Дороги Зоны. Герои поневоле
Шрифт:
– Паша, ты еврей?
– Я русский. С американскими корнями.
– В Америке не могло существовать граждан с фамилией «Дик».
– «Дик» в переводе – «утка».
– Нет, Паша, не утка.
– Хватит об этом. К чему ты клонишь?
– Я задал тебе вопрос о военном. Ты его знаешь?
– Мы встречались.
– Ты должен рассказать мне, в качестве компенсации за ту информацию, которую ты слил ему, почему он так интересовался сталкером по имени Молодой и чем он интересовался помимо этого.
– Какой информации? Какой компенсации? –
– Ты сказал ему, где искать Молодого. Точнее, у кого его искать.
– С чего ты взял?
– А других таких сук тут еще поискать надо.
– Шаман, я сейчас свистну – и тебя отсюда вышвырнут. А то и закопают где-нибудь.
– Вот как? – Шаман, прищурясь, разглядывал ученого.
– Я знаю, что тебя выперли из «Воли». Клан за тебя не впишется. А все мои подтвердят, что ты на меня напал. Так что думай.
– Нет, человек, это ты думай. Я в «Воле» несколько лет. Начинал с рядовых. Полгода как главный. Ты подставил меня. Я потерял все, что нажил в Зоне – я имею в виду репутацию. На Большую землю мне нельзя, да и делать там нечего. А пришить суку, которая меня подставила – святое дело. Буду реабилитирован посмертно.
Они несколько секунд смотрели друг другу в глаза, потом Дик не выдержал и отвел взгляд.
– Шаман… Можно? – Дик показал на пачку сигарет и, дождавшись утвердительного кивка, закурил. – Понимаешь, я торгую информацией. Я не против тебя, не против военных, не против «законников». Мне платят – я продаю товар. А в случае с твоим другом полковником я вообще ничего не поимел. Он сильно прижал меня. Хотел сдать особистам, за связи с вами, сталкерами то есть. Оказывается, он очень много обо мне знает. Ну и… мне пришлось рассказать ему то, что его интересовало. Понимаешь?
– Прекрасно понимаю, товарищ научный сотрудник.
– Ну так что ты хочешь от меня? Я понимаю, что провинился перед тобой, но то, что Молодой был в «Воле» – это все знают.
– Все знают, Паша. Но никто не расскажет об этом воякам. Понимаешь?
– Ладно. Давай так: ты тут посиди, не отсвечивай. Я буквально на пару минут – закончить дело. Потом я к тебе выйду. Мне есть что рассказать об этом товарище. После того, как он меня за яйца прихватил, я тут еще немного покопался, пробил его по своим каналам. Личность сама по себе интересная. И намного интереснее контора, от которой он работает. Но ты должен мне гарантировать, что никто не узнает, откуда ты получил эту информацию, хорошо?
– Хорошо.
– Что-нибудь еще?
– Картошка у тебя есть?
– Чего?
– Картошка. Картофель. Клубни такие, из земли.
– Зачем тебе?
– Ну вот сейчас костер разведу из тех ящиков. Потом буду в углях картошку печь. Уже и забыл, какая она на вкус, картошка печеная, но точно помню, что я ее люблю.
Дик помолчал, собираясь с мыслями, но, видимо, передумал комментировать и ушел. Шаман подтащил ящик поближе к беседке, разломал на части и запалил небольшой костер. Через пару минут на запах дыма пришел
– Кто разрешил? – пробурчал он.
– Товарищ Сталин, – остроумно ответил Шаман.
– Не положено!
– Вали отсюда! – Шаман отвернулся к костру.
– Я не понял, мясо, ты чего, нарываешься? – солдат подошел и ударил сталкера «берцем» по голени.
Шаман резко развернулся и подсек сержанта под ноги. Судя по выражению лица, тот даже не успел ничего понять – а сталкер уже прижимал его шею коленом к земле, и в сантиметре от глаза бравого вояки находился острый обломок ветки.
– Я тебя, голубая каска, по-хорошему прошу: иди-ка ты к воротам, охраняй периметр. Понял?
Солдат некоторое время пытался отжать колено со своего горла, потом прохрипел что-то, видимо, означавшее согласие. Шаман встал и помог подняться солдату. Тот хмуро отряхнулся, подобрал отлетевшую каску и, потоптавшись на месте, снова подал голос:
– Увидят костер, спросят – кто?
– А ты скажи, что это вы. Или вам тоже нельзя?
– Можно. Мы сами тут жгем.
– Тогда что пристал?
– Не люблю сталкеров. Наглых.
– Я не наглый. Просто сейчас у меня не самый лучший период в жизни. Бывает так. Понимаешь?
– Бывает, – серьезно кивнул солдат.
– Скоро Дик придет, картошки принесет. Я ее испеку – и тебя угощу, если цепляться не будешь. Договорились?
– Дай закурить, – попросил сержант.
Шаман протянул пачку и подбросил в костер еще несколько досок. Пламя весело заиграло, с треском полетели искры. Уже начинало смеркаться, низкие дождевые облака по-прежнему клубились над головой, сея мелкую морось – но костер словно отодвинул всю эту хмурую слякоть куда-то на второй план, очертив своим теплом круг, внутри которого непогода не имела значения. Солдат молча курил, глядя на пламя. Шаман сложил дрова компактнее, вернулся на лавочку и устроился поуютнее, прислонившись спиной к стойке навеса.
– Между прочим, это красное дерево, – сказал сержант.
– Чего? – удивился Шаман.
– Ящики из красного дерева. Ценная порода. Из-под сухпаев, их нам из Австралии присылают.
– То-то я смотрю, ломаются они тяжело.
– У нас во взводе один товарищ из них ручки для ножей вытачивает.
– А почему ты сталкеров не любишь? – поинтересовался Шаман.
– А за что вас любить? – помолчав, ответил солдат. – Воруете артефакты. Продаете. Вы здесь ради бабок.
– А ты?
– Я служу.
– А мне, солдат, скажу тебе честно, бабки не очень интересны. В Зоне за бабки ничего такого сверхъестественного не купишь. А на обычные нужды много не надо.
– И, типа, не откладываешь на после Зоны?
– Раньше откладывал. А теперь как-то… Не вижу я уже «после Зоны».
– Не боишься, что крыша поедет? – сержант с интересом покосился на сталкера.
– А чего мне-то бояться? – Шаман засмеялся. – Пусть окружающие боятся!
– Логично, – ухмыльнулся солдат.