Дождь в твоих ладонях
Шрифт:
— Не уплывет под нашими ногами… Мне нравится, что… что… блин.
Замолкаю вспоминая слова песни.
— Зачетно поешь! — вдруг слышу низкий грубоватый мужской голос.
— Ой! — подскакиваю на месте, чуть не выронив шоколад и резко разворачиваюсь на голос.
На миллисекунду выпадаю из реальности, заметив чертовски притягательного парня. Убираю волосы от лица, а заодно стирая секундную слабость.
— Я думала здесь никого нет, — бурчу смущённо, краснея до самых корней волос.
Прямо напротив меня на маленьком
Мысли вихрем проносятся в голове. На сорокалетнего мужика он явно не смахивает, так значит это тот самый «отпрыск»… А я почему-то думала, что он маленький. Думала, буду играть с мальчиком, если они будут здесь жить… Ха, смешно, вот и поиграла. Забавно, что Зоя Никитична не сказала про его возраст.
Етить колотить! Это же надо так опозориться. Жесть! Все это время он за мной наблюдал. А я пела и танцевала.
Его взгляд неожиданно бросается к моим тапочкам, задерживается, а потом медленно ползет вверх. Он тихо ухмыляется, а я чувствую себя экспонатом в музее. Интересно, ему нравится то что он так тщательно рассматривает?
— Ты кто такой? — спрашиваю на всякий случай. Вдруг это воришка. Губы от волнения онемели и теперь кажутся желейными. По ногам пробегает озноб.
— Тот же вопрос… Хотя я догадываюсь кто. Ты та самая квартирантка, что снимает комнату у моей бабули, — с ленцой тянет он, указывая пальцем на меня.
— Да, это я, — едва выдерживая его настойчиво-пристальный взгляд отвечаю.
— А ты значит сын Вадима Егоровича, и внук Зои Никитичны?
— Я! — смотрит в упор на меня.
С ним наедине я чувствую дикое волнение. От одного взгляда мурашки колючками выступают на руках. Хорошо, что я в халате, который тщательно все скрывает.
Красивый надо признать наглец! И кажется мой нос улавливает цитрусово-дерзкие нотки его парфюма. И почему-то напрягают его широко расставленные ноги обутые в белоснежные кроссовки. И взгляд люто с жадностью бросается на расслабленные по-мужски крепкие плечи. Глупо прикусываю губу, отмечая что у Артёма они уже.
Какого хрена творится со мной? Откуда этот «Нилетто» взялся?
— Ммм. А где все? — с испугом осматриваю кухню, мечтая сбежать от пронзительных глаз.
— Не знаю, малыш… Я прилёг и уснул. Разбудила меня ТЫ своим пением…
Что? Какая я ему нафиг малыш?
— Я не поняла… — лепечу крепко сжимая в руках шоколад. Он сейчас превратится в крошку от такой силы. Что он черт возьми несёт?
— Все ты поняла, — хмыкает наглец и наконец меняет позу.
Отрывает голову от спинки дивана и садится так, чтобы было удобнее на меня пялиться. Одну руку вальяжно закидывает на спинку дивана, а вторую свободно кладет на свое колено.
Я молчу и тупо смотрю на него. Что он себе возомнил? Красивый, наглый и… Твою мать…
— Угостишь? —
— Покажи паспорт! И… вообще докажи, что ты внук Зои Никитичны! Может, ты бандит, откуда мне знать? — стараюсь заговорить больше сама себя, чем его.
— Бандит? — выгибает ухоженную темную бровь.
— Да, улучил момент пока все выйдут и пробрался в дом. И уснул. А тут я. Тебя спалила…
— Что? Ха-ха-ха, — бархатный смех удивляет меня ещё больше.
Он красиво смеётся, и зубы белые-белые, но не виниры, а свои натуральные. Черт, черт, черт.
Сумасшедшая… Почему я вообще всё ещё здесь?
Да потому что ноги приросли к полу.
— А что, как вариант неплохо, — усмехается. — Очень даже может быть. Я уже прихватил пару допотопных кастрюль, серебряные ложки и пакет муки. Но думаю, этого мало. Сонни Висконти будет в ярости. Мне нужно все добро, что есть в доме. Так что, давай, снимай все… золото и… что там ещё у тебя есть, — откровенно смеётся надо мной, не забыв при этом обжечь взглядом хитрых глаз.
— Кто такой Сонни Висконти?
— Главарь мафиозной банды, — усмехается и с интересом смотрит на меня.
Подлец! Он меня разыгрывает… Какая ещё банда?
— Покажи паспорт, — как попугай повторяю ему. Как назло более креативное не приходит на ум.
— То есть в банду ты не веришь?
— Нет. Ну откуда здесь возьмётся итальянская мафия? В русском маленьком городке, где население можно пересчитать по пальцам.
— Ты права… Рассекретила меня. Я работаю один. Висконти — это моя фамилия, я и есть тот самый главарь банды, — произносит серьезно.
— Хватит! — с огромной силой сдерживаю смешок.
— Ты первая начала, бандит, бандит. Паспорта нет с собой. А хочешь… Вообще-то есть у меня родимое пятно. Могу показать, — парень задирает пуловер и я вижу это…
Нет, не родимое пятно, а красивый мужской цвета карамели пресс. Рот наполняется слюной, а в животе происходит что-то такое необъяснимое, чего я раньше никогда не испытывала. Какое-то болезненное и приятное одновременно ощущение. Что за чушь! Моргаю глазами, стараясь сбить идиотское наваждение.
— Вот оно, — незнакомец указывает пальцем на крохотное родимое пятнышко, похожее на птичку. Внизу слева под сердцем.
Мне хочется взять со стола половник бабы Зои и шандарахнуть себе по голове. Черт. О чем я только думаю. Пожираю глазами парня, когда у меня есть мой Артём. Тёмка.
— Ну, как тебе мой паспорт? — с хрипотцой спрашивает он, опустив назад кофту.
— Очень смешно, ты что, кот Матроскин из Простоквашино? — отворачиваюсь ощущая стыдливое покалывание на щеках.
— Ладно, как хочешь. Но… Знаешь, сейчас идея приехать к бабуле к черту на кулички не кажется мне гиблой. Теперь я даже рад, что приехал. Очень и очень рад… — последнее предложение говорит медленно явно намекая на что-то.