.
С тем же успехом он мог вообще ничего не делать.
– Это бесполезно, – удрученно произнес Стрэндж.
– И вовсе нет, – ответил терапевт, – вам это под силу.
Стрэндж в отчаянии закатил глаза:
– Ну конечно! Позвольте спросить вас, Бакалаврская Степень. Встречали ли вы хоть однажды кого-то со столь же обширными повреждениями нервов, кому это оказалось «под силу» и кто действительно восстановился?
Стивен указал головой на сетку страшных красных шрамов. Со временем они несколько поблекли, но эти чужие руки по-прежнему тряслись. У него был постоянный тремор.
Терапевт осторожно массировал руки и пальцы Стрэнджа, особое внимание уделяя суставам. Склонил голову, обдумывая вопрос. Затем кивнул.
– Однажды.
Теперь была очередь Стрэнджа вопросительно наклонить голову. Он посмотрел на терапевта. Не сквозь, а на него.
– Производственная травма, – начал терапевт. – Человек сломал спину. Паралич. Ноги отнялись. Ему было больно сидеть в кресле-каталке. Приходил ко мне три раза в неделю и однажды перестал. Я подумал, он умер.
Стрэндж в восторге откинулся на стуле.
– Затем, несколько лет спустя, он прошел мимо меня по улице.
– Прошел? – недоверчиво уточнил Стрэндж.
– Да, прошел.
Стивен начал быстро соображать. Так же быстро, как во время операции, или поиска нужной песни по радио, или во время обгона едва ползущей машины.
– Как звали этого пациента? – спросил он.
– Кажется, Пэнгборн, – ответил терапевт.
– Пэнгборн, – вслух повторил Стрэндж.
«Случайно не Джонатан Пэнгборн?» – подумал он.
В Нью-Йорке был день. Осунувшийся, присмиревший Стивен Стрэндж шаркал по улице. Остановился перед баскетбольной площадкой. Несколько мужчин играли в мяч. Стрэндж ждал и наблюдал неделями, и наконец-то он заметил кого-то, кого узнал. Человека, которого он так хотел увидеть, которого ему было так необходимо увидеть.