Другая история (Сборник конкурсных фентези-рассказов Темного Двора - Литературный клуб Lady-Webnice)

Сайт Дамский клуб LADY

Какие-то водянистые, словно ручей. Я не могла определить их цвет, но они были настолько светлыми, что казались отражением реальности. Искаженным отражением.

Мы молчали. Мне не хотелось спрашивать кто он, а он просто смотрел на меня.

Только на меня.

Смотрел с каким-то ехидством. Высокомерием и пренебрежением, будто я букашка, случайно попавшая на его ветровое стекло.

– Какого черта, Йен? – Грубо воскликнул Раян, отстраняя меня. Спокойно спустившись,

я уселась за его стол. Больше я не смотрела на

него.

– Мне казалось, ты хочешь вернуться Раян. – С кривой усмешкой, заметил

Йен

.

Да, я все-таки следила за ним краем глаза.

– Так и есть!

– В таком случае, позволять грязной пиявке присасываться к твоей артерии не самый умный поступок.

Я зашипела. А он лишь грубо рассмеялся, и вышел из комнаты.

На следующий день мне было известно о нем все, что только можно было узнать.

Йен Робинс. Координатор Сектора «А». 32 года. Чистая кровь.

Помолвлен с Эмили Гордан, дочерью первого политика Системы.

Это все. Все, что нужно знать.

Чистенький. Такие здесь не ошиваются. Я никогда не пробовала чистеньких. Может быть, поэтому он казался мне вкуснее остальных. На второй стадии ты еще не хочешь пить. А на третьей уже не можешь дотянуться до чистеньких.

Чистым не место в грязной канаве под названием Сектор «С».

Именно поэтому я была, мало сказать, что удивлена, спустя неделю, увидев на пороге своей квартиры

его

– координатора Сектора «А».

Он стоял, привалившись к косяку, руки в карманах брюк. Черных. Рукава, как и в прошлый раз, закаты до локтя. Только рубашка темно синяя. Индиго.

Не знаю почему, но я пропускаю его в комнату.

У меня грязно, и я будто заново смотрю на свое жилище

его

глазами.

Просторная комната, на третьем этаже семиэтажного дома.

Слева кровать, рядом небольшие тумбочки. Посередине коричневый диван, пара кресел и небольшой столик. На полу, кое-где…, везде, где попало, валяются, хочется сказать, что в творческом беспорядке – коврики, одежда, журналы.

Окна зарешечены. Заклеены газетами.

Рядом с кроватью дверь в ванную. На противоположной стороне – дверь в кухню. Но там я была от силы раза три за все мои 2 года, проведенные в этой дыре.

Он осматривается.

– Мило. – Я закрываю дверь, и усаживаюсь на тумбу возле окна. Затягиваюсь брошенной сигаретой.

– Что надо? – Я понимаю, это не визит вежливости,

ему, что-то от меня надо. И я знаю

что

, видела в его глазах. Но мне хочется, что бы он сказал.

Йен тоже это понимает, он хмурится, поджимает губы.

– Я не такой, как этот слизняк Раян. – Тихо, но резко бросает он. Я, только кивая, усмехаюсь. Это его злит. И он приближается ко мне двумя большими шагами, словно хищник, готовый сцапать жертву.

Глаза горят каким-то безумным огнем. Он грубо хватает меня за бедра и разворачивает так, что оказывается между ними.

Я машинально отталкиваюсь назад.

Слегка ударилась головой о стену. Ничего.

– Я позволю тебе присосаться ко мне, - говорит он. И это звучит как-то грязно в его интерпретации. Но одновременно и возбуждает. – А в ответ ты раздвинешь для меня свои ножки.
– Он еще ближе притягивает меня к себе, и теперь я отчетливо чувствую силу его желания. – Я не удовлетворюсь тем, что буду просто лапать тебя. – Его руки скользят выше, на талию, я обхватываю его ногам, тушу ненужную сигарету.

– С чего ты взял, что он просто лапал меня? – Йен поджимает губы.

В нем было, что-то такое грязное. С самого начала. Именно то, что потянуло меня к нему. Его дикость, наверное. Жестокость.

Он не был похож на тех, что живут в Секторе «А». Он был похож на меня. На таких, как я. Только без жажды крови. У него была другая жажда – Боль.

Боль, смешанную с наслаждением.

Когда я кусала и пила его кровь, он часто зажимал мои запястья, давил так сильно, что вскоре я уже не чувствовала кистей рук. Но мне было все равно, мне хотелось, что бы он делал со мной все что захочет.

Иногда он тоже кусал меня. Не так, как я. Просто оттого, что терял голову от меня. Он рвал на мне одежду. Брал, как хотел, где хотел, и сколько хотел.

Всегда. Он бывал у меня так часто, что…

– Твоя невеста не переживает за тебя? – Спросила я его как-то раз, лежа в постели, и дымя сигаретой, после нашего дикого соития. Он сидел в одних джинсах на конце кровати. Тоже курил. Кровь тонкой струйкой все еще стекала по его шее.

– Нет. – Бесстрастно отвечает он, откидывая голову на столбик моей кровати.

– Почему?

– А почему она должна?

– Ты очень часто бываешь здесь. Со мной. – Я затянулась, а он небрежно пожал плечами. – Я инфицирована. А ты чистый, как первая раса.

Его хриплый смех наполнил комнату. И отозвался нервной дрожью в моем теле.

– Первая роса? Интересно. – Он все еще не смотрел мне в глаза.

– Ты можешь заразиться. – Он снова небрежно пожимает плечами. – Посмотри на меня! – Не выдержала я, и на этот раз, он оторвал голову от столбика. Перевел немигающий взгляд своих пустых глаз на меня. Я медленно провела пальцами по его ступни, заметив, как его мышцы сократились. – Или она не знает, что ты здесь?