Эшафот для авторитета
Шрифт:
Квартиру, в которой они в настоящий момент находились, сняла под чужим именем Галина. Его, Коротыша, здесь еще никто не видел. И он сейчас незаметно уйдет, а вот его потрепанная любовница останется здесь навсегда. Она только недавно приняла солидную дозу героина, второй такой же ей уже не выдержать! Произойдет передозировка!
Коротков начал готовить смертельную инъекцию. Сделав Галине укол, вложил шприц в ее руку и тихо вышел из квартиры. Никем не замеченный, он прошел через двор и сел в машину. Позвонил Гофману.
— Эдуард
— Чисто?
— Чисто!
— Где ты сделал это?
Коротыш назвал адрес.
— Будешь нужен, вызову, а сейчас – на работу. Никаких гулянок и баб, понял?
— Я все понял, босс!
Гофман тут же позвонил Волкову.
— Слушаю, – ответил офицер.
— Валентин! По адресу: Молочная, 64-183, – труп женщины. Галины Роенко. К сожалению, наркотики. Передозировка.
— Понял, Эдуард Генрихович!
Волков задумался. Он перестал понимать шефа. Зачем ему понадобилось подставлять женщину? Никакого смысла в этом убийстве он не видел! Может, началась крупная игра, и он только со временем узнает то, что сейчас знать не должен?
Волков набрал номер Костычева:
— Павел Егорович?
— Да, Валя!
— Галина Роенко умерла из-за передозировки наркотиков!
— Что ж поделать? Такова судьба многих наркоманов!
Глава 6
Пройдя относительно свободно пограничный пункт, Сергей Роенко повел свою новую «Ниву» в Толстой Юрт. В селении потолкался на местном рынке, пытаясь купить пистолет, но, как ни странно, продавца не нашлось. Да и вообще никто, несмотря на то, что он постоянно доставал из кармана солидную пачку долларов, особого внимания на Роенко не обратил. Тогда он решил двигаться дальше, от селения к селению, в одном из которых попытаться найти ночлег. Аул, в который он въехал под вечер, назывался Кордак.
Незадолго до этого Сергея остановили на блокпосту. Проверив документы, посоветовали провести ночь в расположении войсковой части, находящейся рядом. Но «журналист Роенко» отверг предложение, ссылаясь на желание испытать на собственной шкуре знаменитое кавказское гостеприимство, да и быт народа посмотреть. Начальник смены поста посмотрел на него как на умалишенного.
— Что тебе сказать? Дурак ты! Не пойму, мало вас, что ли, здесь мочат. Чего претесь на рожон, чего добиваетесь?
— Профессия такая. А добиваемся того, чтобы народ знал правду!
— Правду? Ну ты и выдал! Где здесь правда? У «чехов» правда одна, у нас – другая. Вижу, базарить с тобой бесполезно, езжай куда хочешь! Я предупредил. Вспомнишь мои слова, если, не дай бог, окажешься в плену их гостеприимства. Машину жалко. Новая. Я такую же хочу купить. Не продашь?
— Нет! Мне она еще самому пригодится.
— Ага! Пригодится. Только тебе ли?
— Неужели все так серьезно?
— Нет, я с тобой в страшилки играю. Конечно, серьезно. Я тебе совет даю, дурья
— Тогда поехал я. Счастливо вам, прапорщик, – сказал Сергей, садясь на место водителя.
«Нива», объехав фундаментные бетонные блоки, через двадцать минут остановилась в ауле Кордак.
Сергей чувствовал, что за ним наблюдают, но улица оставалась пустой. Надо определяться: куда податься, в какой дом? Где им могли бы заинтересоваться люди, связанные с боевиками?
Но самому ему предпринять ничего не пришлось. Дверь в воротах дома напротив отворилась, и оттуда вышел пожилой чеченец. В каракулевой шапке и длинном теплом халате. В руках он перебирал четки. Он подошел к машине. Сергей открыл дверь.
— Заблудился, парень? – почти без акцента спросил горец.
— Да нет! Вот ищу место, где переночевать, да смотрю, чужих здесь не жалуют.
Не обращая внимания на слова Сергея, чеченец продолжил сам задавать вопросы:
— Почему ты у своих не остановился?
— В своей стране для меня нет ни своих, ни чужих.
— В какой такой своей стране? – мужчина сощурил и так почти невидимые из-под густых бровей глаза.
— Понятное дело, в России, – ответил Роенко.
— Россия там, – махнул горец на север, – а здесь Ичкерия! Понял?
— Понять-то я понял, но сейчас для меня важно найти приют, не ночевать же на улице?
— Ты не ответил, почему не остался у своих? – переспросил чечен.
— Хотел проверить, правду ли говорят про кавказское гостеприимство. Война меня не интересует, я хотел бы узнать самих чеченцев поближе. Так сказать, своими глазами увидеть, что такое Чечня.
— Ичкерия!
— Ну хорошо, Ичкерия! Сделать правдивый репортаж. Я журналист, моя работа – писать правду!
— Так-так! – перебирая четки, задумался горец.
Сергей вышел в это время из машины немного размять ноги.
— Вот что я скажу, русский. В этом ауле тебе гостеприимства не найти. Ваши же солдаты унесли его с собой после зачистки. Езжай по этой дороге, – чеченец указал на полевую дорогу, уходящую за высокие холмы предгорья. – В сорока километрах найдешь село. Там живут те, кто дружит с русскими. Аул называется Арты. Езжай туда, не жди неприятностей здесь. Или возвращайся обратно, к своим.
Сказав это, он повернулся. Дверь его ворот закрылась.
Перед Сергеем чернел пустой недоброжелательный аул. Прикинув, сколько осталось в баке бензина, он тронулся. Включил дальний свет фар и медленно повел «Ниву» к окраине аула Кордак.
За его действиями внимательно следили из-за закрывшейся калитки.
— Что скажешь, Аслан? – спросил человек, который разговаривал с Сергеем.
— Шайтан его знает, Рустам! Слишком уж нагло поступает этот русский журналист. В ночь уходит от своих. Странно и подозрительно.