Шрифт:
Глава I
Официанты с каменными лицами, фальшивые улыбки гостей, звон бокалов. На сцене копошатся техники — решают проблему с аппаратурой, которая мешает начать выступление приглашённым исполнителям. Со стороны всё выглядит прилично. Меня же разрывают эмоции.
Путь от бедного студента до позиции директора по инвестициям крупного холдинга, был не слишком долгим. По историческим меркам. Если же судить по моим, на него ушла добрая половина жизни. Это если повезёт дотянуть до семидесяти, сохранив рассудок целым, а здоровье крепким. Что далеко не факт.
Сейчас
При всём этом, имеется одна небольшая проблема. Мы переоценили наши ресурсы и возможности. Я переоценил. Нужны ещё деньги. Вдвое больше. Тогда мы закроем все вопросы. Если нет — компания надорвётся под такой ношей. Придётся выгребать другими способами. Вероятнее всего получится продать проект кому-то из конкурентов, продравшись через все слои индийской бюрократии. Но если сама компания имеет шансы выйти из этого расклада, пусть и потрёпанной, но целой, у меня таких вариантов нет. Это будет концом.
Единственная надежда — новый потенциальный партнёр. Линхольд — инвестор из Австралии, который взлетел буквально за год. Сначала вложился в криптовалюту нового поколения, которая дала ему десятки тысяч процентов прибыли. А потом с потрясающей точностью инвестировал в акции, что выросли в несколько раз за считанные месяцы. В нескольких юрисдикциях против него велось следствие по подозрению в инсайдерской торговле, но доказательств пока никто не обнаружил. Тогда как состояние этого парня исчислялось миллиардами.
Шум на другом конце зала заставляет повернуть голову. Вот и он. Рослый блондин в рубашке, которого сопровождает всего один человек. Никакой многочисленной свиты из охраны и секретарей, которые так обожают люди, недавно получившие деньги или власть.
Делаю глоток кофе, в который добавлена капля виски. Надо собраться. И выдавить из него положительное решение. Только так я останусь на плаву.
Когда Линхольд проходит мимо сцены, один из техников внезапно выпрямляется. Почти одновременно с этим, единственный сопровождающий инвестора размытым движением смещается в сторону. Какого хрена?
Ещё двое парней в серых комбинезонах, до этого склонившиеся над аппаратурой, срываются с места. Движутся настолько быстро, что я вижу лишь размытые силуэты. Хлопает выстрел — один из наших охранников зачем-то пускает пулю в потолок.
Кто-то из гостей истошно кричит, другие бросаются врассыпную. Третьи замерли на месте, наблюдая за развитием ситуации. Я пока отношусь к последним — пялюсь на происходящее, не в состоянии
Слева дико орёт официант. Поворачиваю голову. Молодой парень схватился за левое плечо, привалившись к одному из высоких столиков, за которым нужно стоять. Глаз цепляется за торчащий из его тела кусок металла. Что-то вроде длинной тяжелой иглы, которая вонзилась в плоть. Раненный смотрит на меня, пытаясь что-то сказать. Но всё, что у него получается — нелепо открывать рот.
Секунда и он оседает на пол, закатывая глаза. Делаю шаг в его сторону. Скорее инстинктивно, чем осознанно — мозг кричит о том, что надо прятаться. Тогда как рефлексы заставляют шагать к пострадавшему, чтобы проверить пульс и оказать помощь, если тот ещё жив.
Вспышка. Краем глаза вижу облако золотой пыли, которое стремительно растекается по залу. И ярко-алые всплески. Время, как будто замирает — пыль вроде несётся с высокой скоростью, но мозг всё равно успевает всё фиксировать.
Твоего французского бульдога за лапу! На моих глазах пылевое облако охватывает одного из гостей и тот взрывается. Буквально превращается в кровавый фонтан из мелких частиц плоти, который выстреливает во все стороны.
Пыль уже совсем рядом. Ещё чуть и касается правой руки. Застилает глаза. А в следующее мгновение, меня отключает. Одномоментно — как будто кто-то дёрнул рубильник.
Боль. Не ломящее чувство от усталости, а та, что появляется от травм или ранений. Голова рассыпается на части. Что со мной? Какого лешего происходит? Перебрал на встрече с инвестором? Чем вообще всё закончилось?
Пытаюсь привести мысли в порядок и память услужливо демонстрирует мне картинку из зала высотного ресторана, который мы арендовали для мероприятия. Стоп! Там же все погибли. И та неведомая хреновина добралась до меня. Выходит, я тоже должен быть мёртв. Или так оно и есть?
Пробую пошевелиться. С трудом, но выходит. Вроде бы. Разлепляю глаза. Нет, я всё-таки жив. Пусть и чувствую себя крайне паршиво. Лежу на спине в каком-то переулке — справа и слева уходящие вверх стены. Надо мной виднеются многочисленные, переброшенные между соседними постройками мостики, через которые пробивается редкий дождь. Чем-то напоминает индийские трущобы. Только там нет настолько высоких домов.
Удаётся приподнять голову и я внезапно обнаруживаю перепуганного тощего паренька, который изумлённо пялится на меня. Ещё и что-то говорит — я хорошо вижу, как открывает рот. Только сейчас понимаю, что ничего не слышу — такое впечатление, как будто уши залиты водой.
Опираясь на левую руку, поднимаю правую, собираясь показать на своё ухо и дать понять, что не могу его слышать. Но мелкий пацан реагирует не совсем адекватно — испуганно кривит лицо и бросается бежать.
Ладно. Хрен с ним. Делаю попытку подняться, но тело не выдерживает — приходится снова опуститься затылком на землю. Несколько минут просто лежу, ожидая, пока организм, хотя бы частично придёт в норму.
На мостиках наверху несколько раз появляются люди, переходящие из одного здания в другое. Но вниз никто не смотрит. А сил, чтобы позвать на помощь, у меня нет. К тому же я пока не понимаю, где нахожусь и как здесь оказался.