Дом у старой ивы
Шрифт:
Калитка была металлической и широкой, со странным узором. А сам дом, серым пятном возвышался в саду. Сейчас это строение нуждалось в капитальном ремонте, но, представив себе его лет на тридцать моложе – Даша была уверенна – он бы очень ей понравился. И массивная входная дверь, и белые окошки, и прекрасный балкончик на втором этаже.
– Извините, что заставил вас ждать,– окликнул девушку сзади чей-то голос с легким западным акцентом.
Через секунду они оба стояли, как вкопанные, не веря собственным глазам.
«Голос»
– Дюшес!
На Дашу смотрел в упор своими зелеными глазами её биологический отец. Он в силу своих фантазий, что является потомком знатного рода, называл свою дочь герцогиней – дюшес по-французски. А девушка и забыла об этом. Вот только черепаху она видимо назвала этим прозвищем на уровне подсознания. Или гены требовали своё.
– Дюшес,– повторил отец.
Он приехал на новенькой черной «Тойоте», которую поставил на сигнализацию и поравнялся с дочерью.
– Что ты здесь делаешь, дочка?
– Не называй меня так! – огрызнулась Дарья, постепенно выходя из оцепенения. – Ты не имеешь права называть меня «дочкой». Где ты был, когда я училась ездить на велосипеде и плакала, ободрав коленки? Или может быть, ты был рядом, когда я выступала в школе в кружке самодеятельности? Или получала диплом в университете? Где ты был все эти годы?!
Девушка выплеснула весь свой гнев на родителя, а теперь пыталась отдышаться.
– Я знаю, что, как отец, именно я должен был учить тебя кататься на велосипеде, но в силу обстоятельств – я не мог быть рядом. Зато я давал деньги твоей матери, чтобы ты ни в чем не нуждалась. В частности, я заплатил за твой велосипед – розовый и с корзинкой.
Даша во все глаза уставилась на отца, открывая и закрывая рот, не в состоянии, что – либо сказать.
По тротуару прогуливалась парочка пенсионеров в спортивных костюмах, с интересом наблюдавших за сценой перед старым домом.
– Давай поговорим внутри – не будем давать повода для сплетен.
Александр Альбертович, легонько взял свою дочь под руку и повел к калитке. Девушка не сопротивлялась, она погрузилась в свои размышления. Мама не упоминала о том, что отец купил ей её первый велосипед! Или упоминала… Быть может она просто забыла?
– Ты знаешь, каким был мой любимый велосипед? – только и спросила Даша уже во дворе.
– Да, Дюшес, знаю. И много еще чего знаю о твоей жизни, хоть ты и всячески стараешься меня в неё не впускать!
– Просто у меня уже есть самый лучший на свете папа! – воскликнула девушка, имея в виду отчима.
– Ничего плохого не случится, если у тебя будет еще один отец. Верно?
Дарья лишь пожала плечами.
– Дай мне шанс,– продолжил Александр Альбертович. – Приехав в город, я первым делом оставил твоей маме номер телефона и ждал от тебя звонка!
То-то номер показался ей смутно знакомым!
– А почему сам не позвонил? – прищурила глаз Даша.
– Да вот из-за этого! – отец указал
Он направился к входной двери, и принялся открывать замок.
– Ну что, зайдешь? Выпьем чаю, и я тебе все расскажу!
Отрыв дверь, он переминался с ноги на ногу в ожидании ответа дочери.
– Ладно, – наконец выдавила из себя девушка и вошла в просторный, но мрачный холл, вслед за отцом. Скрипнув, дверь закрылась за ними сама.
«Должно быть, сквозняк» – пронеслось у обоих в голове.
Внутри странно пахло – но не противно, а просто странно. Будто кто-то окуривал помещение благовониями. Из холла, с высоким окном, зашторенным темно-коричневой занавеской, они прошли на кухню. После мрачного коридора, с видавшими виды обоями, кухня была просто сказочным местом! Разноцветная кафельная плитка зеленого и канареечного цвета радовала глаз, несмотря на то, что была старого образца. Кухонный гарнитур тоже немолод, но выполнен из настоящей древесины, а не какого-то там ДСП.
Отец достал из навесного шкафчика чай, сахар и две чашки. Поставил антикварный чайник на электрическую печь.
«Дом не газифицирован» – отметила про себя Даша.
– Ну что ж, рассказывай, как ты здесь оказалась? – спросил Александр Альбертович у дочери.
– Прочла объявление в газете, – просто ответила девушка, выбирая себе стул, на который можно было бы присесть, не боясь распластаться по полу. Все они выглядели довольно ветхими.
– Я на днях перезванивал твоей маме, спрашивал о тебе, но она сказала, что ты съехала и теперь живешь с подругами. Если бы я знал, что ты ищешь жилье – я бы предложил тебе этот дом сам. Хотя нет,– запнулся на секунду отец. – Лучше бы снял, что-нибудь подходящее для тебя.
– Спасибо, конечно, – Даша попыталась улыбнуться. – Но мне подходит этот дом. И цена. Кстати, откуда он у тебя?
– Достался от моей мамы. Твоей бабушки. Но она здесь давно не жила. Я лет двадцать назад забрал её к себе в Прагу.
– Так ты живешь в Праге?
– В частности.
– Ну и как поживает бабушка?– безразличным тоном спросила девушка.
– Умерла полгода назад.
– Соболезную,– без особой грусти в голосе сказала Даша.
– Не стоит,– заговорчески подмигнул отец. – Её никто не любил.
– Ясно.
– Тебе интересно, какой она была? – отец взглянул на дочь, насыпая заварку в заварной стеклянный чайник, который, по всей видимости, появился здесь с его подачи.
– Не очень.
– Как же ты похожа на меня! – отец поспешно отвернулся, но Даше показалось, что в его глазах сверкнули слезы.
– Тем не менее – она была истинной аристократкой, которую, я побаивался всю свою жизнь. Земля ей пухом.
– Это она настояла, чтобы ты бросил мою маму – простолюдинку? – Даша ухмыльнулась уголком рта. – Можешь не отвечать. Я знаю эту историю.