Дорога к тебе и от тебя

Эдриан Лина

— Я просто плохо себя чувствую. Перепила вчера вина, — громко ответила я, не желая выходить из ванны, пока Денис не уйдет куда-нибудь.

За дверью воцарилось молчание.

— Тебе нужна помощь? — послышался напряженный голос мужа.

— Нет-нет. Мне просто нужно немного времени. Не жди меня.

Я просидела непозволительно долго в ванне, но учитывая, что Денис не прощался со мной, он, видимо, все еще был в номере. Я тяжело вздохнула и решила, что пора выходить. Обмоталась полотенцем, так как одежду из комнаты не захватила и вышла из

своего убежища. В спальне никого не было, поэтому я спокойно оделась.

Денис сидел в гостиной, полностью одетый и завтракал. Как только я вошла, он повернул голову и внимательно осмотрел меня.

— Как ты?

— Нормально, — кивнула в ответ.

Подошла и села рядом.

— Ничего не хочешь рассказать? — голос и лицо мужа были мрачные и чересчур внимательные.

— Просто перепила вина, — спокойно пожала плечами в ответ.

Денис разглядывал меня несколько минут, не отрываясь, будто надеясь, что я скажу еще что-то. Потом он резко встал.

— Мне пора.

— Я полечу сегодня домой, — неожиданно даже для самой себя заявила ему.

— У тебя же билет на завтра? — еще больше хмурясь, спросил муж.

— Появились дела в галерее, — прозвучало не очень убедительно, но лучшего повода придумать так быстро не получилось.

Денис присел на корточки перед мной, взял мои руки в свои.

— Родная, ты можешь мне все рассказать. Что тебя тревожит? — мягко спросил он, заглядывая в мои глаза.

Меня тревожит то, что я предала тебя. То, что я изменила тебе. И не раз. И то, что, кажется, что я с ума схожу по Тимуру Старцеву. И это не остановить. Я не могу это прекратить.

— Ничего. Ничего не тревожит. Все хорошо, — я выдавила из себя улыбку.

Денис в итоге ушел на работу, правда, выглядел очень задумчивым и напряженным. Как только за ним закрылась дверь, я выдохнула свободнее и немного расслабилась. Даже не заметила, что я была натянута как струна рядом с мужем.

Тимур Старцев все-таки разрушил мой брак. Почти. Я была сама не своя. Не хотела, чтобы муж прикасался к моему телу, целовал. Не хотела, чтобы он находился даже просто рядом.

Я свернулась в клубочек на диване и заскулила. Ненавидя себя. Жалея себя. Проклиная.

Моя жизнь, отлаженная, равномерная, превратилась в пепелище с приходом в нее Тимура Старцева. Он не спрашивал, не интересовался моим мнением, просто брал то, что хотел, уничтожая все то, что я так упорно строила предыдущие года.

Ему было все равно на меня. На мои чувства. На мою жизнь.

Он ни разу, ни разу не заговорил о том, что действительно что-то чувствует ко мне, а между нами не только секс, а что-то большее. Поэтому я очень ясно понимала — он просто использует меня так, как ему удобно.

И, черт возьми, мое тело и сердце предавали меня, как только рядом оказывался Старцев. Я не могла сопротивляться, бороться. А может быть, и не хотела. Я жалела этого разумом, но глубоко внутри я мечтала поддаться, сдаться, стать его и быть его всегда. Но это невозможно.

Я встала и пошла

собирать вещи, чтобы сесть на ближайший самолет и оказаться хотя бы в другом городе, подальше от Тимура.

В Питер я прилетела поздно вечером. Оказавшись в нашей с Денисом квартире одна, почувствовала, наконец, себя в безопасности.

Тимур далеко, Денис приедет обратно только через неделю. Я могу выдохнуть, расслабиться, все обдумать и понять, что делать дальше. А решать что-то придется. Потому что Тимур ведет себя слишком непредсказуемо и неконтролируемо. Наши отношения, секс не могут и дальше продолжаться. С другой стороны, я не понимала, как остановить Старцева, как ему противостоять. Наверное, я должна была быть сильной и не допускать всего того, что произошло, но я не была. По крайне мере, с Тимуром. Он всегда так на меня влиял, лишь он один.

Я не желала рисковать своим браком с Денисом. Потому что точно знала, что Тимур не планирует разводиться и не собирается остаться со мной. Я вообще не была уверена, способен ли он остепениться в том смысле, в котором это принято в обществе. Быть только моим, только со мной, оберегать, любить, делать счастливой. Нет, все это не про него. Он — похоть, мрак, темнота. А вместо сердца у него кусок льда.

Следующие два дня прошли спокойно. Я в основном пропадала в мастерской, несколько раз ездила в галерею, но не пробыла там и пары часов. Я писала картины как сумасшедшая, без остановки. Слишком много внутри было эмоций, путаницы и боли, а творчество помогало, спасало, позволяло выплеснуть все накопившееся.

Да, мне было чертовски больно. Я так долго бежала от этого мужчины, который уже как-то разбил мне сердце. Которому однажды я так наивно и глупо поверила. Я бежала, спотыкаясь, падая, рыдая. И смогла построить заново свою жизнь, забыть или хотя бы не вспоминать слишком часто. Я полюбила другого. Или думала, что полюбила. Сейчас я уже не была уверена ни в чем. И вот теперь моя жизнь опять превратилась непонятно во что. А самое главное… я вновь чувствовала, что не могу дышать без Тимура Старцева.

Он — мой кислород. Даже вот такой закрытый, непостижимый, грубый. Но быть с ним рядом как ходить по стеклу — слишком много нескончаемой боли. Я не верила и не надеялась, что между нами может быть нормально, хорошо, счастливо. А выбирать человека, с которым я заведомо буду много страдать, я не была готова.

И мне хотелось испариться, исчезнуть, раствориться. Перестать существовать. Я не хотела ничего решать. Не хотела изменений в своей жизни. Но и как прежде больше не могла.

В дверь позвонили. Я вздрогнула, не ожидавшая гостей. И как была, в фартуке, измазанном краской, и с кисточкой в руке пошла открывать. Посмотрела на себя в зеркало в коридоре. Волосы собраны в гульку на голове, пряди выбились и тоже были покрашены краской — где-то желтой, где-то синей. На лице цветные следы. Периодически я терла его рукой, которая была вся в краске из-за того, что я смешивала ее прямо пальцами.