Фальшивый игрок
Шрифт:
Бах! Ещё удар молотком. Бум! И ещё один. Я колотил не останавливаясь, а мужичок только рычал и пытался меня за руку схватить. А потом он упал и остался лежать без движения. Кровь немного растеклась по коридору, но не так как я ожидал и голова не разбита, просто лежит тело без движения и не дёргается.
— Кажется всё! — крикнул я зачем-то отчитываясь бабке, — нету бабушка больше вашего дедушки. Инфаркт миокарда, вот такой рубец!
— В карманах посмотри! Может еду найдешь.
Чувство голода действительно присутствовало, но лазить по карманам мертвецов это"фу".
— Нет, извините. Я не мародер! Похоронить
Молоток немного окрасился красным, и красная палочка подозрительно следовала за инструментом по воздуху. Подниму руку вверх и она за ним, опущу вниз и тоже следует.
БК что-то хотел сказать, буквально разрывался от сообщений и я посмотрел последнее.
Молоток (Прочность 4 из 5)
Во как. Наверное эта полоска и показывает его прочность. А когда снизится до нуля, интересно, что будет? Останусь без оружия?
Сунул его в карман и перешагнув через труп вернулся к бабке.
— Что ты говорила? Мама?
— Не нужно хоронить, — сказала она, — они сами растворяются в воздухе со временем. Лучше научись с оружием обращаться. Много шума издаешь, а они слышат очень хорошо. Когда лекарства маме принесешь?
— Принесу, принесу. Который час?
— На БК глянь,сынок.
И правда.
11.32 — Считай утро. Можно и смотаться в магазин.
— Много их тут, мама?
— Не знаю, — она грустно смотрела из под одеяла, — я на улицу не выхожу. Ты с отцом еду добывал.
— Ясно-ясно. А отец что говорил?
— Говорил «мёртвый город». И плакал.
Мамашу пришлось оставить. Трупак я так обыскивать и не решился, пусть поваляется, если вонять начнет — похороню.
Спустился вниз и присел отдохнуть на кровать. Пару раз молотком махнул и уже такая одышка. Что-то мне не нравится это тело, дохлик какой-то. Программист, наверное.
Время сгонять за лекарством есть — ещё целые сутки. Женщина наверху явно не фальшивка, а настоящий бот. То есть фальшивка, а не настоящая женщина. Голову сломать можно с ними. А ведь не отличишь — ни старушку, ни мертвеца. Она вполне живая, естественного цвета и даже разговаривает по человечески. Правда ведет себя немного не естественно, как справочное бюро, вот что я имею в виду. Что ни спросишь — всё знает и готова рассказать. Не скандалит, не плачет, не стонет от боли. Не пукает в конце концов. Уж мне ли не знать, как газы выходят у старых людей в самое неожиданное время, а эта даже есть не просит. Больные люди они ведь мучаются постоянно и утку просят, если не встают, а эту только лекарство безымянное интересует. Настоящая зомби.
Вот дед — да. Натуральный живой мертвец. Воняет от него могилой, глаза как у куклы, характера нет, только голодная тупая ярость.
Только смерть какая-то плюшевая. Упал и умер после стольких ударов по башке. Да там бы такой ад был на полу: смесь плоти, крови, зубов и костей черепа а не эта стерильность. Плюшевый зомби.
Бурчалки.
1. Крылатая фраза из старого фильма про кладоискателей.
2. Не помню откуда в башке крутится эта навязчивая мелодия. Чего только за 90 лет не осядет на пыльном винчестере.
11
БК буквально разрывался, так хотел
Бот выходи!
Долго ждать не пришлось воздух заискрился и поплыл, как в тумане. На стене нарисовался стол, компьютер и стул, на котором восседал человечек и что-то усиленно печатал, не замечая меня. У человечка были смешные желтые наушники.
Я понаблюдал за ним минутку и позвал осторожно.
— Эй, бот!
Он сделал вид, что услышал совершенно случайно и нехотя обернулся.
— А, это ты. Чем я могу тебе помочь, шеф?
Наконец-то я услышал голос бота. Металлический как у робота и тоненький как у начинающего гея. Нет, плохое сравнение. Тоненький, как иголка. А еще этот тон.
— Во-первых я тебе не шеф. А во вторых помощь мне не нужна, сам справляюсь.
— Хорошо, шеф,- парировал бот и даже повернулся ко мне и наушники снял. — Чем могу помочь?
Я глубоко вдохнул и выдохнул. Медленно и глубоко. Такое упражнение, чтобы не психовать и контролировать своё поведение. Не знаю сам его придумал или прочитал где-то в учебниках, но обычно помогает, чтобы не послать никого.
— Сколько тебе лет?
— Что? — удивляется человечек.
— Ты ведь живой человек, сидишь там за камерой. Живой ведь? Такой же как я?
Человечек замолчал и оглянулся себе за спину. Потом пропал. Я ждал и вертел в руке молоток. Интересно, меня сейчас отключат или что? И что я такого сказал?
Тем не менее он вернулся, а я продолжал сидеть на той же кровати и мир вокруг не разваливался на зеленые цифровые кубики.
Вместо стола появилась доска, такие как висят в школе, даже тряпочку пририсовали зеленую и мелок лежит. Человечек стоял рядом, переодевшись в строгий костюмчик…
— Ну? — спросил я.
— Чтобы ты хотел узнать, шеф? Предупреждаю, что по маловажным сие минутным вопросам лучше обращаться напрямую в Ботопедию. Там есть все ответы на все вопросы — изложенные максимально простым языком.
— Это уже мне решать. Твоя работа являться на вызов когда я захочу.
— Слушай, ты.
— Нет, ты послушай. Сидишь наверное в своем светлом офисе на двадцать втором этаже, наушники на башке, попиваешь кофеёк, общаешься с коллегами, такими же «утырками-очканавтами» как и сам, на обед выходишь в кафешку или мчишься домой к мамочке, а после трудного рабочего дня сдаешь ключи,отмечаешься на охране и забываешь об этой игре до следующего раза. Таких узников как я ты наверное обслуживаешь каждый день, годами ты вынужден отвечать на наши дебильные вопросы и тебе это страшно надоело. Только скажу тебе одно — я не такой как все и мне ты будешь отвечать как положено и своим коллегам-сменщикам это передай.
— Эмм…
— Сколько тебе лет, человек-бот?
— Двадцать два. Хотя я и не имею права тебе это говорить. Имени даже не спрашивай, шеф.
— Совсем, малолетка. В двадцать два я уже вкалывал на двух серьезных работах, без этих ваших компьютеров. Мне восемьдесят пять, Шурик, «капишь»? 1
— Ого, — нарисованный человечек схватился за сердце, — такого у нас еще…
— Такого старого дурака, Шурик?
— Я не Шурик, шеф.
— А я тебе не шеф. Короче, малой. Ты мне в правнуки годишься и давай больше не будешь мне «тыкать» — раздражает.