Дым небес
Шрифт:
— В мозгах?
— В музыке. Она, действительно, опиум. Для никого. Только для нас, — тонко цитирует Мара. — Вот скажи, что ты слушала сегодня на крыше в школе?
— Давай до свиданья. Я всегда эту песню слушаю, перед тем, как что-то сделать с собой.
— Вот! Понимаешь. У них ведь все тексты в основном про это, про суицид. И когда ты слушаешь это постоянно, это сдвигает тебе мозги. Они словно программируют тебя, словно кодируют, они так воздействуют на твою психику, что ни о чём другом ты больше
— Это точно.
— Это всё на уровне подсознания. Как НЛП. Понимаешь, мне хочется сделать это. Это уже стало для меня наваждением. И теперь уже ничто не сможет меня остановить.
— Делов-то! Выкинь нафиг этот плейер! Ты ж не смотришь дома телевизор? Все эти сериалы, «Дом-2» и прочую белиберду?
— Нет.
— Вот и плейер выкини!
— Если бы всё было так просто.
— А что ещё?
— Просто мне всё уже надоело.
— Что надоело?
— Всё! Я не вижу смысла в жизни, я — никто, я давно уже мертва. Ещё не начав жить, я всё уже пережила. Я всё знаю: что было, что будет. Иногда мне кажется, что мне не семнадцать, а семьдесят лет.
— Что за пургу ты несёшь?
— Просто я слишком старая для своих 17 лет. Жизнь у меня не сложилась. Поэтому я и хочу умереть, чтобы, возродившись, начать жить заново.
— Дура ты набитая!
— Нет, я не дура.
— У тебя нет ни одной причины! — разводит руками Эмма.
Мара вздыхает
— Есть ещё одна.
— Какая?
— Веская.
Веская причина
— Думаешь, почему, — спрашивает Мара у Эммы, — я целыми днями гуляю по кладбищам или иду сюда на Девичью?
— Почему?
— Да потому что мне некуда больше идти. Все идут домой, а я не знаю, куда мне податься. Мне вообще не хочется домой возвращаться.
— Как это?
— А вот так. Я ж говорила тебе, у меня мать — алкоголичка. Постоянно она с кем-то бухает, постоянно в доме какие-то мужики, — то молодые, то старые. И все синие, опухшие. Постоянный мат-перемат. А сколько раз я её заставала с ними в постели. Мало того, некоторые начали уже и ко мне приставать. Я не могу больше этого выносить.
— И чё, ты не можешь с ней ничего поделать?
— Да чего я только с ней не делала, чтобы она перестала пить. И деньги забирала, и водку выливала. Да только всё напрасно. Я уже устала с ней бороться. У меня нет больше сил.
— Бедная, — жалеет её Эмма.
— Я не знаю, как мне выйти из этого. У меня нет другого выхода. Я ненавижу свою мать. Это она сделала меня такой. Это она довела меня до таких мыслей. Вчера я ей сказала, что покончу с собой, если она не бросит пить. И что? Она тут же нажралась. И до сих пор, наверно, в хлам упитая. Она ничего не понимает. Её ничем не проймёшь.
— Это такая болезнь. Она не лечится.
— Я
— Прекрати!
— Я хочу прекратить эту боль.
— Покажи мне свои зубы, — неожиданно говорит ей Эмма.
— Зачем?
— Покажи!
Мара щерит зубы: клыки у неё, действительно, выдающиеся.
— А правда, что ты сама у себя пьёшь кровь?
— Правда. А знаешь почему?
— Почему?
— Потому что я ненавижу себя. Я ненавижу свою жизнь. Я хочу себя убить.
Эмма не знает, что ещё сказать. Мара также неожиданно замолкает. На неё страшно смотреть.
— Значит, ты с самого начала шла сюда с определённой целью?
Мара молча кивает.
— И именно поэтому я здесь тебе мешаю?
Мара вновь коротко кивает. Как ещё можно отвечать на риторические вопросы?
— Зачем же ты тогда вернулась? — задаёт ей тогда Эмма настоящий вопрос.
— Я подумала, что если ты хочешь стать моей подругой… ты поможешь мне это сделать.
То, что слышит Эмма, приводит ее в состояние шока.
— Убей меня…убей себя? — повторяет она слова из той песни.
— Так ты поможешь мне? — спрашивает Мара и пытливо заглядывает ей в глаза в ожидании ответа.
Эмма отрицательно качает головой.
— Ну тогда забудь обо всём, что я сказала, — резко отвечает Мара, порываясь уйти.
— Подожди, — останавливает её Эмма, касаясь её руки.
— Что ещё?
— А как ты хочешь это сделать?
— Я сказала, забудь!
Не зная, как избавиться от Эммы, Мара решает вновь подняться на крепостной вал.
— Каким образом? — спешит за ней Эмма.
— Забудь, я сказала.
— И всё-таки? — не отстаёт Эмма.
— Отстань от меня!
— Не отстану!
Мара поднимается на вершину вала и останавливается возле цветущей груши.
— Какая разница — как?
Эмма становится рядом и, разглядывая раскинувшуюся внизу центральную поляну крепости, неожиданно замечает свисающую с груши верёвку. Верёвка раскачивается сама собой. Но рукой до неё не дотянуться. Догадка озаряет её.
— Так вот зачем тебе была нужна моя помощь?
— Ты очень догадливая девушка, — отвечает Мара, — я просто поражаюсь иногда твоей догадливости.
— Ты хочешь сделать это здесь?
— Ну что ты? — усмехается Мара. — Тут же полно людей. Нет, только не здесь. Не на этом дереве.
— А на каком?
— Не скажу.
— Ты что, издеваешься?
Мара-Мария усмехается своей коронной усмешкой: отрывистым «ха-ха».
— Эмма, короче, забудь об этом. Я всё выдумала.
— Как это выдумала?
— Специально для того, чтобы ты…ну… прониклась здесь духом Ангста.