Дорога к тебе и от тебя
Шрифт:
— Она не продается.
— Почему? — теперь уже он резко повернулся, вновь начиная прожигать меня своим взглядом.
— Я так решила.
Вот так просто. Это моя галерея. Мои картины.
— Ах да… не обязана ничего объяснять, — с усмешкой отчеканил он.
Я тоже повернулась к нему. Теперь не стояла боком, а стояла лицом к лицу. Смотрела прямо в глаза. Он хищник. Нельзя показывать страх и слабость.
— Надеюсь, со второго раза ты запомнишь, — ровно ответила я, не выражая голосом никаких
Он внимательно меня разглядывал.
— А у тебя появились когти, — задумчиво сказал он.
— Они и были.
Вдруг он сделал еще один шаг ко мне. Я сжала крепче кулаки, впиваясь ногтями себе в ладони. Не отшатнулась. Нельзя. Он должен думать, что меня не волнует его близость. Не волнует он.
— Нет, раньше ты шипела как котенок, а теперь царапаешься как кошка, — тихо проговорил он.
— Все меняется. Время, люди, чувства.
Я намекала. Я уже не та. И я ничего к тебе не чувствую.
— Ты только провоцируешь меня таким своим поведением, — вдруг сказал он.
Я вздрогнула.
— Провоцирую на что?
Он промолчал, не собираясь, видимо, что-либо пояснять.
— Не продается только эта картина? — переводя взгляд обратно на “Огонь чувств”, спросил он.
— Да.
“И удивительно, что ты выбрал именно ту единственную картину, которую я не захотела продавать” — про себя подумала я.
— Что ж, — он сделал шаг назад, давая, наконец, мне хотя бы немного личного пространства. — Не прощаюсь.
И в следующую минуту развернулся и пошел прочь, не оглядываясь. А я смотрела вслед. Знала, что не должна, но все равно смотрела.
Что значит это его “не прощаюсь”?
Я не должна думать. Надо прямо сейчас выкинуть его из головы. Не прокручивать разговор. Не разбирать все произошедшее на атомы. Это незачем.
И через час Вера придет и скажет, что он купил все картины. Все, кроме той, что я не захотела продавать.
— Это успех! Ты продала почти пятьдесят картин за месяц! — восхищенно восклицает Вера.
А я чувствую, как внутри все холодеет. Он не просто так купил картины. Он не просто так сегодня пришел. Я пока не знала, что все это значит. Не понимала, что он хочет от меня. Но была уверена, что ничего хорошего от него ждать не стоит. Он эгоист, неспособный любить и отдавать. Единственное правильное решение — держаться от него как можно дальше.
В голове вспыхивают картинки — воспоминания.
“— Почему ты такой? — спрашиваю его.
Я лежу на его груди, выводя руками узоры. Он перебирает пальцами мои волосы. Я практически мурчу от удовольствия, потому что больше всего обожаю, когда он вот так вот трогает мои волосы.
— Какой такой? — слышу усмешку в его голосе, но не обижаюсь.
Он всегда такой — немного скептичный, ядовитый, холодный. Но когда я рядом он оттаивает
— Закрытый, холодный. Ничего, абсолютно ничего о себе не рассказываешь.
Я поднимаю голову, вглядываясь в его глаза, пытаясь пролезть ему в душу, прочитать его мысли.
— Я не нравлюсь тебе таким?
Его рука подхватывает мой подбородок, и он тянет меня ближе к себе, пока я не чувствую дыхание на своих губах, а наши лица не разделяет всего лишь несколько миллиметров.
— Нет, просто… я хочу быть частью твоей жизни, твоего мира, тебя. Но ты не пускаешь. И я боюсь, что никогда не пустишь… — с горечью признаюсь я.
Он вдруг зло, порывисто прижимается к моим губам и шепчет так тихо, что я не уверена, правильно ли расслышала.
— Ты уже часть меня”.
Я выныриваю из воспоминаний, чувствуя, как оглушительно бьется сердце в груди.
Все это не имеет значение. Прошлое не имеет значение. Он сделал свой выбор тогда. И я больше не позволю ему разрушить свою жизнь. Разрушить себя.
Но какой-то голос внутри вредно, уверенно говорил: “Все только начинается”.
Глава 5. Игра началась
— Ты звал меня?
Я захожу в кабинет Дениса. Он сидит за рабочим столом, поднимает взгляд, когда раздается мой голос. Сегодня на нем серый костюм. Он снял галстук и расстегнул несколько верхних пуговиц. Откинулся на кресле, внимательно меня разглядывая.
— Да, родная, проходи, — звучит его спокойный голос.
Я подхожу к нему и встаю рядом. Он поворачивается так, чтобы я могла встать между его ног. Вскидывает голову, чтобы видеть мое лицо, а его рука ложится на мои ягодицы.
— О чем ты хотел поговорить?
Воцаряется молчание. Слишком долгое. Я немного напрягаюсь. Кажется, новости ждут не очень хорошие.
— Я узнал, что вчера купили все твои картины, — по интонации Дениса ничего нельзя распознать.
— Да, это так, — соглашаюсь я.
— И я узнал, кто их купил, — также ровно продолжает он, следя за моей реакцией.
Я напрягаюсь. И я чувствую тот момент, когда Денис это замечает и глаза его темнеют, губы поджимаются, а пальцы сильнее впиваются в мою кожу.
“Может быть, сделать вид, что и для меня это сюрприз? Я ничего об этом не знаю. Не рассказывать, что мы с Тимуром виделись?” Но сама отмахиваюсь от этого варианта. Я не хочу врать. А по моей реакции уже видно, что я знаю, кто покупатель.
— Я тоже была удивлена, — стараюсь голосом не выдавать никаких эмоций.
— Почему он это сделал?
— Я не знаю. Лучше спросить это у него, — честно отвечаю я.
— Не знаешь? — он хмурится. — Может быть, вас связывало больше, чем ты мне рассказала?