Если небо упадет
Шрифт:
– Такие маленькие и такие тяжелые, - шепчу и ощущаю внутри дрожь. Приходится признать: с каждым разом убить себя все сложнее и сложнее. Откашливаюсь, выпрямляюсь и собираюсь выпить лекарство как раз в тот момент, когда кто-то стучит в дверь.
– Да, ладно, - опустив руку, тяну я и поворачиваю голову в сторону коридора. – Серьезно?
Просто не верится. Вытираю глаза, облизываю губы и решаю просто не обращать внимания на окружающие меня вещи.
Бум-бум-бум. Выругиваюсь. Недовольно припадаю губами к коньяку и делаю несколько больших, смачных глотков. Тело вновь
Опять стук в дверь. Рассерженно поднимаюсь на ноги, несусь к двери и ору:
– Пошли вон!
– Пятнидельник, - восклицает голос с той стороны и буквально прибивает меня к полу. Растерянно замерев, я расширяю глаза и думаю: только не это. – Открывай.
Все тело горбится, становится меньше. Не знаю, что делать оглядываюсь, затем вновь слышу стук в дверь и одними губами шепчу: черт.
– Мира.
– Ее здесь нет, - попытка – не пытка.
– Серьезно? Тогда с кем я говорю?
– С…, - морщусь, прикладываю холодную бутылку коньяка ко лбу и выпаливаю, - с ее горничной.
Слышу смех. Растеряно прячу алкоголь на полке за книгами, поправляю волосы и подлетаю к железной, бронзовой двери. Смотрю в глазок: Дима мокрый, словно попал под жуткий ливень. Ударяю кулаком по лбу:
– Там же дождь.
– Что?
– Ничего. – Одергиваю себя, вздыхаю и с напущенным равнодушием спрашиваю, - что ты здесь делаешь?
– Сегодня наш день, забыла?
– Сегодня пятница.
– Теоритически. На самом деле, мой рабочий день подошел к концу, а значит, для меня пятница давно закончилась. Суббота еще не наступила, вот и выходит: в данную секунду самый что ни на есть настоящий пятнидельник.
– Что? – Такое чувство, что каждую минуту рядом с ним мне приходится разгадывать ребусы. Морщусь и недовольно отрезаю, - уходи.
– Куда?
– Куда хочешь!
– А куда бы ты хотела, чтобы я ушел?
Растеряно распахиваю глаза и буквально чувствую, как внутри начинает расти раздражение. Прикусываю губу и чеканю:
– Просто. Уйди.
– Мира…
– Господи, да, что тебе от меня нужно? В чем проблема? Мы с тобой едва знакомы, а ты появляешься каждый раз, когда тебе заблагорассудиться, будто это нормально, будто это правильно. Уходи! Уходи отсюда, Дим! – последнюю фразу я говорю не со злости, а искренне, заботясь о человеке, которому опасно находиться рядом с тем, кто не хочет жить. – Ты зря стараешься.
– Что будет, если упадет небо?
– Что?
– Ответь.
– Я не понимаю.
– Просто ответь, что будет, если небо упадет?
Растеряно пожимаю плечами.
– Мы все умрем.
– Нет. – Парень отходит от двери, нервно потирает мокрый подбородок и признается.
– Тогда на вокзале я прочитал в твоем взгляде пугающую безнадегу. Ты хотела умереть, и не надо лгать, будто это чушь: я все увидел. Ты молчала, рот не двигался, а мне показалось, будто худая девушка на перроне орет, кричит от боли. Как
Не знаю, что сказать. Ошеломленно наблюдаю за тем, как парень нервно колыхматит свои волосы, трет подбородок, садится на пол и вальяжно вытягивает ноги. Он откидывает назад голову, смотри куда-то вверх, а я просто не могу пошевелиться, не могу задышать. Что это было? Кто он такой? О чем вообще говорит? Несколько минут нахожусь не в состоянии даже моргнуть. Затем робко смотрю себе за спину, вижу разбросанные на ковре таблетки, флакончики и почему-то виновато горблюсь. Мне становится стыдно. Достаю спрятанную бутылку коньяка с полки, открываю дверь и, не поднимая глаз, сажусь рядом с парнем. Чувствую: он смотрит, но сама не решаюсь ответить на взгляд.
Отпиваю из бутылки алкоголь, морщусь и шепчу:
– Чтоб ты знал, умереть не так просто, как кажется.
Дима отнимает у меня коньяк, делает несколько глотков и отвечает:
– Знаю.
Мы молчим, смотрим куда-то сквозь стену. Думаем о времени. Оно, вряд ли, думает о нас. В воздухе повисают незаданные, скрытые вопросы, ответы на которые каждый из нас хотел бы узнать, и ответы на которые каждый из нас боится услышать.
Я, наконец, решаюсь поднять взгляд, смотрю на Диму. Он красивый. По-своему. Плечи широкие, руки слегка худоватые. Нос длинный, узкий, синий в том месте, куда врезался кулак мужчины, губы такие пухлые, что даже в профиль хорошо выделяется их очертание. Но я не хочу лукавить и сразу признаюсь: мне нравится. Откидываю назад голову, исследую его слегка заросший подбородок, вблизи кажущийся грубым, острым и тайно думаю о том, разглядывал ли он меня так же. Изучал ли мое лицо с таким же трепетом и интересом.
– Так как правильно ответить на твой вопрос? – тихо спрашиваю я, и Дима оборачивается. Наши взгляды находят друг друга. Мне приходится помедлить немного, чтобы собраться с мыслями. – Что будет, если небо упадет?
Парень улыбается на одну сторону и, придвинувшись, отвечает:
– Небо уже упало, Мира. Небо – это воздух, притягиваемый землей, и он всегда рядом с нами, здесь, не высоко, а прямо тут. Поэтому в следующий раз, когда ты захочешь попасть туда, - он указывает пальцем вверх и кривит рот, - вспомни о том, что ты уже там.
Он замолкает, а я вдруг начинаю улыбаться. Не знаю, почему, просто растягиваю рот в улыбке и смеюсь. Как в детстве, когда рассмешить могла даже самая несмешная шутка.
– Что? Ты чего?
– Не знаю, просто ты странный, - покачиваю головой. – Впервые встречаю такого человека.
– Какого? Ты меня пугаешь.
– Да, нет. Почему пугаю? Просто ты мыслишь нестандартно. Самолетики, надписи, небо, воздух. Сплошные метафоры. Это так необычно.
– Откуда тебе знать, как выглядят обычные вещи? Возможно, то, что я делаю – как раз-таки самая настоящая банальность.