Дух ветра
Шрифт:
========== Полуночный ситар ==========
А и ни спать не хочу, а и неспать не надо мне. Гуляет душа моя, бродит, как молодое бургундское. Течет алым по естеству, бродит в жилах, ярится, искрится! Хотел бы уснуть, да не дает моя страсть - бродячая, ярко-рыжая сука. Да, дорогие мои существа, она гуляет, как куртизанка, бродит смело где ей не попадя, и ничего, совсем уже ничего, не боится. И в бою и в голодном бунте, и в непогоде, и в засухе, и меж революционных стягов, среди пуль и сабель, под копытами бешеных лошадей, бродит эта сука - душа… А я и не сплю… Слежу за ней, неприкаянной, слушаю, как рассыпается перебором ситар. Тонким сахаром, россыпью, серебристым каскадом. Я все тут и все жду эту бродячую свою душу. Пусть вернется, посыпанная пеплом, обожженная, оплеванная, но все еще чистая. Она, по-счастью, все время остается чистой, где бы не моталась, сучка. Счастливое свойство некоторых падших. Уже к ним не липнет грязь. Видать, и так клейма негде поставить. Лишь бы вернулась… Ситар все так же сыплет ангельским серебром на черную грязь… Я счастлив ждать.
==========
Целый день собирал мысли. Выбирал образы, шлифовал, обтачивал, прикладывал один к другому, добиваясь полного совпадения. Складывал эту цветную мозаику. Любовался на блеск и игру красок. На то, как солнечный день блестит и играет, искрится радужными отблесками. Сложил, и нес через день этот хрупкий подарок. Хотел подарить вам… Я шел целый день, и солнце шло рядом со мной, следуя от восхода к закату. И вот… зацепилось за сиреневый облачный завиток и упало. Скатилось за горизонт. И я сделал еще пару шагов в густеющих сумерках и тоже споткнулся о вечернюю длинную тень… И уронил свой витраж… И мысли мои разбились на тысячи мелких осколков, раскатились цветными бусинами, разлетелись прочь.. И я стою теперь с пустыми руками и с пустой головой… Мне нечего вам подарить… Только пыль моего дня.
========== Душа мошки ==========
Тихим шепотом из темного устья пещеры, к донцу неба с отражением серебряной лунной монетки. Вознесу слова. Не услышит никто кроме мошки, той, что привлек теплый воздух. Никто, кроме ее души, величиной в три микрона и не испугается. Только мошка исчезнет, убитая истиной. Только одна маленькая душа пропадет. И уснет на столетие черная гадина. В кольца совьется в утробе земли. Спать и видеть огненные, подгорные сны. Спать, выдыхая сырую теплую тьму с запахом соли и окалины…
А ты спи спокойно, мой ангел. Ты ведь совсем в другом мире.
========== Ягненок-День ==========
День… день такой мягкий и невесомый, не солнце и не туман, робкий и кроткий день, как просыпающийся ягненок… То-ли лень, то-ли день… Словно каракуль - облака, словно осторожное дыхание - ветерок… День-ягненок, я веду его за голубую шелковую ленточку на шее… Нет, не тяну, только чувствую в руке эту связь, он сам идет за мной и спокойно и покорно в спину смотрит… И я улыбаюсь только уголками губ, только уголками глаз, из под ресниц… тихие шаги, приглушенные голоса, через толщу воздуха, слово сквозь теплые струи, перламутр неба, будто из-под воды. Воздух неощутим, он греется от моего дыхания, он старается быть незаметным. И деревья замерли в молчании. Прислушиваясь к моим шагам. К моим мыслям. Роняя листья и бисерные капли… опадая… Только шелест на грани слуха - осыпается туманцем влага. Желтый пес с зелеными глазами беззвучно пробежал рядом и, приостановившись, понимающе заглянул в мои зрачки. Я почувствовал, что он улыбнулся. Он что-то знает про меня, но будет молчать, как надежный приятель. Я тоже улыбнулся ему и он выдохнул и побежал прочь, едва заметно вильнув хвостом… Пока-пока… Ягненок-день лижет сахарную травку, такую же мягкую, как тишина… Тихий я с кротким ягненком-днем на шелковой ленте… не нарушать колдовство, улыбаться, дышать…
========== Ангел, живущий на люстре ==========
Просыпайся, просыпайся, маленький ангел, живущий на люстре! День прибавился, и тебя уж никто не беспокоит, в непроснувшейся панике, щелкая выключателем под истошную трель будильника. Теперь уже брезжит в окно полувесенний свет среди белых заоконных простыней. И ты, маленький ангел, просыпаешься с улыбкой. Потягиваешься лениво, и свешиваешь розовые ножки с края молочной чаши. Аромат кофе. Пыхтенье собаки… Мурчание кошки… Просыпайся, маленький ангел… Строгая гостья Зима развернула еще один день, чтобы вечером сложить его в свой большой чемодан. Она скоро уедет на Север. Присмотри за этим днем, маленький ангел. Пусть у седой леди будет, что вспомнить…
========== Потоки ==========
Сходятся, расходятся текут в разных направлениях… И с неба дождем, сверху вниз, косо и отвесно, и по веточкам сбегая каплями, бороздя дорожки по стеклу. И понизу ручейками извилистыми, водоворотами в грязных дорожных ручьях, между камушками, по ложбинкам. Волоча палочки и бумажки, прошлогодние листья, травинки и всякую шелуху… И везде… туманом, клубами и образами, с запахом выхлопа авто и мокрого дерева, холодного бетона и запахом кошек… и первой травы и мокрой жести… Так же и мои мысли. Неуловимые, нелогичные, переменчивые, разбегающиеся… И про то, что время убегает, утекает дождем. И про то, что детей перед Армагеддоном жалко, и про то, что я ничего не видел… А с другой стороны, что тут смотреть? Все тот же первичный бульон, как и миллиард лет назад. Все тот же молекулярный коктейль, изредка тревожимый разрядами с небес. И про то, что надо делать дела. Которые так же важны, как и движения звезд. То есть абсолютно бессмысленны и в то же время предопределяют дальнейшее. И про то, что давно хотел написать, уже неделю как желание приходит, существует несколько минут, звучит в голове полусловом, незавершенной фразой и так же уходит, словно порывом ветра уносится… И про то, что я хочу и одновременно не хочу того, что будет. И про то, что третьего дня, ночью, мне сказали, что все будет хорошо и было ясно, словно тучи разошлись и на землю пролился лунный свет, делая мир контрастным и понятным. И потом снова, утром, я проснулся в тумане и журчании воды. И снова неуловимо бежит время сквозь мои пальцы и мысли словно привидения, бесплотные призраки. На крае сознания появляются и падают вниз с обрыва, или растворяются без следа, стоит только попытаться посмотреть
========== Грязный единорог ==========
Я видел девушку. В белом платье, на фоне изумрудной травы. Молодую девушку с развевающимися по ветру черными, блестящими, как вороново крыло волосами. Ее лицо освещало солнце. Платье летело по ветру, так же как и волосы, будто крылья трепещущие на ветру. Вся ее фигура, весь облик, все говорило, что эта девушка… Чайка… Я видел женщину. Женщину за рулем стремительного авто. Сильная женщина уверенно и даже дерзко вела машину. На грани фола, на грани нарушения, у мужчин напрягались руки, поднимались над кнопкой клаксона и замирали, бранные слова готовы были сорваться с их губ, но они не слетали, срывались в пустоту, развеивались в выхлопе, в синеватом дымке, что оставался за ней на дороге. Эта стремительность, этот порыв сказали мне, что это женщина… Гепард… Я видел девочку. Рыжую девочку, она шла вдоль дороги, за ее спиной был зеленый рюкзак. И ее медные волосы, пышной волной рассыпались по зеленому, горели в закатных лучах, сияли и вздрагивали от каждого шага. Она вскидывала голову на каждую пролетающую мимо машину и улыбалась быстро и мимолетно. В руке у нее была конфета, а в другой бутылочка колы. Ее быстрые движения сказали мне, что эта девочка… Белка… А я… Я грязный единорог. Я видел их всех, и поймал их, присвоил их жизни, проверил все “если бы” и все “может быть” Я прожил с ними долго и счастливо и умер, конечно же в один день. Я выпил их за секунду и был с ними сверху и снизу, слетал в небеса и рухнул в самые глубокие норы. Я дал себя приручить, чтобы заставить их чувствовать наркотическую потребность. Я видел их в старости и как они умерли. Я взял их. Но я не пошевелился. Даже не приоткрыл глаз. Я грязный единорог. Согрешив, остался безгрешным. Просто… Все они лишь напомнили мне… О тебе…
========== Дыхание Бога ==========
А мне хорошо… Я кричу тебе, Господи - ты крут, парень, я в восторге! И думаю: пусть все эти постные монашки съедят свой апостольник! Я люблю Бога во всей полноте. Так, как люблю я грозу, извержение вулкана, черную дыру, взрыв сверхновой, как рождение ребенка, когда младенец родится, весь странный, липкий и мокрый и размыкает уста и издает крик, страшный и прекрасный крик, расправляющихся легких! Я люблю это, когда родится, взрывается и ударяет своим явлением в мир! Я люблю этот момент, когда смерть аннигилирует в рождение! Я люблю… И… Утихает… Прекращает… Замирает… На материнской груди, под рукой отца… Млеет, нежится, тает… Это я тоже люблю… Тихо-тихо… Тихо… Я люблю… Когда крадется, таится, играет, прячется и выглядывает… Когда полутени и светает, и тает ввечеру, и сумерки слетятся и укрывают… Свет… тает… И когда под луной ландыши в полутьме, тускло-серебряным ковром… В тени деревьев… В шепоте и тишине… Это по мне, я - они, я - эта тень и я - тот взрыв и… Я - та смерть! И когда умирают тюльпаны, осыпаясь изысканно-темно-красным, и когда голый рогатый череп в зеленой траве, когда травинки насквозь, когда солнце блестит в пустых глазницах и блещет в лужице рядом, отражая солнечный, желтый одуванчик! Я люблю! Я люблю беспрестанно… Я вообще люблю движение мира! Что суть вдох и выдох… Дыхание моего единственного Бога.
========== Завтра, которое сейчас ==========
А я не боец, не воин с оружием, не брутальный самец с бородой-лопатой… Я маленькое кавайное неко. Но я слышу! Я слышу, как сейчас поют птицы. Малюсенькие комочки пуха и души. Маленькие капельки безграничной Вселенной, микроскопические частички Бога поют в глухой, мрачный час непроглядной тьмы… Зарянки предвещают восход. Они поют во тьме. Маленькие герои смело говорят о восходе. О возрождении… О истинном возрождении поют эти малые птички. Я не воин. Я только врач. Но я такой же комочек пуха и во мне эта капелька крови Солнца. Я такой же, как эти зарянки. Я радуюсь предвосходу. Я предвещаю вам мир, возрождение и процветание. Может быть, я ошибусь… В частностях или сроках. Но природа всегда права. Она не ошибается в маленьком-великом. Восходу быть!!!
========== Романтика за сорок ==========
Хотите поток сознания? Так вот он. Жара, адова жара! Странный организм… Сначала так радуешься лету, там в детстве. Когда деревья были большими, темные кладовки - страшными, а под кроватью деда жил страшный Дрёма. И лето такое длинное, почти бесконечное! С недозрелыми абрикосами, бабушкиными пампушками, газировкой с сиропом за 3 копейки… А сейчас… Счастье есть, но оно такое, как успешная женщина за сорок… Улыбчивая, элегантная и со смеющимися лучиками у глаз… Состоявшееся счастье. Счастье с богатым прошлым. Наподобие коллекционного вина. Не столь уже опьяняет, сколько наслаждает тонкостью букета… Такое теперь мое счастье. Такое теперь мое лето… Жара уже не столько радует, сколько досадное недоразумение. Фон стал мешать. Хочется, чтобы фон был фоном. Словно музыка. Не напрягая, не захватывая тебя полностью, не отвлекая от созерцания мира. Мира, где моя прекрасная разноцветная собака грызет кость. Я ее не вижу, но я слышу и одновременно ощущаю его удовольствие от прохладной вкусной кости. От того мира, где я выучил язык кошек на уровне разговорного. На том самом уровне, где я могу сказать по-кошачьи: “Я тебя люблю”. Это звучит как тонкая трель: мрррррмяууу. На тонкой исчезающей ноте. И кошки бегут ко мне, щурятся и бодают меня головой и лижут меня своими горячими и влажными наждачными языками. Я очень счастлив в этой жаре, в этом лете и в этой жизни. Счастье словно белое полотно, на котором демонстрируется кинолента моей жизни… Романтика. Лето. Вечер…