Думсдэй: Пацаны
Шрифт:
— Ты можешь запугивать кого угодно, Хоумлендер, но я больше ничего не боюсь.
Он усмехнулся, его лицо снова наполнилось фальшивой доброжелательностью.
— Правда? — Он отступил на шаг, заложив руки за спину. — Ну что ж, посмотрим. Ты — возможно…, но знаешь, что я обожаю в этом мире? Люди такие хрупкие. Как игрушки. Малейшее усилие — и они ломаются.
Мэйв видела, как он наслаждается каждым словом. Она знала, что он не шутит, но это лишь очередная попытка заставить её подчиниться.
— Почему бы тебе просто меня не убить? — твёрдо сказала она. — Так будет
— Знаешь, Мэйв… — протянул блондин, почти с сожалением. — Когда между нами было как-то получше. Я мечтал завести с тобой детей. Нет, правда! Знаешь, семья гнездо все такое…
Он повернулся к стене, мечтательно улыбаясь.
— У нас с тобой были бы просто идеальные дети. Идеальные. Куда сильнее и умнее Райана… Любящие нас. Меня.
— Чтоб ты знал, я размозжу все, что ты мне туда попытаешься засунуть! — с выражением отвращения произнесла воительница.
— Мэйв, что ты обо мне думаешь! Мы что варвары? Я тебя уважаю, хоть это и не взаимно, и не буду тебя насиловать! — с выражением искреннего возмущения ответил тот. — Но мне нужна твоя яйцеклетка…
— Что?! — ошеломленно произнесла та.
— Это просто… на случай, если боже упаси ты умрешь своей смертью, или насильственной, — издевательски ответил Хоумлендер. — Ты умрешь зная, что лучшая часть тебя будет жить дальше. Со мной. Так что Мейв, подумай тщательно, хорошо?
— Нет. — прозвучал за его спиной твердый ответ.
Хоумлендер обернулся, наклонил голову, разглядывая её, как хищник свою жертву.
— Мы ещё посмотрим, — сказал он, повернувшись к двери. Только сжавшиеся кулаки в красных перчатках выдали его гнев. — У тебя всё равно нет выхода. Ты принадлежишь мне, Мэйв. И ты это знаешь.
Глава 57
И ёлок много, и тебя много! А толку… маловато будет!
Француз задумчиво щурился на тлеющую самокрутку, выпуская тонкий серый дым в тесную комнату очередной «конспиративной квартиры». На столе стояло несколько уже початых бутылок, старая плазма вещала говорящей головой диктора о последних новостях, а мы уныло продавливали старый диван, ведя неспешный разговор о том, как будем вычислять Бучера…
Хотя после пары бутылок, разговор больше скатился в типичную картину засидевшихся после пьянки мужиков. Если Француз просто конкретно так напился, то ли снимая стресс после крайне рискованного дела, то ли празднуя то, что с Шери все же все было впорядке… то я просто ловил отходняки после использования препарата, а также кровавой бани, что осталась после моих действий. И не то чтобы мучала совесть… просто бесследно такие вещи вот вообще не проходят. Не должны.
Ну а Кимико быстро надоело слушать наш треп, и она ушла спать.
— Так значит, ты получаешь апгрейд только когда умираешь? —
— Не только, — неохотно ответил я. — Мышцы качались и просто так. Я почти дошёл до пятисот килограммов в жиме лёжа и столько же в становой на несколько раз.
– Да нет, это не то, - отмахнулся Француз.
– Так и обычный человек сможет. А вот регенерировать сердце, или получить непробиваемую кожу - это уже другое. Способности только после смерти улучшаются?
– Ну если так подумать, то да...
– ответил я.
– Мне кажется, что тело частично подстраивается к тому, что меня убило. Резист к электричеству от Штормфронт. Когда Бучер прострелил мне печень, у меня кровь перестала течь практически сразу. Но мне кажется я и до этого уже пару раз не просто так вырубался… А после встречи с Граундхоуком явно стали крепче кости.
– А после встречи с Хоумлендером у тебя что прокачалось? Ну, помимо того, что ты теперь на подростка смахиваешь...
– хмыкнул Француз, намекая на мой нынешний внешний вид. Лицо действительно, после лазерных процедур скинуло несколько лет. Ни морщин. Ни синяков под глазами, ни бровей…
Если бы не это, а также отсутствия волос на голове, все еще шрамированных висков и части головы, точно бы походил на себя лет в семнадцать. Впрочем, грех жаловаться.
– Кожа вроде крепче стала, - пожал плечами я.
– Как новая, так и «старая». Но та, что со шрамами явно тверже новой. Не знаю уж есть ли толк от лазеров… разницы я не заметил. Восстановился, разве что быстрее. Но ты говоришь, Бучер мне сыворотку вколол, так что и тут не очень понятно.
– Если честно... То выглядит это как безумие какое-то, - фыркнул Француз, прикладываясь к бутылке.
– Хотя, с этим Ви вообще ничего нормально не бывает. Никакой логики. Рандом какой-то…
– Как по мне, логика есть, - не согласился я.
– Если просто повреждение - то прокачивается регенерация. Если убило - резист к тому, что убило. Не сразу полный, а так, часть. От молний я вот несколько раз точно подыхал, прежде чем они меня убивать перестали. Сейчас смертельный заряд не берет. Хотя боль до сих пор осталась….
– Да все равно чушь какая-то получается, - вздохнул Серж.
– Я думал, что ты как-то способности той нацистской сучки получил, помимо восстановления. Ну и рассчитывал, что ты их разовьешь... А так...
– он задумался.
– Вот ты говоришь кровь идти перестала после смерти от пробитой печени. Кровотечение, хорошо... А как ты кости укрепил?
– Если ты не помнишь, Граудхоук мне все кости в груди сломал...
– недовольно произнес я, после критики моей теории.
– Умер от переломов, вот они и стали... Хотя…
Я задумался, точно ли умер от переломов.
– А! Понял наконец!!!
– довольно воскликнул Серж.
– От переломов никто не умирает! Скорее всего тебя убило внутреннее кровотечение. Тогда почему укрепились кости?
– Ну... Все равно, - пожал плечами я.
– Первопричина то все равно была в костях...
– А как организм твой об этом узнал?
– насмешливо прищурился он.