Думсдэй: Пацаны
Шрифт:
– Que?!
– вытаращился на меня мексиканец.
– Блять… не сварить («boil»), а сделать… сварить, («weld»), - понял я, что перепутал слова.
– Ох.. рассмешил!
– залился смехом пожилой мексиканец.
– Впервые вижу такого странного гринго… Ты случаем не супер? А то маску носишь… Зачем тебе делать снаряды, деньги есть - сходи в зал...
– Что-то типа того, - снял я маску.
– Так есть, если нет?
– Ох… mierde!
– тут же прекратил смеяться Мигель.
– Нда, не повезло тебе… Mira, есть у меня знакомый, который может сделать все что угодно из железяк. Если хочешь,
– Да, было бы кстати, - надел я маску обратно. Вряд ли здесь автобусы ходят…
Примерный вид AMC Javelin:
Глава 23
Кто мало тренируется — тот мало живет.
– Зачем тебе это, парень? Ты из этих ряженых что ли?
– подозрительно поглядел на меня пожилой мужчина, который был владельцем свалки авто, на самом краю квартала. Мигель подвез меня на своем старом пикапе практически до ворот, еще и показал как отсюда пройти к автобусной остановке. На мой же вопрос о такси только посмеялся. В целом можно было догадаться, что такси сюда обычно не заглядывают. Клиенты тут такие, что лучше вообще не приближаться к этому месту.
Свалка стояла на самой границы мира света и мира тьмы, а, вернее - в самом начале «веселого квартала». Правда с другой стороны, не там, где въехал я. Да и, как оказалось, в то место, куда завел меня навигатор, даже местные не суются, называя это место «Вишей». Туда, в заброшенные и выкупленные государством склады, селились в основном наркоши.
Старик Бэн, к удивлению, даже не латинос, вдумчиво выслушал мои пожелания, после того как я сказал, что от Мигеля. А затем начал задавать свои вопросы.
– Если и так, тебе какое дело?
– вопросом на вопрос ответил я. То, что у меня есть какие-то способности тот рано или поздно все равно узнает. Тащить в дом кучу металлолома я не хотел, да и место на свалке автомобилей для тренировок лучше не придумаешь. Так что помимо самих снарядов, я хотел от него еще и «аренду» небольшого участка, что наверняка найдется на этом могильнике.
– Знаю я ваших, - смачно сплюнул тот на землю остатки жевательного табака, уже видимо приписав меня к местной супергеройской братии.
– Оглянуться не успеешь, как все в камерах утыкано. Мне тут лишние внимание нахер не сдалось.
– Камер не будет, - понял я его резон.
– Мне лишняя шумиха наоборот не нужна. Потому сюда и обратился. Плачу хорошо, проблем не будет.
– Мутный ты какой-то, - все еще подозрительно глядел на меня мужик.
– И акцент у тебя приметный. Из русской мафии что ли? Если бабки есть, херли тогда в зал не запишешься, моя свалка тебе нахера?
– Чтобы было дохера, - задолбал меня старик и я приспустил вниз бандану, которой пользовался днем, вместе с очками и капюшоном. Видок у меня конечно был подозрительный… впрочем, тут на самом деле многие так ходили, особенно из банд.
– Я сказал, камер не будет, проблем
– Эка тебя жизнь помотала, - удивленно произнес старик.
– Ты горячку то не пори, я же не отказываюсь, просто спрашиваю...
– А я не справочная, чтобы спрашивать, - хмуро ответил я, натягивая бандану обратно, и раздумывая над тем не взять ли мне все же обычный гриф для пауэрлифтинга, на 400 кг. Только вот дома устраивать качалку - такая себе затея. Мало того, что как я надеялся, веса вскоре будут более тяжелыми. Так и неизбежный шум принесет проблемы с соседями снизу, так что либо искать место для уличных тренировок, либо идти на поклон к Грейс.
– Возьмешься, или мне другого поискать?
– Да кого-ты тут найдешь, одни «мокроспины» кругом, - снова сплюнул тот.
– Две сотни за работу, и сотня за аренду... зала.
– Очень смешно, - хмыкнул я. На самом деле было забавно, что он еще и расист чутка, хоть и живет в квартале полном мексиканцев. Мокроспины - так в Америке вроде бы называли мексиканцев по причине того, что, незаконно пересекая границу, им приходится переплывать реку Рио-Гранде. Впрочем, еще забавнее называть «залом» свалку.
– За сотню я действительно могу в нормальный зал записаться. Да и все это железо я тут оставлю, потом продашь.
– Так ты же сам сказал, что тебе лишняя огласка не нужна?
– тут же ответил хитрый старый мудак.
– А у меня место тихое... Да и за работу нужно бы заплатить, меньше чем за полторы и браться не буду...
И начался торг. Не очень понимаю тех людей, которые в принципе любят процесс торга, и битья себя в грудь в попытке увеличить\уменьшить цену. Какой в этом интерес? Пустая трата времени и сил. Но и платить за металлолом и свалку по цене нормальных снарядов я также не очень горел желанием. Так что пришлось немного поторговаться. Хотя место отвечало всем моим требованиям.
Сошлись на сотне за работу и пятьдесят в месяц за мое пребывание на свалке. За них старик обещал сварить пару штанг, гантели, дать кувалду, покрышки… ну и прочие мелочи. Для него это, особо, ничего и не стоило. Была бы сварка и инструменты - я мог бы сам подобное из металлолома сварганить. При наличие этого металлолома, конечно.
Единственные условия, которые коренной американец, как он сам утверждал, поставил сразу - никаких камер, иначе сделка разрывалась. Никаких посторонних, кроме меня, ну и самостоятельное обустройство места под тренировки. В целом все логично, и мы скрепили договор рукопожатием, мне так точно ни камеры, ни свидетели были ни к чему, так что проблем с этим не было. Тем более, что приходить можно было когда угодно, сам старик жил прямо здесь, в большом трейлере.
За работу он принялся тут же, запрягая меня ему помогать. Для начала тот указал на какую-то старую скамейку, одиноко ржавеющую возле сарая, закрытого на амбарный замок. После, достали два мотора, примерно на 200 кг каждый. Оба я по очереди поставил на старые весы, где Бэн срезал все лишнее для ровного веса. Затем быстро приварил к ним старую автомобильную балку, зачистив место для хвата становой.
– Не отвалится?
– с сомнением поглядел я на получившуюся конструкцию.
– Не должно… вроде бы, - протянул старик, оглядывая снаряд.