Дом из тумана

Конторович Александр

– Как я понимаю – не всех.

– Не всех… Но, первое, что ты сможешь унюхать – это запах виски!

С Ларри я встретился уже на следующий день.

В тире.

Отстреляв очередную серию, нажимаю на кнопку и рассматриваю подъехавшую мишень.

А неплохо, однако! Почти все попадания легли в «альфу» – это с тридцати ярдов!

– Кхе-кхе… –

слышу я одобрительное покашливание. – А ты можешь стрелять!

Кладу на стойку пистолет и оборачиваюсь назад.

Нормейера я узнал сразу. Ещё бы – его фото мне много где попадались! Но встретить его вживую?

Он, тем временем, неспешно подходит ко мне и разглядывает мишень.

– А вот эти два выстрела ты завалил… Рука дернулась?

– Ну… типа того, сэр.

– Перестань. В баре, бассейне и в тире – все равны. Здесь есть инструктор – и все прочие стрелки. Но, кроме нас двоих, тут больше никого нет, а я не вхожу в штат местных инструкторов. Вот, когда я через четыре дня буду вести мастер-класс – другое дело! А сейчас – перед тобою обычный стрелок…

Он нажимает кнопку, и отводит мишень на ту же самую дистанцию.

– Вот и посмотрим… так уж ли сильно я окривел?

Оружие у него своё – старый добрый Кольт 1911А1. С подвытершимся кое-где воронением и непривычными деревянными накладками на рукоятке.

Пистолет, словно сам собою, как-то плавно… выскользнул – другого слова и не подобрать! Словом, он оказался у него в руках.

Кстати, и держит он его… не так, как это у нас принято. Да, двумя руками, как и все… но хват у него несколько иной.

Восемь выстрелов (он носит пистолет с патроном в патроннике!) грохнули почти пулемётной очередью – и оружие вернулось в кобуру.

– Посмотрим…

М-м-да… и кто там окривел?

Все его пробоины расположились почти ровным кругом вокруг одной из моих. Приблизительно на одинаковом расстоянии одна от другой.

Ничего себе…

– Ну… – качает он головой. – Кой-чего мы ещё можем…

Кой-чего? Да тут многие душу бы нечистому запродали, чтобы вот так вот суметь!

Ларри указывает на моё оружие.

– Русский?

– Да.

Можно было взять поновее – чешский, но я выбрал этот. Они всё вроде бы и одинаковые, но… не знаю… он как-то увереннее в руке лежит.

Собеседник понимающе кивает.

– Это, действительно, так – приходилось с подобным сталкиваться. Мой собственный пистолет со мною уже почти двадцать лет – и я ни на что его не поменяю. Оружие, сынок, иногда само выбирает своего хозяина – и это ни разу не шутка! Плюнь в глаза тому, кто станет над этим насмехаться – он полный баран! Тот, кто сказал, что единственная польза от пистолета – это пробить дорогу к винтовке, которую ты не должен был бросать – ничего не понимает в этом деле!

Нормейер перезаряжает своё оружие.

– Постреляем?

– Когда мне позвонил Роджер…

– Кто?

– А ты не знаешь, как зовут Директора?

– Ну, мы не настолько с ним знакомы! Я и видел-то его всего пару раз!

Ларри ухмыляется.

Мы с ним сидим под навесом, рядом со стрелковой галереей. Здесь шумно, за стеной постоянно трещат выстрелы – идет тренировка.

– Положим, я-то знаю его больше десяти лет… почти двадцать. И мы давно зовём друг друга просто по имени.

Он наклоняется и берет с земли банку с пивом. Мы прихватили с собою несколько штук.

– Так вот… Когда он рассказал мне о той заднице, в которую вы тут все вляпались, я сразу понял, что тут плохо пахнет. Роджер объяснил, по какой причине не может задействовать своих людей, и я с ним полностью согласен. Именно поэтому, мы с тобою сейчас, не торопясь, допьём пиво и отъедем… недалеко. Там и поговорим.

Там – это оказалось не так-то уж и далеко. Обычный придорожный кемпинг. Одноэтажные небольшие домики под красными крышами…

И десяток серьёзных мужиков совершенно обычного вида. Ни дать, ни взять – члены какого-то клуба по интересам. Выехавшие на очередной пикник. Прибухнуть пивка и расслабиться.

Да… только вот, интересы у них оказались… своеобразные…

Конец ознакомительного фрагмента.