Друг моего отца
Шрифт:
— Тебе легко говорить, а моя первая влюблённость прервалась самым чудовищным образом. Вдруг я сейчас умру и вообще никогда не встречу своего Мужчину!
— Помолчи, пожалуйста… Я оцениваю обстановку.
Я зажимаю рот ладонями, чтобы не трещать. Но страх рвёт нити благоразумия.
— Тебе легко говорить. Ты уже отжил своё, Бекетов. Почему Бекетов? Скажи хотя бы перед смертью, как тебя зовут?
— Послушай! — рычит от, до острой боли сжав мой подбородок.
Вынуждает посмотреть на него.
— Сегодня
Его глаза сверкают, как кусочки льда на солнце. В них больно смотреть. Но если приглядеться, видно, как в крошечных чёрных зрачках танцует пламя.
Я не могу сказать с большой уверенностью, что это — отсветы пожара или знак того, что теперь Бекетов по-настоящему зол.
Нет. Он просто в бешенстве.
— Успокоилась?
— Ни черта. Я всё же хочу узнать твоё имя.
— Выживем, я расскажу тебе о нём завтра.
— Почему завтра?!
— Потому что скоро полночь. И даже по самому благоприятному из моих прогнозов всё закончится завтра…
— А теперь топай за мной!
Я не успеваю…
Чёрт!
Он такой быстрый и резкий, как ракета. Бекетов рывком поднимает меня вверх и крепко хватает, утаскивая за собой. Я едва успеваю.
Чёрт… Хоть я атлетка, но за Бекетовым успеть просто нереально. Он передвигается со скоростью смерча. Плевки выстрелов звучат с опозданием.
Раздаётся грохот и барабанные перепонки вибрируют от наплыва взрывов и грубых выкриков, среди которых с трудом удаётся разобрать приказ: «Девку взять живьём!»
Живьём не означает взять целой.
— Неужели я так много стою?! — спрашиваю на бегу.
— Не знаю, Проблема. Но ты мне будешь должна… За всю жизнь не рассчитаешься, — бросает Бекетов.
Он с пинка выбивает дверь служебного помещения и бесцеремонно заталкивает меня внутрь, обрушивая сверху ворох халатов и полотенец с тряпками. Я чихаю.
— Бекетов, я здесь как в ловушке! — жалуюсь.
— Ты здесь в безопасности. Я скоро за тобой приду. Не чихай, ради всего святого.
— Не обе… апчхи… У меня аллергия на пыль и мне страшно!
Ответ — громкий хлопок двери.
Я затихаю в углу и стараюсь не дышать пылью. Не чихать не получается. Но я пытаюсь делать это беззвучно и от каждого замученного чиха мои лёгкие и диафрагма грозят порваться. На клочки!
Место только кажется безопасным.
Я слышу топот ног. Матерные выкрики.
— Она здесь! Живее…
Зажимаю рот руками, чтобы не заорать от ужаса.
Через миг раздаются точечные, редкие выстрелы. Не вижу, что происходит, но кажется, машина Бекетова активизировалась на полную мощность и экономит патроны.
Мне дико страшно. Кажется, я даже бормочу дикий бред в перерывах между чиханиями.
Вдалеке гремят выстрелы и взрывы, словно идёт настоящая война.
Потом всё смолкает.
Подозрительно…
Такая густая тишина… Жду, что в любой миг она прервётся звуком голоса или фирменной усмешкой Бекетова, но… ничего.
Слишком тихо.
Потом — крепкие шаги и звук волочения по полу.
— Где она?! Говори! — звуки жестоких ударов. — Говори!
Глава 41
Марианна
Бекетова бьют. Хотят добиться сведений обо мне. Но в ответ звучит только тишина.
— Он не скажет, — устало выдыхает один из мужчин.
— Ну, что?! Куда его? Может, посильнее внушение устроить? У меня в багажнике есть газовая горелка!
— Разговорить не получится. Он служил в спецвойсках, обучен переносить пытки. Девчонка, похоже, улизнула.
— Спрут здесь?
— Разумеется, нет. Издалека наблюдает… С ним ещё этот… — мужские голоса отдаляются.
Выждав чуть больше минуты, я выбираюсь следом. Иду на звук эха голосов и осторожно выглядываю из окна. Во дворе горит машина, чадя дымом. Пожар освещает окружающие предметы, придавая зловещий вид.
Во дворе двое мужчин, держат под руки Бекетова с разбитым лицом. Он слабо шевелит пальцами руки, подавая признаки жизни.
— Молчит?
— Молчит.
— Девчонка не могла далеко уйти. Она до сих пор здесь. Прячется!
Мужчины с деловым видом победителей обсуждают детали. Я вижу, как языки пламени отбрасывают тени, и… замечаю, как едва заметно Бекетов приоткрывает глаза. Взгляд острый, как сталь клинка.
Он просто притворяется!
Выжидает удобный момент.
— Хорошо. А с ним что? — пинает моего защитника.
— Кончай его, — слышится приказ.
Пистолет медленно поднимается.
— Эй, ПРИДУРКИ! — ору полными, лёгкими, высунувшись в разбитое окно. — Я здесь.
Мужчины резко оборачиваются в мою сторону.
Я выиграла Бекетову жалкую секунду. Но бывалому наёмнику хватило и этого, чтобы перехватить пистолет и прикончить всех!
Вот это скорость.
— Какого чёрта ты высунулась?! — орёт в мою сторону. — Я сказал, где тебе следует находиться!
— Я просто… растерялась и… А-а-а-ай!
Вываливаюсь в окно, потеряв балансировку.
Первый этаж, но я всё же сбиваю колено об асфальт.
— Проблема, — вздыхает Бекетов, поднимая меня.
— У тебя кровь и ты ранен.
— Мне выбили плечо. Но жить буду. Кровь на лице? Просто бровь рассечена.
— Что теперь?!
— Хочу навестить Спрута. Из разговоров его людей ясно, что он неподалёку.
— Какой план?
— Возьму тачку, наброшу на лицо капюшон. Будешь приманкой. Червячок на крючке. Покончим с ним раз и навсегда.